Pas assez de prisons ?

Acte d'accusation. 

Accusatif, levez-vous et dirigez la séance. 

Je déclare la séance ouverte.

Accusé venez à la barre, pour une fois on aimerait vous entendre et savoir ce qui de vous est mis en blâme : votre corps, ou votre esprit, ou les deux, ou encore vos actes ou l'intention avec lesquels vous les avez commis ? 

Car il n'est de dichotomie vraie qu'entre le passé et le futur, considérés comme tels, le présent ne répondant qu'à une sorte de point idéal situé au bout d'une épée et où s'inscrit toute la force du temps, et toute l'éternité.

Accusé, donc, vous voici libre de vous exprimer, de dire le fond et d'exprimer la forme de votre pensée, celle à laquelle vous songiez depuis des mois avant que d'être régulièrement convoqué en ces lieux.

(Le tribunal avait pris place, mais en fait qu'est le Tribunal, sinon un bâtiment où des tribuns indigents – ils portent toujours les mêmes vêtements – se disputent le droit de dominer la tribune, donc de monopoliser la parole et l'attention des jurés)

"Je pense que le vrai Tribunal est ailleurs, dans le huis clos des délibérations de la Mafia par exemple, dans le secret des confessionnaux, sublimes portes vers des jugements terrestres inconnus du public, ou connus par contumace et donc où la force de la chose jugée devient résultative, là où des destins se nouent et des avenirs se gravent... voilà j'ai tout dit"

Un soupçon de vilenie reste collé à la vitre du prisonnier, et il est lourdement condamné. 

Il est jugé par devers lui, car la peine se déroule plus tardivement, dans les barreaux et les secrets des cellules, quand les jours aux jours s'accumulent et que le vent ironise dehors dans sa libre cavalcade à travers les chevelures blondes qu'il aperçoit parfois, celles des hommes libres ou celles des champs de blés, ou au milieu des photos des magazines qu'il glane ici et là. Il est dans un trépas symbolique, entre vie et non-vie, entre rire et rictus, entre rime et prose. L'aléa et l'alinéa...

Donne-moi du bonheur, s’il faut que je le chante,
De quoi juste entrevoir ce que chacun en sait,
Juste de quoi rendre ma voix assez touchante,
Rien qu’un peu, presque rien, pour savoir ce que c’est.

Marie Noël, La prière du poète

          La beaufitude (que je pourrais écrire bofitude...) née d’une proximité quasi maladive avec la quotidienneté, avec ces gestes sans ampleur qui habillent nos matins paumés, quand l’ordre des choses domine, que la voix du poste nous intime l’ordre de nous éveiller à cette lointaine éphéméride-réalité… 



          La beaufitude nous habite aux lendemains des shoots justement sans lendemain, quand la drogue se retire peu à peu des tissus physiologiques en y déposant toutefois ses composants létaux, les précurseurs nous appelant à la rescousse pour que le manque rené y soit comblé… 

          Mais que suis-je et que connais-je de l’univers où se développent les remontrances, les forces de rappel, la magnitude de la drogue. Ce monde m'est aussi étranger qu'éloigné mais me communique pourtant son inquiétante étrangeté. (...)

          Si écrire est une "sale" habitude dans un monde où l’immédiateté passe de plus en plus par l’Internet médiateur (et où les pratiques de lecture ont muté par conséquent), si prendre un stylo et rédiger le reste d’incertitude internée en nos corps grimaçants n’est que le symptôme d’un mal-être, celui d'être en proie à des démons intérieurs ricanant aux encoignures, alors je suis névrosé de multiples façons. Et peut-être le sommes-nous tous également.

          Car fuir dans le véritable est (peut-être) une autre manière de nier cette éphéméride-réalité, qui n’est plus le réel, mais est plus que le réel. Parce qu'accessible et capricieuse. Parce que triviale et exceptionnelle à la fois. Parce que banale et sublime. Un peu de fange et de firmament, aurait dit le poète.

          Est-ce une façon de refuser l’écriture, une maison que plus personne n’habite au fond de soi, un "coin de ruche" (selon l'expression de la poétesse Marie Noël) désertée par les abeilles et par la joie. 

          Et aujourd'hui il me semble être un peu en avance sur mon temps d’écriture, je suis au Café des Halles Bardes et je bois tranquillement mon subside. Le morbide de la nuit s’éloigne peu à peu, je suis non pas soulagé mais rasséréné (sans réelle implémentation de la sérénité), depuis que j’ai des nouvelles de Paris et du pays de l’Euphrate.

          Peut-être est-ce tout simplement ça, le bonheur... la beaufitude transfigurée... par sa propre quotidienneté.

