À toi

                                  Penser à ouvrir le temps qui passe

         en faire des paquets mini 
et maxi

         comme délivrance de notre impétigo mental                de nos désespérances multiples et secondes

j’aimerais avoir le temps de faire de la musique avec tes cheveux,                                                                                       avec l’ombre de tes yeux sans fard

            j’ouvrirai une boutique dans le temple du mensonge

pour vendre des vérités le samedi après-midi

toi ton audace tes aveux tes lumières d’yeux parfaits

tes gestes simples tes mots usés mais reluisants et la patine de tes mains

c’est le pourvoi en cassation de nos répliques mortes

                                         c’est un arrêté préfectoral de nos imperceptibles

oseraie sans oser et osier sans poser

je me déverrouille   et       en autoclave            je prévois le ventre de ma terre                 fécondité ardente et double

comme un serin pépie dans sa cage

                                              mon enfant gazouille de plaisir                   à l’haptonomie de tes doigts

tu engendres et n’es pas engendrée tu regardes et n’es pas regardée

L'opération de la cataracte, Musée de Sens (89)

tu limites et n’es pas limitée             comme date butoir de mes dérives                   échantillon de ta valeur

délibération intime et sans donner la réplique                                
                                                         j’espère et attends

Merci, merci,

pour ce message si plein de sève et de lumière sombre, qui touche mon cœur comme le sirocco est vésuvien et rageur.

Ta poésie s'allume de mille feux qui ne sont pas follets. Il reste le silence et cette brise comme aux premiers matins du monde.

Quant à mes vers, ils sont atteints de pébrine. C'est leur maladie orpheline.
Ils meurent sans atteindre le rivage des myrtes à l'odeur reposante. Mon passe-temps est de chercher les causes de leur maladie. Je ne sais pour l'instant que penser, sinon que je suis libre derrière des barreaux invisibles, des simagrées que la névrose oblique m'impose. Larves, cocons, nymphes, pupes, chrysalides, succombent sans métamorphose, sans atteindre l'imago, ma poésie se meurt à trop se regarder.

L'étrange voie que la nôtre, l'étrange pays. Nous sommes visiteurs d'un monde qui ne nous obéit qu'en apparence, les choses si elles ne se révoltent nous obligent à les considérer et à les accepter. Il faut travailler comme si nous étions déjà dans le nouveau, la danse est à ce prix.

J'espère mais est-il permis... Les mots nous manquent qui nous affranchissent de la pesanteur ambiante...

L'exercice est doux à l'âme et le cœur enfle de penser à l'infini...

2005

"Sous chaque pensée, quel plancton"

"... des empêche-pensées sans cesse subitement me subtilisent tenant ma tête sous foisonnement"

Henri Michaux. Traversées du temps, p. 46 et 66

De l'inspiration (chantier) comme d'une promenade aux Baux-de-Provence...

     C’est comme si les mots surgissaient enfantés les uns par les autres, énervés d’alibis, engendrés d’insomnies, comme gorgés d’un suc à fonction digestive, qui les habilite à sortir, qui les habille de surcroît comme des as de pique qui auraient été transfigurés, et qui les autorise à paraître dans un apparat de misère, une peau d’âne déguenillée, un genre de frac de non événement, comme si le temps plongeait directement à ses sources pour nous exhiber ses ressorts cachés, ses rouages discrets et parachevés, ses engrenages et ses sautoirs qui répondent au doux nom de secrets.

Vue d'ensemble ou addition des aires privées...

     Nous sommes plongés dans l’arborescence de nos pensées, comme pétris et bardés de nos dendrites linguistiques, avec ce pourpoint et ce surplis qui nous attifent de mystère, de mystique, de colère aussi, car au fond, nous comme les autres nous cherchons des ruses contre la mort, contre l’assassinat méthodique de la vie par elle-même, dans les vouloirs cachés et honteux de notre moi assailli d’inconstance.

     Car notre imaginaire déploie son efficace pour meubler notre enfer, notre enfance gâchée. 

     Nous périssons sous le poids des mots, et renaissons sous leur ressaut.

les catapultes des Baux de Provence, le poids du passé en moins...
puisque le ressaut fait voler la charge...

     Le secret, notre énigme, cette chambre forte, froide et noire qui baptise notre vie entière, nous tire de la matière inerte pour gémissements austères, inachevés, ou même imprononcés. Notre petite joie, un sourire l’esquisse, une grimace et un rictus la tissent, et finalement un bâillement la clôt, nous sommes les jouets de la béance fondamentale, pour notre résection finale.

Mise en abyme de notre forteresse antique...

