La ligue a tort

 Ce sombre la qui résonne dans tes pas

Comme un sémaphore de catadioptre embué

Une sorte de parole facilement lacée

Quand tout vous articule au pourtour de la ville

décadenassée

Rime sans fond qui travaille au café

Toi sur le zinc moi côté pile

Et nos embrassements de débutants

comme des poubelles bien lavées

sur le zinc où chante la pièce de monnaie

 Ce sombre la qui résonne dans tes pas

Comme un sémaphore de catadioptre embué

Une sorte de parole facilement lacée

Quand tout vous articule au pourtour de la ville

décadenassée

Rime sans fond qui travaille au café

Toi sur le zinc moi côté pile

Et nos embrassements de débutants

comme des poubelles bien lavées

sur le zinc où chante la pièce de monnaie...

© M. MM

Avant de s’écraser lascive

dans un murmure de fin d’été

Un pêcheur de pensées en ellipse: Avec tout mon respect pour la vie sacrée

Un pêcheur de pensées en ellipse: Avec tout mon respect pour la vie sacrée: Mais c'est là le raisonnement de celui qui ne sait pas distinguer entre ce qui est en puissance et ce qui est en acte  - Maïmo...

Avec tout mon respect pour la vie sacrée

Mais c'est là le raisonnement de celui qui ne sait pas distinguer entre ce qui est en puissance et ce qui est en acte 

- Maïmonide, Le Guide des Égarés 

1ère partie 

Chap. 69

Encenser le monde d'une parade imprévisible

voler le cercle éviscéré de nos volontés communes

soulever le voile de l'ignorance consentie à coups de subvention

donner le change aux trafics d'influences hérodiades

garder le roi dans sa tour d'ivoire et de parapluies dorés

suppléer l'absence de volonté d'accueil vrai dans la passoire fatale de nos pauv'immigrés

Musée d'Art moderne, Paris. © M.M.

saler le poilu dans la tranchée synonyme de mort assurée 

le soldat inconnu a peut-être finalement plus à dire que toutes nos revues

Le Grand Roque

« Je ne veux pas en parler par peur de faire de la littérature – ou sans être sûr que ce n’en sera pas – bien qu’en fait la littérature s’origine dans ces vérités. » Roland Barthes

Si l'autorité n'a pas d'oreille pour écouter, elle n'a pas non plus de tête pour gouverner - Proverbe danois

Un cours de vie courante 
Est parti en courant
On l'avait mis au courant

Capture d'écran

Qu'il avait la courante

Dans les escales de son courage
Il y a toujours de la rage
Et au tréfonds d'un cœur blessé
La haine profonde de la fausseté
De l'hypocrite lâcheté

Il eût fallu comprendre avant
Pour éviter fatal instant
Les déconvenues de la bévue
Et les imprévus de la Grand'Rue
Quand Justice rencontre Bardu



© 14/01/2018

Echec en vue...

"On trahit un cœur qui aime, on ne le trompe jamais"

Paul Bourget

Amour empenné de misère

Matrice de nos douces rémissions

Dans l’harmonie de belles terres

Tu fonds mes crues rédhibitions

Amour saluant la rivière

Qui coule entre nous et l’Autre

Tu nous fais mauvais apôtres

Des rimes aux poudres délibèrent

Amour ô vraie âme du jour

Comme la Reine Esther

Un sel minéral impair

La trouvaille de nos atours

Amour aux sangs mêlés

Aux rythmes renoncules

Amour aux tronches tranquilles

Dans mon cœur minuscule été

Des vases tu remues

Tu nais et tu meurs nu

Sur les murs de ma ville

Musée d'Art moderne, Paris. © M.M.

Tu me parles d’éternité

Amour cadeau empoisonné

Quand tu es emprisonné

A dose infinitésimale
d'un système orifice
Dans les reins des sophistes 

C’est alors que tu fais mal

Simple cueillie sur le chemin

Graminée brize intermédiaire

O toi ma plante florifère

Tu nous conduis jusqu'à demain

Tel un Vaporetto cinglant

Petit radeau au fil du temps

Qui nous amène vers cet îlot

En clapotant tout doucement

Vers le feu unique grand et beau

Vers le Père qui est en haut

Au creux de l'airain

« Scrupules du songeur sur ce qu’il a songé »

- Le verso de la page (V. Hugo)

Ce fond d’écran m’inspire

x est comme y

i grec comme zed

le prunus niger 

ça dégénère

me fait des niques

et les enchevêtrements se débilitent

ce fonds de thym me gêne

comme si la mathématique me parlait

la Coelé-Syrie me rejoint

j’antioche-épiphane l’antenne de tes soins

ce marivaudage sans ambages 

comme un rire se fait ravage

traversin sans une plume

étouffoir sans Béthune

pour écrire tous mes rêves

dans l’arbre vivant de tes nuits-trèves

Musée d'Art moderne, Paris. © M. M.