"Voir le rond dans Montaigne" (note de Pascal dans ses Pensées)

Trublion
                                    ou ludion
                                                                     potimarron...

                                                                               

                                                     dans les ronds          de moquette
          par Issy                                     à travers                                                              la plaine verte

                                                                      


                              l'paradis                                    d'incompris
 dans le pli                                           du surplis                                            escargot
                       qui décante                                au murmure                           d'Alicante


Si tu pries                                   les orants                                                      ressuscitent             en riant
                                un désert                                      si hurlant         

               qu'les sirènes                                                                    se rabaissent               
                                                   et la veine                                                                    qui te blesse
           laisse partir                                                      le néon                         d'Alison
                                  dans les prés           tonsurés                                    de Prévert


                                                       et les airs                 effrontés                                          de Voltaire



Trublion                             
                                              ou ludion

                                                                                       et le rond                   dans Montaigne

fait pleurer                                    les quintaux                 fabliau                     

                                          et Pascal           
                                                                             qui rapplique



me dit      donc   :   
                                         meure                        ta supplique !

Desired haven...

They were glad when it grew calm,

and he guided them to their desired haven

Psalm 107:30, NIV

Je n’ai pu lire ni écrire durant ces sessions du colloque intérieur peuplées –oui, habitées- de renouveau (un renouveau quotidien comme semblent nouveaux chaque jour les soleils le matin et les lunes durant les nuits ou au crépuscule, quand ils et elles revêtent des atours mordorés ou diaphanes). 

Me rend inquiet sur ma capacité à traduire ces infinitésimaux de ce que lourdement j’ose appeler l’âme, ce for intérieur dont l’habitance est comprise entre l’animal et le (sur ?)homme, le ça et le (sur ?)moi de la deuxième topique (mais je déraisonne, ces appellations sont surannées et grotesques face à l’infinitude du moindre de nos ébats internes, de nos délibérations intimes). 

...

Oh ! si nous pouvions meubler nos appartements privés de mille et une valeurs, de mille et une beautés somptueuses sans coup férir ! si seulement je savais accumuler les navires jusqu'à remplir mon port de plaisance de yachts multicoques ou de caravelles élancées avec des gréements impeccables, des accoutrements de haute mer, et ensuite faire voyager ces navires sur les flots impérieux et les faire glisser sur les « gouffres amers », qu’ils m’apportent enfin un peu de l’air du large et dans leurs cales que je vois spacieuses, ces épices de l’orient, ces coprahs des Tropiques, ces produits exotiques aux envoûtantes odeurs, pleins du large comme d’un enfant, que ma maternité saurait faire accoucher… 

...

Ah ! me dis-je, endolori de tant d’incomplétude, de cette verve facile et lâche, hélas ! qui me vient au premier jet, il faut attendre, attendre et attendre encore, et chaque nuit allumer le phare et les sémaphores en espérant que les Aigues-Mortes ne vont pas laisser s’ensabler tout navire dirimant. Le port de mon plaisir sera au bout de mes efforts.

Les mortuaires splendeurs du passé rejoignent au ciel du soir les derniers rayons d'un astre rougissant d'avoir encore une fois à nous quitter sans avoir pu changer la face de notre petit monde...

Ballet Blanc

O my Comforter in sorrow

my heart is faint within me...

Jeremiah 8:18, NIV

Pétrie d'hésitation et de demi-aveux
dans le style engourdi de l'hymen amoureux

la valse de vos yeux alanguis
me rend nonchalant et transi

un enfant maladif vomit la mauvaise foi
comme porté par le vent et gravé d'apparat

un enfant pleure  
un enfant meurt
le bleu de ses yeux 
me rend preux

(n'y a-t-il plus de baume en Galaad

ni d'onguent dans vos rangs camarades)

le dérivé des âmes 
fait périr ce dictame

c'est le deuil blanc des anges 
dans le cœur de l'étrange

(n'y a-t-il pas de penseur épanoui
dans le rythme lent mes amies)

Vue de Grenade depuis l'Alhambra © G. P.

 mon vaisseau se perd 
 dans le coutil blessé
 d'un astre qu'on enterre

 je garde le silence 
 mais je pense
 étonné

 quel inquiétant ballet
 chorégraphie
 bal inouï



tous les danseurs en percale
font tourbillonner
les vestales

les musiciens fatigués
jettent leur archet 

du grand secret
des justaucorps
la honte est bue

bruit inconnu
de l'œuf brisé 

oisillon mort

dans nos rues

Le bavard et le néant

Dégâts d'un incendie (intérieur ?), ou Ex nihilo nihil, © MM

Ah ! Ce monde intérieur que tant de gens décrient en adoptant les marques mondaines de leur inanité, les superflus clinquants de leurs insuffisances, les chiralités spéculaires des mises en abîme que procurent ou provoquent les modes et leurs gadgets sophistiqués, ce monde n’est pas peuplé de rires, de chants faciles, de réalités nulles. 