     Nous prétendons avoir le temps, avoir le temps c’est se donner à la vie, et se donner à la vie c’est tuer quelque part l’horlogerie du traducteur de nos infinitésimaux - traître qui nous habite. Nous prétendons guérir, mais nous sommes amphigouriques jusqu’au bout des ongles, dans le sang nous trouvons des traces mnésiques de notre complexité et notre comprenette est paraphée de sigles incoercibles, de regards biaisés, de fureurs entachées.

Il y a un feu qui brûle en moi ? fumée sans feu peut-être...

     Nous siglons notre cimetière de maintes croix et croyances, emportés par le fatidique refrain de notre déshérence. Alors nous avons l’impression factice et fautive de nous sublimer, que nous portons notre supplice sur le visage, et nous oblitérons notre esprit écartelé comme si le timbre sonnait juste.

Armés pour le vide...

     Nous délibérons et cela nous rassure. Nous évaluons et cela nous mesure, nous circonscrit, nous délimite. Nous avons besoin de cette éraflure sur l’armure de nos sentiments construits précisément pour résister à la réalité toute pure, avec ses tendances à l’agressif.      Demeurons en nous-mêmes, et nous serons sages.

     Car rien au fond ne peut remplacer l’orage extérieur sinon une muette et profonde rage, une préhension et une toise pour mater le feu qui nous brûle.

     Tous.

...et pour regarder à gauche, vers le passé

Programme pour la vie

                                                             

                                                                                     « A la fin tu es las de ce monde ancien »

                                                                                                   Zone – Alcools, G. Apollinaire

                                              Si les vers partaient en guerre

                                           Si les vers belligéraient

                                        Mitrailles de paix

                                      Barrages de pierres

            Toutes les murailles

             Toutes les frontières

              Vaille que vaille
                Tomberaient

 retour au pays natif de la jeunesse...
pour le partage des espoirs infusés
de lumière et de joie dans la rébellion du cœur...

                 Il faudrait le temps qu’il faudrait

               Mais les Alcools d’Apollinaire

             Lentement mais sûrement

          (On s’en fout, on n’est pas pressé)
          Lentement y parviendraient

        Si les vers belligéraient

               C’est par la force des pensées

              De tous les poètes emprisonnés

             Que le Mur de Berlin est tombé

                                      Si les vers partaient en guerre

                                       Toutes les barrières

                                            Châteaux branlants

                                       Vaille que vaille

                                      Toutes les barrières

                                     Tomberaient...

Fleurs de faïence, au cou du monde...

                                                 

(Petit rescrit de jeunesse...)

Poésie aux charmes de mystère

De bric, de broc, de matériaux divers

Poésie aux myriades d’âmes enflammées et volages

Autant de paires d’ailes dans autant de feuillages

Paradis des Praz, Chamonix Mont Blanc

Des yeux pour un regard multiple

Poésie aux atours d’un mariage élégant

Quand la pensée s’unit à la beauté du Grand

Quand le rire intérieur fête l’hyménée des cœurs

Dans la noria des mots on sent ta bonne humeur

Des oreilles graciles pour une symphologie

Poésie accent grave ou sinistre

Au mur des doléances et des lamentations

Tu as le cri du sistre

Au mur de la honte et des séparations

Le sourire d’Abaddon

Poetry the famous river flows

Its waves do not end

Their systematic blows

(Der Dichter wird einmal sagen

Warum so viele Blumen

So viele Baüme

In meinem Herz gefallen...)

Poésie aux charmes de mystère

De sel gemme de bois de matériaux divers

Poésie c’est la mort qu’on enterre

Et tu es toi son humble corbillard

Des mains pour peupler le brouillard

       Une vie de chien malade     

Tout te semble loin, hors de portée, perdu définitivement pour tes faibles moyens. Tu te sens une humeur de valet, de trompe-l’œil, de rince-doigts et de trousseau de toilette. Rien à vrai dire, une mauvaise position, infime dans son ampleur, sur le manche du violon et tout est faussé. Que de blagounettes, de pirouettes, de chansonnettes répétées de mille façons, mais sans aucun sens. Que d'édifices ridicules ! Ils finissent par tuer...

Tu survis et tu vis dans l'attente d'une chose négative, presque vomitive, qui te laissera juste le temps de sauver les meubles, en gardant le mouron. 

Un rire de commande viendra ponctuer ton silence de temps à autre, le plus souvent devant une niaiserie télévisuelle. 

Alors tu plongeras dans notre pseudo-bonheur, la grosse cuillère en argent de nos appétences, de notre sordide attirance pour une certaine avidité, primale et définitive. 