si tu viens me voir avant minuit 

je te ferai un bisou épaté et recuit

car si le rond-de-cuir me dessert

c’est parce que j’ai l’esprit trop disert

et ainsi le vent trace mes amitiés 

comme autant de pistes qu’il déblaie

la Coelé-Syrie me semble vraie mais rien

n'y pèse sinon ton sein

et x est comme y ou z

je suis dans la précarité qui précède

la gloire factice des aèdes

et mon numéro d’identifiant me détruit

x est comme a ou b ou c ou t (-l’instant t)

si je reviens souviens-toi de moi

mes habits sont tristes comme un clown qui glapit

et je me dédouble dans l’hiver de tes yeux épris

comme sur l’onde fripée les racines du ciel au mois le mois

car au fond un arbre est une ossature sans relief

il plonge dans l’atmosphère les reflets de ses branches en f

x est dans y comme je suis en toi

nous sommes les créatures oubliées 

d’un Dieu sans emploi

et nous nous heurtons à la nuit heurtée

comme si attachés à la raquette des années passées

à nous attendre dans la nuit heurtée

et le mur que Hugo avait vu comme un écran aux siècles

reste là livide mort blême et métèque

le fond d’écran m’inspire

je suis prisonnier volontaire de la liberté

et je déconstruis vos empires

Les Amis inconnus

        « Je veux être seul en Enfer »

Khalil Gibran

« Pardon pour vous, pardon pour eux, pour le silence

Et les mots inconsidérés,

Pour les phrases venant de lèvres inconnues,

Qui vous touchent de loin comme balles perdues

Et pardon pour les fronts qui semblent oublieux »

J. Supervielle

© M. M.

Dans les phrases

Dans les rires

Dans les sarcasmes gratuits

Des apôtres de ma fatuité

Vide, vide et vacuité

Enfer ô triste commère

Muette comme la mer

Miroir qui renvoie le fini

Perpétuel et imparfait

Dans le tain de son verre dépoli

Mets ta redingote

Prends ton chapeau mou

Ton bâton tes gants

Ton pardessus de route

Repars d’où tu venais

Tu es la moindre motte

Où je trébucherais

Avant que d’être fou

Ou d’être au garde-à-vous

Aux pieds des nazis niais

Pourtant pourtant

Partant

C’est dans tes pans roussis

Que je me réfugie

Et là sublimement

Je reprends souffle avant

Que d’être à jamais englouti ??

Mon cœur bat son plein pas le tien ?

Mon cœur bat la mesure de tes rancunes

et c’est pas sûr non pas du tout

Que j’en sorte vainqueur

De ce col du fémur

A prendre un bain de sel malin

A trempe-la-Mort je suis pas fin

C’est mon entrain qui bat le fier

Quand il est faux

Et je me terre

Dans les fanaux

De la soupière

Ou du bord de la mer

Poème de jeunesse

Synecdoque de l'anecdote ou apologue des fabliaux tronqués

On ne conçoit pas plus une maison sans lampe qu'une lampe sans maison. Gaston Bachelard

L'anecdotique des anacondas est relativement constrictif, il faut bien le reconnaître

les péries mouches de l'escarmouche rencontrent souvent leur contraire, ne croyez-vous pas

un nauséabond retour sur investissement semble se mariner parfaitement au ginseng serré de l'entrechat

carrément vitupérant en venant comme par hasard dans les soupentes du suspense, un oligarque plutôt énarque fait trembler les sous-fifres au parti prenant

c'est toujours - c'est bien connu - les lampistes qui prennent, en parlant de prendre

© M. MM, 24 sécembre 2012

un homme plutôt bavard se taisait sur mon boulevard depuis qu'Higelard et Arrêteski ne faisaient plus la paire de hobereaux avinés

ce qui fait pas mal de temps

pendeloque du pendable et hémicycle du cycliste à la cystite de mon cytise bicolore de Cornouailles

les hommes politiques sont tous des veinards : ils ne sont pas engagés par leurs promesses d'un soir... ce sont des buvards invétérés, qui absorbent les voix du peuple et se laissent impressionner par les urnes scellées... des années futures

Prurigo intense du monde des insectes dans le réservoir de la mère Pétard

Il faut bien en finir avec les mots, comme on en finit avec les morts, mais pas si facilement qu'on le croit

Reste à dédramatiser le chlore comme substituant d'ersatz du produit de remplacement... et l'accepter comme succédané d'objet transitionnel

Tout un maelström de dérisoire incandescence, froid comme le Rhin un soir d'hiver.