Il est porteur d'un message intime, d'une réalité que le discours courant qu'on veut nous faire adopter comme un prêt-à-penser commode et universel ne saurait décrire sans la déformer.

Il appartient à cette culture cultivée, à ce jardin candidement labouré dans la joliesse printanière de l’art, à tout un univers orné de mille facettes mordorées et pourtant funèbres. 

Même les naïfs savent que le savoir peut tuer. Et c’est pourquoi certains dégainent leur savoir comme une arme. Quelle bévue.

Que de rutilances dans la connivence avec le soi, dans l’impédance du haut parler interne. Rutilances de colifichets, ces colliers composés de perles raréfiées, de ces huîtres qui enrobent de nacre comme des sous-produits désirables le moindre grain de sable entré en leur coquille. 

Car – mais ce « car » est un alibi pour le crime gratuit d’aucuns – il nous faut trouver des dorures, des zébrures et des gravures de Gustave Doré dans nos livres de chevet.

Que dis-je, que dis-je ? C’est un rythme, c’est une saison, c’est une joie cyclique, que nous expérimentons et apprécions davantage à chaque fois que nous créons. Ou recréons.

Car créer est le propre du néant, disent certains (esprits chagrins ? artistes ratés ou créateurs frustrés ?) "Tout vient du néant et tout y retourne."

"C’est ce néant –car toutes les forces en présence dans l’univers s’annulent mutuellement, nous dit-on assurément - qui nous interpelle, c’est sa richesse mathématiquement sommée, c’est la pulsation inchoative, éphémère, étrange, qui repeuple nos limbes et informe nos sens. (...)" Que tout semble venir d'une singularité originelle ne change pas le point de vue des vains discoureurs.

D'ailleurs, je crois être assimilé à la légèreté ailée d’un pigeon qui picore, conduire de-ci de-là une réflexion éparpillée, sans lendemain, lente et sans passé décelable, être en somme un spermologos, un babbler, un bavard (Actes d'Apôtres 17:18) comme on a dit de Paul, l'apôtre, un "discoureur de graines" comme d'autant de remèdes.

Alors...

Do I have the guts for becoming a writer ? 

Un amour de Paule... (1)

Bientôt la fin d'un mois, la fin d'un moi. Que faire sinon pointer à Pôle Emploi, donner son semblant d'être en pâture à la machine, trembler de pouvoir louper cette opération sibylline, cette alchimie mécanique qui transforme un mois d'existence soi-disant oisive en quelques bits informatiques, dans une technicité froide.

Cela me rappelle (ô réminiscence), la phrase de Montaigne :

« Nous n'avons aucune communication à l'être, parce que toute humaine nature est toujours au milieu entre le naître et le mourir, ne baillant de soi qu'une obscure apparence et ombre, et une incertaine et débile opinion. »

Le chômage n'est-il qu'une parenthèse de vie, peuplée de ratages et de tentatives futiles pour retrouver sa dignité volée par le réel, une espèce de jugement opiniâtre et stérile, un peu débile - au sens que Montaigne connaissait à son époque - en effet, comme un retour sur un soi dépouillé, habillé de néant matérialisé, une cédule comme un texte pseudo-savant, avec sa redondance de pénitences obliques et de pansues répétitions. 

Pour tuer le temps il nous faudrait écrire, donner son CV à l'arbre généalogique de nos antériorités, de ces épaisseurs sans plus de consistance maintenant que furent les vies de nos ancêtres, travailleurs exploités, sans vrai revenu sinon une maigre et si peu consolante pitance, un agrégat de petits riens qui formaient le tout si léger, si volatil de leur présence sur la terre des vivants.

Aujourd'hui nous avons l'épaisseur de nos dossiers incroyants, incroyables rapports entre le temps et le présent, ce temps où nous avons été et ce présent où nous ne sommes plus. Et pour combien de temps... 

Car être est-ce paraître et l'essence précède-t-elle vraiment l'existence ? Exister n'est pas être en marge de la réalité structurée, solide, valide, patente, liée comme cheville au corps à l'état de travailleur. Exister c’est ne pas être engloutis par les sables mouvants de la grève perpétuelle, de cette espèce de non-être qu'on nous tend comme un miroir dans les statistiques gonflées d'imaginaire d'une décroissance du nombre des chômeurs.