Déchéance des déchéances, ton front deviendra soucieux, tes rides se creuseront, tes années passant te rapprocheront d'un tombeau irrésistible, celui de tes jeunes années. Nous nous retrouverons, autour de la table, déjà loin de la fleur de l'âge, déjà fanés, vieux et avachis. 

Notre silhouette deviendra morbide, notre regard hâve, nous serons livides, comme nos draps froissés. 

Nous aurons gagné le souffle second, comme des Napoléon-le-Petit du second empire, décriés par les Hugo de notre époque, nous aurons gagné la mort au loto, lui serrerons la main dans une posture sans gloriole, sans destin, dans une persistance chagrine, une consistance involontaire. Nous serons gangrenés, comme étriqués, par la bêtise. 

Mort ordinaire de gens ordinaires, dans un quartier ordinaire, et pour des gens ordinaires, voilà une gloire qu'on ne nous enlèvera que difficilement, et qui nous auréolera de son nimbe éclaté. 

Car la méchanceté, au fond, restera comme une arête, en nous, dans la gorge des loups du soir. Vengeance du mal sur le bien. Un accident bête parachève ce genre d'existence. Nous serons définitivement refaits. 

Nous aurons cueilli les derniers brins de thym en fleur de notre épopée familiale pernicieuse et falote.

Mais, peut-être, tout cela, au fond, vaut mieux que toute cette corruption dont on a chaulé les murs de notre arrière-monde.

Certainement.

Démarrer en douceur...

                         


              Démarrer en douceur pour un voyage au long cours...

long/cours quelle expression,                      il faut savoir                                      guider le petit peuple
                                            la gent trotte-menu - ou plutôt flotte-menu - qui frétille dans la nasse

Encore sur le Lac... voyage des voyages, misère de notre retour faussement hauturier

et semble prête à tout pour amener la rive loin de son cœur                      défendant... vers le grand large... oui grand et large à la fois

            comme arrimé au monde de la réalité, mais aussi onirique et grotesque                le temps bouge sans                                                           changer pour autant

                 renouvelé de temps à autre par la scansion fragile de nos                                                                  "Rebroussez chemin !!"

     comme apprivoisé je me dis que jamais le non l'emportera
                                                                                   et pourtant

Musée des Beaux-Arts, Dijon... aigle impérial ??? ou simple oiseau de basse-cour ???

     dans le cinquième siècle de nos emportements il y a                                           une lueur sans hubris 
                                           mais ubuesque                  ment 
                   face aux orties de nos deuils éternels

une réaction épidermique,                        commandée par de                            minuscules muscles  érectiles et savants
                                     qui plongent nos chevelures dans un grand                tremblement et les dressent 
                                                 comme le fauve que nous sommes 
pour tout dire !

                        ...et nous rendre à New York pour la première fois
                                                    comme si les avantages de la vraie vie étaient 
                                                                                                                 là-bas

alors que non 
                                     décidément 
                                                     ils sont à l'opposé du centre dont le cercle prend acte
                                  dans notre modeste parlement

       intérieur...

Personnage lisant un livre depuis des siècles... sans - peut-être - le connaître jamais...
sinon de l'intérieur, comme transféré dans sa non-existence... ah ! langue de bois !!!
Quand tu nous tiens...

Si le sang parle               pareil que la terre         que l’air que l’eau que le feu                      que tous les éléments du monde imbuvable                                                      de nos désespoirs

Il nous dit qu’il a grandi              dans un jardin bien arrosé, planté       de vivres et de pourvois,                   comme un rire enchanté                   sortant du fond d’une gorge autrement ratatinée

Je comprends que le vent tourne mal,              que la vie se démène, que le vide nous attend,                  l’œil limpide et le regard                                                                                          médusant

Dans le merisier généalogique          de mon néant il y a le psaume élégant et variable                              de mon anaphore de béance le                  germe invalide et grimaçant         de mes soirées de viatique

Si demain je perle                          comme un autre à l’obole de mes puits cadenassés                         je pense que tout sera métamorphosé                       comme silicosé de réjouissances,                       comme arboré de carafons et de mazagrans.