Pardonnez mon insouciance, le mot la masque mal, le mal inspire le mot...

Complinthe de l'ahuri

J’étais la cloque

Tel un jérémiaque

Hérésiarque

Je plantais mes clous comme des paroles de sapience

J’énervais le vide

Dans l’aube je ruminais mes réparties

Comme un soliloqueur

© M. MM

Je pensais, avec mon corps

Et avec mon sang

J’arrivais dans un pays

Lointain

D’où personne

Ou presque

Ne revient

Je mâchais mon urgence

Comme un viatique

Pour la partance

De mes tripes

Effaceur,

Apollyon

Ange de l’extermination

Mon être buvait le temps

Comme un ciboire

Et de déboire

En contre

Et en déconvenue

Je paressais à travailler

Avec la force de l’arme

Tranchante

J’étais la cloque

Un jérémiaque

Hérésiarque

Porteur d’une semence

Un peu étrange

Un peu commune

Je bichonnais

Mes infortunes

Elles me valaient

Comparaison

Et portique de confirmation

De mes désirs

Les plus secrets.

J’étais à un point de non-retour

Un check point Charlie

On allait me descendre

De mon piédestal

Maudit

J’étais maudit

Je portais l’opprobre

Et dérivant

Je quittais l’orbe

De la terre

Pour alunir

Sur un astre

Pétant

De dix mille volcans

Mes pensées et mes actes

Sont partout

Comme des rimes

Fatales

Qui transpercent tout

Lisez : Rien

Car l’imaginarque

Est un manteau

Pour le gueux

Croyant en Dieu

Envers et contre

Tout

Je ruminais

C’était fatal

Ça se savait

Les gens le disaient

Il fallait faillir

Et sans faiblir

Comme un tire-marque

Une tire et deux plombes

Quelques osselets brisés

Ou la rotonde

Une Faculté

A rebours

Une contrescarpe

Pour toujours…

vendredi 16 juin 2006

Freedom

« se croit libre celui qui ignore les causes »

Spinoza

on veut te claquemurer

et te claque-mourir

pour te rendre mesquine

telle un souvenir

mauvais

vipérine

on ne tolère pas ta fieffée

petite gueule de fée

tes remontrances parlantes

dans le cinéma muet

des années trente

© M. MM

et tous les prévaricateurs

t'abusent comme des enfants de chœur

ils veulent te donner

le baiser

de la peur

le baiser 

de la mort

et ouvrir tes dossiers

pour mieux les faire cramer

dans les caves assombries

où le bon vin vieillit

on ne veut pas de tes sourires ensoleillés

de ton sein nourricier

et de tes bras puissants

qui portent notre monde

reconnu finissant

ton regard souverain

tes longues mains

effilées

et tes oreilles blessées

ton manteau de lumière

et tes coupures de guerre

on veut te claquemurer

et te claque-mourir

on veut arracher

ton chapeau de délire

et t'user

à force de te délaisser

on veut t'arracher

tous les arbrisseaux

où tu caches tes enfants

expression de valence

des vrais "sans dents"

liberté entravée

comme un bateau sans nom

dans un pays désert

où la vie fleurissait

liberté écrasée comme un magot gâché

dans un tripot immonde

où tous les barytons

chantent un air de fanfare

comme des gardiens de phare

qui voudraient naufrager

les vaisseaux de haute mer

en brisant cercle d'Amitié

et vérités premières

liberté tu t'envoles

vers des cieux plus cléments

en nous abandonnant

tes habits inutiles

dans nos mains de débiles

vagissants

et serviles...

Un chien qui erre n'est jamais perdu

"Le romancier n'est plus qu'un greffier, qui se défend de juger et de conclure... Il disparaît donc, il
garde pour lui son émotion, il expose simplement ce qu'il a vu." Zola

© M. MM

Le monstre regarde sa montre, 
le vide est olympien 
comme le calme 

avant la tempête, 
les archives sont saturées, 
le puits sans fond de la tonsure 
rejoint le grand abîme de la littérature : 

quelques micro-minutes
une poignée de nanosecondes
des teraoctets de données dans un espace minuscule.

Un chien qui erre n'est jamais complètement perdu
il regarde sa montre et poursuit sa route...