© MM

Assumer ce mal-être, cette fuite des deux cerveaux chacun vers une berge de la vie, c'est aussi vouer son temps au questionnement incessant sur sa valeur, sa réelle et évanescente – oui, devenant vraiment hypothétique – valeur, sur un marché où on brade à tout-va les objets qu'on y trouve, comme des reliques désacralisées, embouties d'une espèce d'orgueil, d'une fatuité vaines.

Car gonfler son CV pour paraître et séduire, c'est un peu être la grenouille qui voulait se faire aussi grosse qu'un bœuf. 
Non décidément, nous sommes des ballons de baudruche, des pantins articulés aux mouvements saccadés et stakhanovistes, mécaniques, nous sommes des néants prétentieux, des chiffes molles et des épouvantails âgés, qui n'effraient plus personne et sont, dans les champs de concombres ou de décombres de la société, faméliques, pathétiques, étiques à souhait. 

La question : à quel(s) souhait(s) ?

Un amour de Paule... (2)

Le bleu du ciel comme une image d'avenir radieux... © MM

...Les rangs d'oignons de nos files d'attente, dans les salles de pas perdus de Pôle Emploi, sont des témoignages de notre rage impuissante et futile, rage de ne plus pouvoir, de ne pas pouvoir, de ne plus savoir, de ne pas savoir. De n'avoir jamais su nous y prendre...

Sur les consoles qui nous désolent nous tapons nos lugubres parcours, habillant de longueurs nos petits jobs mouillés aux salaires étriqués, délaissant le réel pour cette simulation du vrai, ces simulacres de possible que nous aimerions croire nous-mêmes.

Avant de tenter de faire passer ces échecs successifs pour une montée irrésistible vers le podium, et de le faire admettre et adopter par nos potentiels employeurs imberbes et impérieux, ces empereurs modernes et soupçonneux. Entre nécessité de formations, de bonnes compétences, de jeunesse et d'années d'expérience, nous risquons à chaque entretien d'être recalés de toute manière, une fois de plus...

Et nous avons perdu l'insolence de la beauté, nous avons des cernes noirs au bout des doigts, des manteaux râpés sur le dos et des chaussures usées aux pieds, nous sommes une immense armée en déroute, comme si placés en retraite de Russie anticipée, face à un ennemi invaincu, un bourreur de crânes et de portefeuilles, l'Employeur exigeant farci de complétudes et de calculs aussi froids que le gel, mais aussi blancs que l'immaculée conception... après la plaine blanche une autre plaine blanche... agrémentée d'un stage un peu rémunéré...

Une sorte de néantisation dans une boîte de bonbons acidulés. Un parachèvement de ratages obsédants et toujours plus radicaux, à mesure que le paysage des années s'en va.

Florestan et Eusebius hantaient les articles de critique musicale de Robert Schumann... ils cohabitent maintenant dans le conatus des légataires universels aux dons cachés... que nous sommes censés être... 

Et sans sucre ajouté.  

De ce que la vie ne peut se concevoir sans une forme ou une autre d’écriture, de tag, de glyphe, de trace, ce me semble porter avec l’homme le fossile qu’il devient dans la glèbe. 

Et d’ailleurs quelles traces laissons-nous pour nos lointains descendants, nous qui brûlons les corps, ou les enterrons dans les cercueils capitonnés, où ils sont voués à ne laisser que des cendres, paix à elles. 

Mais qui nous connaîtra quand notre civilisation aura été ruinée, et que de nous il ne restera rien, sinon des données sur des supports de vanité, volatiles, éphémères, illusoires ? 

Et donc déjà sur la piste de l'envol vers le pays paisible des cerveaux oublieux. Même le métal sera fondu quand les bombes thermonucléaires auront embrasé la terre. 

Des fossiles vivants c’est ce que sont nos mémoires enjolivées, ce que sont nos cerveaux embués et même embouteillés de connaissances, dont la gravure parfois nous plaît mais qui ne durent que l’espace si bref d’une vie… des fossiles dans une strate inatteignable, grimés en fantaisies par le vide, la vacuité d’une époque inhabitée par l’Esprit.

A moins que...

"Like a bird that strays from its nest

is a man who strays from his home"

Proverbs 27 - NIV

          
          Écrire, mais avec quels maîtres ? 