Il nous faut regarder dit la chanson,           ce qu’il y a de beau      comme au fonds de commerce                            l’argent et l’or                    brillent dans les yeux du marchand,                       et pointer à                             l’usine de nos rêves grandissants

C’est comme une matière sombre qui dérange nos pouvoirs faibles et enchaînés                                             que la ténèbre point et que                       le poing enserre

    Attristés par la vision morose de nos années passées comme      enlevés du présent par le poids vulnérable de nos poussières de pensées              nous dûmes obtempérer pour ne pas coup férir                         comme souffrants d’une angoisse de casino morbide

      Alors nous nous sommes attablés, mutuellement comme enivrés     avant d’avoir bu comme séparés des contingences mortuaires de                                               la vie simiesque

                                                      Oh

jeudi 18 juin 2009

Ce sieur j’ai gravi la montagne

                                               comme d’hab

                         si tu reviens si tu reviens déveine aux sangs épanchés

                                                                       et si tu collettes si tu vires vin je rends ma cuti

                          et je refais la manche direction Londonistan

                                                                                 comme prévu dans tes yeux

                           ce scieur a tranché la montagne

                                      un côté du sens inverse

    un côté du sang inverti

                                              triple nouille aux tempes du monde

                c’est la dégringolade lascive de mes cachets sans aspirance et sanguinolente

                   pituite de nos records déshabillés           pirluit de nos dé-corps sans sépulture

         je me gave de peaux d’ânes je mange le fruit de mes entrailles

                                 dégorgé de l’alma mater dolorosa misère hé hé

la source apprivoisée...

              misère il tombe des cordes à repasser et des tables de rétention et des bassines pour nous pendre

                    je tache mon tablier comme un potache désespéré                                   comme un potin qui s’éteint

cible cible tu atteins ma flèche comme un sanglier meurt frappé par un véhicule en sens inverse et sang                                      déverse

je rumine pétochant et parjure de mes œuvres                                                      il faut signer la condamnation à vie                                       car tu te jettes par les fenêtres de l’âme

                   saut du Gaul dans les geôles et la soute à charbon

                   crayonne, crayonne, ne te retiens pas de criailler matière à réflexion

stipulés stipendiés écervelés déstabilisés les roumains de mon cœur dans l’auto

qui nettoient mille fois mon pare-brise pour gagner trois sous

                                je pense à tout abandonner sur le bord d’une route

              et à repartir à pied, bras dessus bras dessous avec le destin laminé de mes mots écorchés

              si demain tu ouvres la porte de ton cœur je rentre et je me rends

                                                     

dans la nuit du système...

PENSE à ça

Je pense donc je suis, mais il reste le poussiéreux devenir de mon être dans la cimaise de mon musée de souvenirs…

Je pense...

Coucher de soleil à Prague...  ou bien lever d'astre incertain ??? photo retrouvée, venant de je ne sais où...

mais je reste sceptique comme une fausse note…. sur le clavier de mes insomnies

Il y a des lumières froides sur ma route trop touristique pour mes pas d’animal habitué à ses chemins à lui…

Je suis piégé par l’infime regard du monde qui ruisselle d’incontinence. L’avenir nous nargue de son lointain proche, le passé nous dribble avec aisance, le présent nous perd de vue comme un regard fuyant qui s’embrume déjà aux contumaces de la ville

Comme d’habitude le vent se lève à la même heure, emportant avec lui ça et là des litiges de corolles, des couronnes mortuaires et des simplicités vraies.

Adieu la soupe chimique et le ventre en poupe, car le pourpre poupon de mes pétéchies se revêt de l’horreur d’une lumière trop crue

Aube qu’on assassine comme prise de remords tu remets ta livrée, tu te livres à nous avec candeur dans les splendeurs de la matrice aurorale

Un clochard meurt doucement tandis que tu déploies ton châle sur les choses, suaire incertain au devenir sans fin

Serti d’étoiles le ciel fait son lavage quotidien et peu à peu les taches stellaires ou quasi stellaires décampent dans un bruissement feutré

Arrimage de la nuit dans les profonds demains, le sceau se met dans la cire molle de la matière vivante et imprime son vouloir en un seul exemplaire

Il me reste la débandade de velours le rythme incessant du labour de la ville et les menottes grises des fenêtres qui se débarricadent peu à peu

Un enfant est mort aussi dans les bras de la nuit, le ventre appuyé sur sa couche insolite et les pleurs du malheur de la vie sans demain reviennent courroucer le vide-ordures du monde…

Supplice du sublime dans l’indifférencié comme un dard empoisonné d’émotion dans le délibéré

Le jour se fait autan, en importe le vent et je prie comme un petit enfant, ému de soudaineté, revenu je suis rendu et là je m’agenouille dans la poussière de la chambre 

Le mois passé je crois je me suis décidé

lundi 9 mars 2009

Traversée des apparences, traversée du Lac Léman, 2014

 旅顺口

Dans le clapotis des eaux sombres et matures,
j'ai trouvé le cœur de la vie,
Un sentiment de grande accalmie
comme le retour du fils prodigue
Rue de la brèche et vers Port Arthur
A Lüshunkou et sur sa digue
là où la Chine éternelle rejoint
le ventre de ma ville
A travers l'onde
C'est un endroit profond comme l'abîme
c'est un retour vers la décence de la rime
Comme un géant qui veille sur le monde
Aux pieds d'argile...