Au fondu des choses, au tréfonds de la vie

« L’écrivain doit accepter avec
orgueil de porter sa propre date, sachant qu’il n’y a pas de chef
d’oeuvre dans l’éternité, mais seulement des oeuvres dans
l’histoire ; et qu’elles ne se survivent que dans la mesure où elles
ont laissé derrière elles le passé, et annoncé l’avenir ».
Alain Robbe-Grillet, Pour un nouveau roman

Nous voulons vivre à tout prix, je veux vivre à tout prix, mais quel scandale, quelles pierres d'achoppement nous font tous chuter irrémédiablement dans le néant ?

Quelles inflorescences vénéneuses, quels abois de chasse à courre, quels retraits stratégiquement inexplicables ou encore inexpliqués viennent nous enluminer de ténèbres ? 

C'est la grande question qui m'a hanté comme un serpent de terre et de mer, un amphibien et un gobie sauteur sur la plage de ma vie.

Nous voguons à la surface du monde, promenons des poteaux indicateurs avec nous dans ces pérégrinations insensées, nous manœuvrons équivoques dans le grand cabas de notre civilisation, essayant obstinément, contre les lois de la nature, contre vents et marées, de nous hisser jusqu'au haut du panier, même local. 

Briller, un instant, à la surface visible des choses, comme un reflet plus ou moins incertain, évanescent, sur le ventre d'une série de casseroles en cuivre poli alignées au mur de la cuisine du diable.

Vanité des vanités. 

© M. MM

Recherche de la sagesse sans pouvoir la cerner, l'associer à nous autres, la laisser entrer en nous comme une onde de vrai bonheur durable.

Nos vies, buées d'exhalaisons, avant la dernière... lors de ce douloureux instant où nous quittons la scène à petits pas ou même avec fracas et célérité, peu importe en fait.

La question suivante me taraude depuis longtemps  comme une larme rentrée : que pensons-nous au tout dernier moment, quelle est notre dernière et ultime idée, avant de glisser dans le Néant de la tombe ?

Je voudrais que ma dernière idée soit pour toi mon Amour.

Le Noël de trop ?

J’aurais voulu changer le monde, mais personne ne m’a cru, sauf des niais, à croître comme un brun sépia sur une photo ancienne, à croire que j’en suis un, non, je n’en suis pas un, dites-vous, je suis LE niais.

Mais je le niais. 

Et ma naissance est un travail sans fin, je suis comme constamment accouché de mes niaiseries, et oh ! tout ce que j’écris a le goût et la cendre de la niaiserie naissante, de ce nystagmus de l’âme, qui bleuit l’œil ou plutôt la vision et empêche la simplicité.

Je me décore moi-même comme un sapin de Noël automate et futile. 

Car non ce n’est pas, ce n’a pas été, ce ne sera pas Noël. 

Jamais.

Conférence

Le point de vue critique développé par une langue praxis de la « chose » universitaire, permet l’assise partagée avec les pairs, dans une perspective fondatrice de l’habitus intellectuel et académique. S’habituer à la dure - mais parfois excitante – exigence de la pure réalité, c’est tomber dans les rets du réel, si possible. 

Mais rien ne vient étayer l’approche, qui serait réellement l’embase de la vérité. Des vérités isolées, îlots émergeant d’une atmosphère insaisissable, sont reconnus ou même générés en archipels signifiants.

Chercher des régularités, des structures, organiser en système les aléas cauteleux de ce réel qu’on n’aborde que par l’aiguisement des sens, voilà le programme et le Gosplan de l’universitaire, plus grand s’il est en réussite, si, en mâchant les monstres et leurs déjections du passé récent, en analysant les penseurs ayant bouté une appréhension directe et adopté l’appréhension intellectualisée, il parvient à recracher la synthèse en la transformant par une alchimie relativement –appuyons sur ce relativement – complexe et simplificatrice à la fois. Faire une grille de lecture de ce réel, sorte d'échappatoire à notre continent intérieur bardé de certitudes. 

Il s’agit ma foi, de ma part, d’une approche à la Bourdieu, mais malhabile, un Bourdieu mal digéré, ou prédigéré, ou les deux à la fois.

© M. MM 

Le vin qu’on tire des meilleurs cépages ne peut être que bon dit-on, mais si c’est un Bourgogne, il peut être lourd, un peu empesé, pas forcément « bon » pour d’aucuns. Affaire de goût seulement ? Pas forcément : des critères objectifs même si quelque peu inordinaires peuvent aussi présider la critique. Des critères de jeunes (loups ?) dans la tourmente médiatico-politique. 

Travailler, travailler, travailler, ne peut soi-disant que mener à cette réflexion agencée selon un plan prédéterminé. Travailler, mais à partir des empêcheurs de penser/tancer en rond. Avec l’habitude viendrait la méthode, a priori. 