          Nous inspirent donc les autres, nous pénètrent, et nous invitent à dialoguer dans l’interstice, à introduire le discours inter, l’entre-langue, le désert peuplé à grands renforts de canalisations et d’imputations. Des produits extérieurs, des produits exceptionnels, parfois des profits sur exercice antérieur, comme on dit en comptabilité. L’eau si vitale est amenée à grands frais des sources si lointaines, elles-mêmes arrosées par les cycles éternels. Rosée bruine ondée pluie et ainsi va l’inspiration, ainsi nous récoltons le fruit de nos attentes confiantes, de nos prières juxtaposées à notre culture des sols. 
          Bref, Bret (ou Brice, comme tu voudras), nous faisons partie d’un système. Transporter, transbahuter ce système vers mon désert d’interne, mon no man’s land d’habitué à la sécheresse, habitué à être habité par une faune inconsciente du danger, car ce terrain est miné et donc s’y aventurer sans précautions peut nous atteindre dans notre intégrité corporelle, et dans notre dignité, oui c'est une entreprise risquée, certainement vouée à l'échec ou à un semi-échec. Mais à s'y tenter on reçoit comme un surcroît de valeur intérieure, un quant-à-soir (je veux dire quant-à-soi, alors pourquoi écrire cela?) et c'est là un essentiel qu'on ne refusera pas.

          Nous revenir en plein visage. Car le visage, c’est aussi le visage d’un autre, d’une bouteille à la mer entre deux flots de tempête, deux lames écumantes et fébriles. Visager c’est ouvrir cette bouteille. Il faut être au sec. Je crois écrire un peu n’importe quoi quand je dis cela, comme si j'étais enivré par ton regard. 

          Mais qu'importe le vent, quand on a le voyage...

... ce que la vie de ce côté a peut-être de plus beau, c'est le retour permanent ou du moins récurrent de l'invincible joie, cette joie qu'on entend à tue-tête dans son jaillissement intérieur, une pulsion dirons-nous, une citerne qui tout un soudain déborderait (bubbling forth) et remplirait la pièce où le moi a l'habitude de résider, entre deux oliviers ou entre deux réservoirs. 
C'est le devenir bipolaire du monde qui m'inquiète. Entre les sports divins et divinisés et les guerres fratricides, urbaines ou claquemurées, entre les discordances et les summums, les abysses et les sommets d'éternité, les œuvres du génie humain le plus pur et les bassesses abjectes de certains...

Ainsi on peut retrouver sa vérité -elle était perdue-, la cajoler, la déminer de tous ses fatras endémiques et stériles qu'on lui assène par tous les miasmes du système et de ses médias.

Et ainsi, en fait, on peut mourir en paix. En paix avec soi-même, en paix avec les autres, qui sont-ils dans ce lointain exil, qui sont-ils les autres, au fond, derrière les persiennes et les rideaux tirés, derrière les apparences et les contradictions voire les conflits qui les composent.

Ils sont ce que nous sommes tous, des peupliers battus par les vents, des herbages foulés par le troupeau, des cigarettes écrasées par le temps avant d'avoir été entièrement consommées, dans le cendrier d'un bar surpeuplé.

Sont-ils vraiment ce que nous sommes, ce que je suis ?

Ou bien y a-t-il une barrière inexpugnable, un gouffre infranchi ou infranchissable, une sévérité rédhibitoire, une dichotomie opératoire, entre eux et moi, ce rien pourchassé par le vent, ce fétu emporté avec la balle dans le grand tri effectué inconsciemment aux aires de battage médiatique de notre localité, la terre ?

O lumière tamisée et intime, combien tu manques à l'appel du cœur (que viens-tu faire là ô cœur, le plus souvent battant, pulsatif, nerveux, servile, traître, enfariné de félonie, éternisé d'incertain, et tellement veule) à l'appel du corps parlant.

Les objets sont comme des dieux qui nous survivent le plus souvent, impassibles et absents, comme des chiens qui nous regardent et font semblant de nous comprendre, mais qui au fond, en fin, ne peuvent rien pour nous.

Les médias aimeraient peut-être devenir comme ces objets dans nos vies... qui peut le dire vraiment, leur pensée est abstraite et réifiée à la fois, comme si les mots qui marquent piégeaient notre inconscient et nous entravaient malgré nous. Insignifiance de leur discours. Et dangerosité de leur pouvoir.

Du bon usage de la science... petite promenade épistémologique...

"Le malade est plus reconnaissant à la médecine qui le guérit 

qu'au conseil qui le préserve." - Vicente Espinel

Le phlogistique 

Fluide calorique

Ectoplasme 

De pléonasme...

...L'homme de Piltdown

En perd son âme

Le Rayon N

Ses partisanes...

  

Effet Kirlian, la preuve par l'image ??

...Cahin-caha 

Tous les fatras

Astrologie

Et paradis

Artificiels

Effet Kirlian 

Mémoire de l'eau

Et gargamelle 

De nos poubelles

Vont au cachot

Aux oubliettes...