Ce mardi 13 janvier 2015

Image améliorée de la région de 旅顺口 (Lǚshùnkǒu en pinyin) : ça me rappelle les côtes de France...

Les choses de la vie. C'est un film et c'est une réalité, une réalité faite de realia, j'y reviens. Un tripot de basse-cour emplumé de caquetages, plein de ragots et de commérages. 

La réalité, voyez-vous, la réalité. Habillée de lumière, encore, elle peut passer, la réalité. Des guipures, des dentelles, gansée de rubans, entoilée de jute et damassée. La réalité. Je l'exècre (!)

Le petit métro d'Evian les Bains, routine rassurante pour certains...

Découverte d'un petit paradis pour d'autres...

quand elle est nue, quand rien ne vient la transcender, la sublimer, quand elle est seule dans sa déréliction habituelle. Quand elle empeste le présent, le toujours-déjà-là, le déjà-vu. Sombre cortège comme une alliance avec le Néant. 

Espèce de triomphe du trivial, du médiocre et du banal. Suite de stéréotypes. Mise en abyme qui me rappelle le jeu navrant que nous jouions avec les miroirs du salon de coiffure. Images identiques, de plus en plus petites, qui ne font que donner un vertige horizontal et qu'on compte sans pouvoir les dénombrer. 

Le tain de ma vie, cet être vulgaire, falot, qui est mon double et ne saurait prendre son envol, son indépendance. 

Il m'a toujours semblé qu'écrire c'était donner une cinquième dimension à la vie, lui laisser sa chance, lui donner des ailes. Car à travers les mots, dans le grillage du cahier, l'oiseau prend son essor, le temps se concrétise, l'amour renaît. Le quotidien gâché, c'est la vie sans écrit. C'est un rire qui ne sort pas, une constipation du pire. On garde ça en soi, comme un vase plein de soupirs étouffés. On respire à peine en effet, on s'habitue à la sous-alimentation, pour finalement en venir à la suffocation, à l'inanition. 

Des objets de la banalité gardent pourtant tout leur charme... modernité épurée

Notre étoile intérieure ne brille que par intermittence, avec de longs « inter » et de maigres « rémittences ». On s'étiole dans le « bateau », dans le rebattu, dans la maldonne. Alors comme dans le poème (peu connu ?) de Borgès, on joue aux cartes en effet, recommençant sans fin la même partie. On s'abrutit donc, et on ne voit plus la sortie, cette sortie de crise, cette croissance que les économistes veulent à tout prix. Non c'est le licenciement sec pour une partie du « personnel » et un aménagement de préretraites pour les autres souvenirs concernés, ceux de l'amour, ceux de la petite liesse de nos fêtes passées. On devient obnubilés par le soleil noir de la nuit du cœur, c'est comme un trou en soi, que rien ne vient combler. Même le défilé des choses qu'on lui sacrifie. Nous sommes trop près du cœur de la galaxie. Nous sommes ternes, insignifiants, stériles.

Il nous faut écrire, car c’est vital, mais écrire sans la moindre goutte d’illusion, car le rapprochement des cœurs est comme interdit, banni dans l’épaisseur des draps de la petite mort qui nous atteint, non, nous transforme de loin en loin, nous les adultes souvent habitués à la brouille, ce goût horrible qui nous déporte, qui nous chasse, nous rejette dans les limbes du non-dit et l’enfer du non dicible. 

Un soir tranquille sur la ville...

Ecrire, c'est brûler, quand on le fait avec passion, d'un feu intérieur

Car comment résumer ces pensées et ces sentiments ébauchés, par lesquels nous avons esquissé une velléité de communication, de transfert d’affects, et qui sont tout de même restés lettre morte, courrier non ouvert, poterie brisée dont on n’a jamais le temps du puzzle, le temps de recoller les morceaux. Peu à peu s’est installée en nous cette habitude du non-dire, ce rejet aux confins, cet exil qui nous déshonore et nous habite par contumace ; le jugement intérieur nous condamne comme on condamne une porte en la barricadant simplement ou encore en en jetant la clé dans un fourré...

Le squatteur intérieur est enfermé dans ses retranchements. Il vit encore certes, mais il n’a pas le droit ni la chance de sortir, il se meurt peu à peu dans les couloirs sans fin du for intime. Nous nous évitons. 

