En écoutant « Les Choristes »

"Mais qu'était donc cet appel du sujet au-delà du vide de son dire ?"

"Écrits" de Jacques Lacan (1966)

Le surgissement d’une voix

Fluette, aigrette de la joie

Dans le désert grivois

Des ormes pleureurs

Le naïf et fol espoir

Qui naît dans le soir

Tel un oiseau noir

(Il changerait de couleur

Pour marier le bonheur

Et l’aubier des heures)

Un parlêtre de l’art

En proie à la misère

Et qui dépasse les critères

Qui déterminaient son écart

© M.M.

Dans l’arbre je vois

Comme un oiseau bleu

La couleur de ces yeux

Qui retiennent ma voix

Prisonnière de la loi

Comme un enfant je dois

Dérouler mes trésors

Devant l’armée des corps

Qui périt dès l’émoi

Ce toi qui es si droit

Comme un chagrin

De peau maigriotte

Disparu sous la botte

De tant de mauvais biens

De tant de malandrins

La voix dans le désert grimé

Répond faiblement : un écho

Et dit : marche marche dans les blés

Ne te retourne jamais

Cueille, cueille les souvenirs tannés

Par le chemin qui mène en haut

Du côté de la lumière et du repos

Du côté de l’arbre à oiseaux

Bleuté par le ciel si gros

Qu’un nuage s’y grise de beauté

Balafré de milliers de farfadets

Comme autant d’hymnes à la paix

Parle, parlêtre aux blancs soucis

Peuplé de ces doux peupliers meurtris

Qui susurrent dans le vent des nuits

(Comme des abbés qui prient

Dans leur sombre abbaye)

Si le temple était rebâti

Nous ferions des tours de guet

Nous ferions des parapets

Pour les enfants de la vie

Nous chanterions comme des enfants

Comme les choristes

Avec des trompettistes

Comme des sous-fifres épatants

Armures de tant de bannières

De tant d’éclats

De tant de voix

Qui s’élèvent dans le désert grivois

Autant de fanions-liberté

Comme des ballons d’air si frais

Si pommelés de vérité

Ils y éclatent de cette manière

Qu’on attribue seulement à Dieu