De la Vachette

Mais de la Science 

Sur nos étals

C'est la défiance

Effet létal

De transhumance
Retour de flamme

Quel grand dommage

A l'oriflamme

Au vieil adage

Sapience... 

Conscience...

Savoirs de terre
Source de jouvence

Prescience de mer

Graal immense

Qu'avons-nous fait
A notre abri
Nous sommes surfaits
Bel et bien pris
Au grand filet
D'une longue nuit

Quand la technique

A la rescousse

Tourne nos pouces

Dans sa gymnique 

On croit rêver

De gros billets

Très antalgiques

L'rayon de la haine

A c'qui me semble

Dès cet été

Et en confiance

Veut rattraper 

Le temps perdu

Dans sa crédence

Ça fait obus
Dans un couloir
Et vérité
Déboussolée...

M'sieur Dam'

J'suis qu'un quidam

(En son comptoir)

Je n'en veux pas 

Aux scientifiques

Mais à l'abus 

De leurs pouvoirs

La honte est bue...

Pardonnez

 L'impéritie

Incontrôlée

De malappris...

De hérisson

Pelotonné

 Dans sa raison

Émoustillée

Mais la planète

Tourne ma tête,

J'aimerais donner

Encore encore

Un peu de paix

A ce grand corps

Changer l'décor...

Déclin ou renaissance ?

"Je suis pessimiste avec la tête et optimiste avec le coeur" Joseph Joubert   

"Quel dieu, quel moissonneur de l'éternel été,

Avait, en s'en allant, négligemment jeté

Cette faucille d'or dans le champ des étoiles"

Victor Hugo, Booz endormi

Dire ou ne pas dire, taire ou ne pas taire, panser ses plaies avec sa plume, d'un bec flâneur, se laisser porter par les vagues-à-l'âme, qui comme des trompettes de la mort sont des sirènes qui chantent en silence et baptisent l'été virulent de regrets amers... Tâche cyclopéenne et futile ? Renaissance d'un déclin ? Déclin d'une Renaissance ?

J'ai comme la nostalgie des vies simples et rudes des Orientaux. Des Mongols. Des Aborigènes d'Australie. Des Touaregs. Des peuples autochtones.

Mah-jong et feuille morte recroquevillée. Ne sommes-nous pas tous
un peu recroquevillés dans notre société ? ©Michel Marchand

Dans notre société – ce jeu de société – enrhumée par ses propres dilutions allopathiques, ses vapeurs technologiques, ses aléas diaboliques sur l'échiquier et ses comédies létales (au niveau mondial)... les aigreurs et les relents, les reports sine die et les ratés, les faux-départs et les bruits de couloir, sont des symptômes d'un mal (nécessairement ?) mortel. Nous nous dirigeons vers une fin malheureuse, sans le sauf-conduit d'une vraie éthique, sans le laisser-vivre paraphé de l'authentique moralité, oui, nous nous dirigeons vers un rictus mortuaire, grimace dessinée sur un masque aux couleurs changeantes mais ternes - et pourtant, autrefois si belles... ces couleurs délavées... dans des cœurs compassés.

Si seulement tout cela n'était qu'une illusion de la mélancolie... si seulement j'avais tort dans mon analyse d'un alarmisme rampant... je ne demande vraiment pas mieux...

Mais nous allons bel et bien au désastre, nous les humains si fiers de nos réalisations, de nos voyages dans l'espace et de nos réseaux planétaires... notre bateau part à la dérive et fait eau de toutes parts, les éléments se déchaînent alentour...

Notre cuirassé n'est plus, en fait, face aux forces de la nature en colère, qu'un frêle esquif au long des récifs immergés; devant tous ces formidables bouleversements, notre civilisation est comme une épave condamnée à orner les paysages sous-marins, une mécanique dépassée par les éléments désenclavés et débridés.

Nous coulons, tout simplement, nous coulons... et pas grand monde pour écoper... en tout cas pas assez, semble-t-il.

C'est comme si l'univers en avait soute de nos simagrées.

Vade retro homme déluré... voudrait nous dire le vent mauvais. 

Avec panache (c'est notre restant de grandeur), mais qu'importe après tout - les jeux sont faits - nous saluons un monde finissant...
En attendant le jour qui vient toujours après la nuit. 
Car tout, fort heureusement, n'est pas fini. Intime conviction d'un rescapé de la vie... comme nous tous, en sursis.

Nous sommes pour autant sans émulsion salvifique, comme égarés et condamnés par la faucille qui moissonne nos vies dans la nuit battante... 
Misère et petitesse de l'homme si faible face aux défis du monde moderne.