Pas de procès, pas de délit, pas de peine. Une sorte de halo nous indique vaguement que quelqu’un s’éclaire à la bougie dans notre moi, mais au fond on n’y prête pas attention, parce que le temps estompe la conscience de l’autre et nous oblige à demeurer assis quand le théâtre d’ombres se gîte au fond de nous. 

qui se communique parfois à l'autre

Écrire un blog serait-il la solution ? Car écrire sans être lu, voilà une espèce de gymnastique en solitaire, une série d’exercices sans vraie solution. On oublie les gestes et les procédures. Dans le flou d’une photo de brouillard dans la montagne, dans les brouillons bouillonnants de la vie… la montagne, quelle ironie du sort, ne répond plus à mes cris que par un écho mauve et faible, une sorte de vague parnassien ouaté, ou une espèce de rythme à la Ray Charles, dans la chanson Georgia on my mind par exemple, car le frère est peut-être ou plutôt sûrement un être fantastique qu’on a perdu jeune, comme Ray, et qui ne correspond plus avec nous d’aucune manière, à première vue. Mais qui nous correspond pourtant, quand on y réfléchit mieux, étonnamment. Il habite ce pays lointain que les kilomètres carrés de caractères griffonnés même avec acharnement ne permettent pas d’atteindre. Le loin est une barrière infranchissable quand le temps s’ajoute à la distance. Il y a un mur de Planck au fond de chacun de nous, sans doute. Nous aurions pu être autres, eût-il été loisible de le devenir. 

Décrivant sans doute la passion dans ce qu'elle peut avoir parfois de destructeur et d'exclusif, le poète Eluard a écrit :

Pour vivre ici

Je fis un feu, l'azur m'ayant abandonné

Un feu pour être son ami, 
Un feu pour m'introduire dans la nuit d'hiver
Un feu pour vivre mieux.

Je lui donnai ce que le jour m'avait donné :
Les forêts, les buissons, les champs de blé, les vignes,
Les nids et leurs oiseaux, les maisons et leurs clés,
Les insectes, les fleurs, les fourrures, les fêtes.

Je vécus au seul bruit des flammes crépitantes
Au seul parfum de leur chaleur ;
J'étais comme un bateau coulant dans l'eau fermée,
Comme un mort je n'avais qu'un unique élément.

Paul Eluard, Le Livre ouvert, 1940

Aurore... presque boréale...

Un jour un chef cuisinier a demandé une recette

pour fabriquer une nouvelle soupe avec des éprouvettes

on lui a donné les ingrédients de la soupe prébiotique

et quand tout a été prêt il est allé se promener

dans un parc magnifique

les années ont passé il a retrouvé ses éprouvettes

là y avaient proliféré des moisissures

des amibes et des infusoires

et dans le temps écoulé les eaux étaient devenues saumâtres

ou gluantes et glauques enfin indigestes

le temps n’avait pas renouvelé l’expérience primordiale

les oiseaux n’étaient pas nés de ce méchant cordial

et un rire sans raison y avait fait son nid

le rire de la nature face à notre folie

comme si moqueur le merle de la vie avait photographié

la face striée de Mars

et l’aile d’un papillon Petite tortue

puis l’avait appliqué à la ciguë

le cuisinier décidant de goûter sa recette

donna de la cuillère à bois

mélangea le liquide et les animalcules

empala quelques mouches sur de grandes brochettes

et se laissa aller à rêver en râlant

d’un plaisir de souverain gérant

qui aurait inventé un pot-pourri un tube

une bouillabaisse fétide

l’original gémit, sous le poids des saveurs

et se mit à maudire le grand Dieu créateur

qu’il n’avait pu doubler dans son film amateur

la leçon de ce pas lui emporta la mise

il n’y voyait que goutte

il mourut hélas d’un botulisme aigu

il ne faut pas tenter d’imiter la nature

de peur de tomber sur ses propres ratures

et que le temps en signant nous déboute

de tous nos ridicules

de nos déroutes

d'homoncules

Une revue de presse ancienne

18 heures 50 le temps d’un jazz jasmin ou tapioca

comme tu voudras mon vieux copain mon frère

les lueurs sont fétides qui rejoignent le soir

dans un grand toboggan vert où tu glisses tu glisses tu glisses

le ciel est chagrin comme un pivert et chafouin comme un décret du feu

décret du roi des animaux le dromadaire

                     je crois en toi

c’est la parole que tu m’as dite dans la rue Félix Trutat

ô lointain souvenir qui fait surface comme vient crever la bulle d’un fond vaseux

il n’y a pas de train en partance pour l’Espagne ce soir

mais nous boirons un Château quand même

le temps d’un jazz sur le pianocktail de Boris

                                                             comme tu vois mon frère mon copain mon fils

il n’y a rien qui parle comme ce précipice où je m’en vas

rien qui puisse circonscrire mon malheur

sauf peut-être la couleur de tes mains qui parlent de vent dans les voiles

et de descente de livre dans un coin mal famé

                                          d’un genre de bock-crossing si tu vois ce que je veux dire

sans mi-dire

                       comme tu pourras mon frère mon ami toi qui m’as tué dans l’œuf

qui es né à ma place à 18 heures 50

                                                  le deux avril mil neuf cent soixante-douze

(devant témoins)

mardi 29 mai 2007

Bibliothèque centre de vie, mais aussi de vieillissement, et donc pas centre de ma vie. Je scande ces mots avec l'impression (un livre est toujours une impression et plus elle est précise et fine plus elle pénètre dans les interstices du rocher intérieur. Une conversion ou l'abandon de sa conversion ancienne peut éclater en plein soi, en transformant le devenir de chacun, car les mots ont un pouvoir absolument immense chez celui qui est réceptif à leur musique) je scande

Giovanni Battista Langetti, Samson victorieux, vers 1650-1660, détail de la mâchoire d'âne...
Musée des Beaux-Arts de Nîmes

ces mots, dis-je avec l'impression de vouloir faire florès de ces mânes terrifiants que sont les dictatures livresques. Car imprimer est aussi tromper, exploiter, noircir, spolier, taire ou traire, voler. Le livre est une arme à double tranchant, une épée aiguisée pour le cœur et l'âme, qui fouille dans les profondeurs, dans les résections intimes, dans la chair de notre être labile. Et pourtant il y a sous cette chair un ossement, une calcification, un noyau dur en quelque sorte, que dis-je un roc, une espèce de compte en banque aux avoirs gelés, un restant de biens accumulés par des terroristes, une résistance pathologique à la dure réalité. Ou salvifique. Un brin, une brindille même, une graine de moutardier grosse comme une tête d'épingle, le moi imperméable et intransigeant. Le livre entoure ce grain de sable d'une nacre solide, le découvre à sa fonction primordiale, le nourrit de ses excrétions fatales.

Oui nous sommes transformés parfois même transfigurés par un livre. On a parlé de biblio-thérapie. Mieux vaudrait parler de biblio-cure. Car la catharsis induite par un bon livre (mais un livre peut-il être bon pour tout le monde à la fois, il est plutôt éclectique dans ses affinités électives et ses cultures cibles) est comme la symbolique du mythe fondateur, elle informe (dans le sens premier de donner une forme à) le cœur et nettoie les artères. Lire un livre, c'est -image usée- voyager dans un univers miniature, nous sommes des Gullivers minuscules dans un monde de géants, les années passant nous voyons quelque grandeur là où il n'y en a parfois plus, nous pataugeons dans la fange et côtoyons le firmament. Une sorte de catalepsie nous saisit si nous révisons notre route, la route. La jungle nous absorbe. Le livre nous tue.

... mâchoire d'âne pour perpétrer une mort intellectuelle, pour ainsi dire...
Luis Fernandez, Le Crâne, 1984, Musée des Beaux-Arts, Dijon

Métier de doux aloi que celui de bibliothécaire, de facture authentique, métier de verves contenues, de satins alanguis. Adoubé par les volumes austères des encyclopédies dans le froissement hâve des pages envolées des pensées éparses que tu classes à moitié, toi, bibliothécaire tu fermes le cercle infini des années dépassées, des théories désuètes, des livres compassés. Tu éloignes et tu tries, tu sais la vérité qui convient à l'époque, tu jauges mais sans juger (tu ne te permettrais pas, sauf si la loi te donne le feu) tu frôles en feulant les concepts glacés.

Ah ! Si seulement tu écrivais le liber librorum, la bibliothèque idéale, la vérité complète. Tu prendrais la retraite. Non tu ouvres une voie avec ta machette aiguisée, tu fraies un passage, bientôt envahi de nuevo par les épiphytes périodiques, par les pensées sauvages qui s'inscrivent à la marge ou se transforment en suppléments et mises à jour des pénombres si belles, si fécondes, si fertiles.

Tu nous fais reprendre confiance en nous, tu nous armes pour résister aux boas constricteurs, tu nous apprends la technique, l'art au sens grec et latin : dresser ses bras au-dessus de sa tête pour pouvoir écarter les spires voluptueux et donc létaux pour notre ascèse de cet habitant des forêts amazoniennes, ce minotaure sombre et glorieux, cet étouffant Décret qui veut nous sur-informer, nous cadenasser dans le profond labyrinthe des œuvres accumulées.