Point d'orgue

Taper dans le mille, alors que l’univers tape dans le billion.

De la lenteur comme d'un choix de vie

C’est une chose terrible que de penser l’impensé d’hier, et celui de demain. Les ornithorynques de la vérité sont hybrides et ont une quantité faramineuse de paires de chromosomes. Inclassables et fétides. 

On arpente le gré à gré de nos poussières et on fait de la macro sans objectif pour régler nos lunettes. Je sens la brise enlevée et légère remonter mon corps allongé sur la terrasse où s’insurgent les élans phoniques du brouhaha d’en bas. Là est la richesse, sur cette terrasse isolée et presque funèbre, sur le bois de sapin de nos paris ratés, de nos malheurs passés. Car de cet édifice construit comme un mausolée, il y a nos regrets, nos hésitations, nos vaines décisions. 

Je clame seul et sans faire aucun bruit que la vie actuelle est funeste, le plaisir fugace, la joie éphémère, le bonheur et la félicité transitoires et souvent dévastateurs. Mais J-J. Rousseau l’a dit bien avant moi, dans les notes de ses musiques passagères, dans son herbier de folle avoine, dans son île sans habitants d’humaine condition. Nous voguons au fil de l’eau comme dans un seau, nos circumnavigations sont plates comme la terre elle-même semble plane et livide et c’est sous les cieux d’airain que la vérité se meurt, se meurt de n’avoir pas vécu. 

Premier mai 2007

©Aline Wery

Ce jour que je consacrais naguère à la reprise du travail, je l'ai usé en activité fébrile et vaine : je suis allé après avoir lu quelques articles dans la revue Esprit, voir les « Vacances de Mr Bean ». Cliché pour cliché, le sang de la « méguerre » me semble gaspillé et c'est comme si on n'avait pas avancé d'un poil de « poilu », dans ce Verdun glacé des journées moroses. Un Chemin des dames où le pion est pipé, où rentrent les moissons de nos amnésies d'amnisties, comme si j'étais devenu l'ombre d'un étudiant, le report des voix sur l'abstentionniste illusionniste, grevé de dengue ou de malaria. Une pure folie, l'amour, mais (qu'en sais-je ?) la plus belle, la plus notoire, la plus entachée de notabilité. Il y a, et ce n'est pas peu dire, une sorte de « mannequinage » du côté de la politique, qui tremble à l'idée même de sa spectacularisation, de son inachèvement sans l'apport, le support même, de son public.

Je suis un corps calleux, et de cette callosité je me fais une carapace, avec au fond le jeu vivant des désirs secrets, des amours désuets, de cette déchéance qui semble être formatrice pour le vent de ce monde. Mais ce monde gît au pouvoir du Trompeur, et le « pouvoir trompeur du péché » a entamé la vision de nos mécontemporains, m'atteignant moi aussi, comme partie non prenante, mais comme tenté de l'être, comme privé dans mon cœur de la sagesse qui appartient à ceux qui sont dans l'équilibre et non dans le manque psychique de la vérité. (...) Les combats internes sont les plus sangsues, ils captent et dérivent une énergie qui autrement aurait pu servir à l'obtention d'une beauté, d'une intention, d'un dessein, d'une vérité. Alors épuisé par tant d'intestines rancœurs, je me laisse aller à envier la place d'un autre que moi, ou l'existence d'un autre moi, plié aux cadres rigides de la société occidentale : je brigue la place de secrétaire, d'agent administratif, en vue d'une sombre perspective, et avec ce paraître qui semble combler un ego assoiffé de sécurité et de cette grandeur conférée par les tâches subalternes. Car dans cet adjectif il y a « terne », et dans ce terne-là on croit voir des brillances, d'obscures et vraies lueurs, sans autre éclat que le reflet de la lune rieuse, de l'apprentie qui initie à ses douces remontrances, dans une mansuétude aussi dense que peut l'être celle d'une mère sereine, tendre mais sévère et exigeante à la fois.

(...) Insensible au temps qui passe, je reste en attente de ce bonheur de trouver un maître, son maître.