Tu nous sauves quelque part,

mais nous ne t'en savons pas assez gré.

(car bibliothécaire est un métier d'avenir, avec le marcottage du cœur de métier vers la révolution numérique et le multimédia. Ce que j'oubliais un peu dans ces lignes anciennes... que les intéressés me pardonnent...)

Dijon, Parc de la Colombière

Ce monde intérieur que tant de gens décrient en adoptant les marques mondaines de notre inanité, les superflus clinquants de nos insuffisances, les spécularités d’Abîmes que procurent ou provoquent les modes et leurs gadgets sophistiqués, ce monde n’est pas peuplé de rires, de chants faciles, de réalités annulées. Il appartient à cette culture cultivée, à ce jardin candidement labouré dans la joliesse de l’art. 

Trois tableaux du Musée des Beaux-Arts de Dijon

Même les naïfs savent que le savoir tue. Et c’est pourquoi certains dégainent. Que de rutilances dans la connivence avec le soi, dans l’impédance du haut parlé interne. Rutilances de colifichets, ces colliers composés, de perles raréfiées, de ces huîtres qu’on élève pour leurs sous-produits désirables. Car – mais ce « car » est un alibi pour le crime gratuit d’aucuns – il nous faut trouver des dorures, des zébrures et des gravures de Gustave Doré dans nos livres de chevet.

Que dis-je, que dis-je ? C’est un rythme, c’est une saison, c’est une joie cyclique, que nous expérimentons et apprécions davantage à chaque fois que nous créons. Ou recréons.

Car créer est le propre du néant, disent certains. Tout vient du néant et tout y retourne. C’est ce néant –car toutes les forces en présence dans l’univers s’annulent mutuellement, nous dit-on assurément - qui nous appelle, c’est sa richesse mathématiquement sommée, c’est la pulsation inchoative, éphémère, étrange, qui repeuple nos limbes et informe nos sens.

Il n’est que de dribbler les soupentes en minant les charpentes, pour assouvir la faim confondante de nos termites et leur offrir l’écroulement final de notre personnalité confondue.

Il me semble ressembler à la semblance ressemelée d’un pigeon qui picore, conduire de-ci de-là une réflexion éparpillée, sans lendemain, lente et sans passé, être en somme un spermologos, comme on a dit de Paul, l'apôtre, un picoleur-picoreur de graines plus ou moins conséquentes, plus ou moins enrobées d'alcools.

Rimaille pour batailler dans la police des caractères des peuples d’ici ou d’ailleurs. Le climat des clivages crée ou entretient ces clivages même qu'il nous faut récuser. Vaincre ou convaincre dans un sursaut de juste ritournelle quand la parole faillit.

Mais si pour parvenir à nos fins sans férir aucun coup il nous fallait enrubanner le vent de l’après–tout.

Mais si pour revenir à la case du départ, celle de l’oncle, il nous faut faire le grand Giro de nos passerelles et passereaux avec nos bataves.

Alors nous nous fierons aux versets incrédules qui tiennent lieu de gréement au radeau de nos rues... dans le débarquement des ombres.

Alors nous louerons nos pensées ingénues dans la carène battue de nos flancs imprévus et comme un iceberg intact, nous puiserons dans l’âtre une chaleur inconnue...

Et nous virerons à l’amer dans la mer de nos pères...

Nous coucherons nus dans l’enclave des esclaves le long des havres du Portugal de nos rêves.

Et nous hululerons de lugubres chansons avec comme instruments des clochers sans aucun carillon. Le temps de déboucher de vieilles et dives bouteilles pour porter au fin fond notre cutter vermeil pasteur de dignes lots semencier des semaines pour semailler le monde dans l’arène des impurs

Rimailler pour crevasser les partis pris sincères

Sonnailler l’infini pour des infinitifs

Dans la crinière oblongue de nos coutelleries vives

Ce rictus, constant sourire de nos dents longues

Et le libre examen des crocs et de leurs noms

De leurs prouesses

Dans un sentier mi-long aux crinières du vent

Soubresaut havresac de nos rondes océans

Ce qui reste à la fin c’est la Mecque des mectons

C’est le doux couteau noir de nos joues sans caveau

Les mots pour les mots.

Un soupir falot sur une face qui nous pile

Ce rictus au sentier luminophore et vrai

Le combat finaliste des idées dans la lice

Comme un retour sur soi après des années vides

Vides du sens caché que ces mots n’ont jamais

Car il reste toujours un rien de soi

Dans le produit fini de nos humbles trépas.