Although men are accused of knowing

their own weakness, yet perhaps few know

their own strength

Jonathan Swift

Olive noire bruissante de soleil
tu m'as donné la couleur nonpareille
comme un sépia de photo ancienne
tu arrimes l'art de mes antiennes

je parle avec toi à travers le passé
les années passent mais ne t'oublie jamais

je t'aime comme le vent
aime jouer dans les rideaux
il nous faut remonter au temps
merveilleux des cadeaux

le temps perdu de l'enfance
le pain bénit de l'amour
comme si tout autour
était obsolescence

Olive noire, luisante de vermeil
comme un angelot serti de vérité
si tu savais combien de sang j'ai donné
dans les étangs striés de merveilles

comme  un bébé dans son berceau
comme un fœtus un embryon
une cellule fécondée

avant de me retourner
au fond de l'aube des éons
au for intime du néant


Olive noire, je n'arrive pas à t'oublier
il manque toujours un jour à mon calendrier

Manu militari

Trois rencarts de requins-marteaux
un enchevêtrement d’Orpailleur
un grand trafic sur les canaux 
de vénusiens vaporettos

une orque de barbaresque
un ou deux fretins rêveurs
du renoncement au burlesque
comme un para-spleen pour le cœur

(le lion en cage
de Marivaux)


...

 © Aline Wery

  Métastase de malheur
  par l'écheveau de Polycarpe
  tu matricules la contrescarpe 

  des vins moqueurs
  des vins matraques
  de notre peur





si je dois chanter ces mots
en plumitif
ou les graver au gérondif
en biographe


sur le rempart aux cachalots

ou sur les monts

même autographes 

du tac au tac
en hérésiarque

je le ferai sans ablation
et sans façon

pour la survie des parigots
et des foutraques
comme un cancer aurait éclos
dans mon cerveau

je le ferai en ingénu
pour les pays non alignés
les pauvres types et les ratés

les refuzniks

ambigus

et les beatniks

attardés

pour l'humble requête 
missionnaire
des lanceurs d'alerte

tu le sais je le ferai
et même... peu me chaut... 
en solitaire
s'il le faut

...

Ce soir ou bien jamais,

Ce sieur couleur de jais

Parlait

Comme un robuste dans la pénéplaine

De ses vœux dépassés par la haine

Je parle au temps et participe à l’art

Comme un lézard 

             fait luire son soleil

Que repoussent les vitres porte-faix

Au pardessus de l’humble 

             dirimant bazar

A Istanbul j’ai bien cru me convertir

Dans une autre vie peut-être le devenir

Fraiera avec l’effroi

Et l’œil sombre beffroi

Aux patenôtres des apôtres

Clignera d’aise dans le déboire

De ce grand soir

... moment de mise au propre...

Ce soir ou bien jamais

M’ont dit les hommes du Biafra

Il faudra bien qu’on fiche la paix

À  ces malfrats

Attendre encore un jour encore une heure

Sans contrefait

Et parapluie de ton abstrait

Aimer encore les fournisseurs

N'a guerre que Jadis

Que dire de la désolation

de la déréliction

de la déliquescence des chairs

dans la folie et dans une barbarie sans nom

Qui dit barbare (!!) est lui-même barbare

disait Lévi-Strauss

et nous qui chaussons nos bottes

et nous qui armons nos fusils

et nous qui criblons de coups de canon

les meurtriers contemporains

Nous sommes les reflets inversés

des grands cadavres à la renverse

nous sommes les oublieux

de tant de terrains adverses

On ne peut pas rester sans rien faire

il faut répondre au feu par le feu ?

mais au fond y a-t-il une seule religion

qui ne déterre pas la hache de guerre...

Dans l'émotion et l'amalgame

il faut trier les vagues à l'âme

et sérier comme il faut les problèmes

en attendant la suite pour violon blême

Nous sommes tous des parisiens pressés

par l'image décondensée

simulacre et simulation

n'ont plus cours dans nos maisons

Nous sommes tous concernés

et c'est nouveau on n'en parlait

pas tellement pour nos voisins d'Irak

quand la guerre du Golfe a commencé

Nous voilà donc en première ligne

nos alibis sont des esbignes

et tout est à renouveler

qu'un sang impur...

nous dit-on ?

Tenez la dragée haute

à ces Bartók des grandes orgues

les vauriens et les paltoquets

qui sont aussi des va-t-en guerre

c'est ce qu'on veut nous faire avaler

dans notre café du matin

Dans le vaporetto des confettis du temps

Un jour ici un jour là-bas
une nuit après l'autre parle de toi

dans les soubresauts et les cahots de la vie
je pense encore et je crois encore à toi

la vie roule sa bosse comme une toupie
qui va tournebouler les choses

et me donner la vacuité des ondes
comme un appel vers une autre blonde

je pense que le vent voile la face du monde
et tout est souillé quand tu t'en vas

même la bière que je bois

Un homme ici et l'autre là-bas
tous les hommes se ressemblent tu vois

A part toi

et dans le tourniquet du parc à l'ombre
des micocouliers de Londres

je reçois encore des messages de joie
des appels à la ville et des combats





Un enfant je te l'ai déjà dit

un crime horrible dans le pourvoi
a déclenché une avalanche

de pourquois