Mais chacun sécrète sa coquille, résistante, évoluée, circonvoluée. On a son crâne dur sauf fontanelle tardivement formée. 

Mais que dire de la rencontre des grands esprits, portés comme il se doit, comme il le faut, comme il est inévitable, par la vague à surfer que le passé récent nous donne. Récent, s’entend. Pas d’interdit à cumuler la sagesse millénaire. La sagesse des coraux. Qui se défont comme fidèles sentinelles dès qu’une trop grande variation de température les oblitère. Donc respect et révérence. Quoi qu’on en dise par ailleurs. Quoiqu’on en dise par ailleurs. 

Car si la vie est longue pour nous, en moyenne, elle le fut aussi pour pas mal de penseurs attitrés du passé. Ferrailler avec eux, précurseurs de la modernité, permet de mouiller le pinceau sec de leurs pensées, de le récupérer en quelque sorte, pour un usage plus grossier, plus commode pour dégrossir la (les) tâche(s). Plus de vérité foncière. Plus de joie durable. Plus de victoires faciles. Un soubresaut de pacification préalable, d’arrangement précoce. 

Certes on roule sur des rails déjà-là, on n’innove que par suite. Certes on copie les plans et on les applique. On fait œuvre d’érudition si on va dans les longueurs quasi schubertiennes, dans les notes en bas de page et les éditions rares. 

On porte le fer et le heaume. Alourdis par l’armure, on est gêné aux entournures, on doit pallier la pesanteur par des efforts quelquefois surhumains, on titube au début, on s’écroule à la fin (si on n’a plus la force de terminer l’opus). Mais on capitalise, on évite les critiques fondées, forts de ces certitudes (contestables) qui cuirassent notre thorax, protègent nos articulations. 

C’est une reproduction aurait dit Bourdieu. Quoique. Un anti-athéisme pour Michel Onfray. Et encore. J’ai lu ces œuvres dont je me permets de préjuger, à travers des digests pas très approfondis. 

Que de cet éphéméride naisse une pensée durable, est aussi hasardeux que de dire qu’une hirondelle fait printemps, été et automne. 

Nous sommes à la merci des idées reçues, étouffés par les œillères qui nous empêchent de brouter l’herbe tendre, nous contentant donc du bois pourri… que de bêtises à ne pas écrire, dans la prudence et l’incroyance. 

Je me repens immédiatement de mes folies inaugurées par cet écrit sans dimension X. Que de sottise m’habite encore, quel impénétrable fouillis végétal que ma friche à essarter méthodiquement...

Et à semer dans la foulée. Derechef dorénavant.

A la recherche d'un personnage

"Le hasard est le plus grand romancier du monde : pour être fécond, il n'y a qu'à l'étudier. 

La Société française allait être l'historien, je ne devais être que le secrétaire." 

Balzac : La Comédie Humaine (1842) ; avant-propos

Je crois en Dieu, façon un peu abrupte de dire les choses, de les présenter en fait quand on est timide mais il est vrai comme disait mon oncle que le papier se laisse écrire. 

Et le discours se laisse dire. 

© M. MM

Lui n’est pas foncièrement de ce côté-là du récif, mais il en fait un récit de circonstance, il joue avec les moirures du raisonnement, il se joue des pièges relationnels et n’affirme jamais être athée (loin de lui cet aveu, qui pourtant n’en serait qu’une moitié, tant il respire un égoïsme de grand aloi, naturellement, sans le vouloir). 

Il est bien vrai que les athées ne sont pas égoïstes, en général, mais chez lui on s’attendrait à voir un reniement de cette sorte, tant il est imbu de son moi. 

Et de son ego. 

En fait, je lui ressemblerais au fond peut-être, mais je ne saurais me l’avouer sans souffrir dans mon je le plus caparaçonné.

Il y a un certain nombre de prérequis dans l’idéologie ambiante, que je ne saurais accepter, ni même admettre, tandis que lui, tout de go, les enfourche comme autant de chevaux gagnants. 

Oui dans une autre vie il serait jockey du système, de l’Establishment ; il serait même prêt à tous les renoncements alimentaires pour passer du simple stade d’aficionado à celui de picador…

(...)

Penses-y à ton personnage, observe, fréquente les spécimens de cet acabit, de ce tonneau. 

Alors tu auras plume et aile, alors tu danseras sur les mêmes plages horaires (ou horreurs), alors tu traduiras leurs éminences comme leurs échecs les plus cuisants. 

Erreur !!! 

Ne t’approche pas de ces gens qui te répugnent, comme l’animal connaît de toute éternité son ennemi, tu ne peux vivre que camouflé parmi lui, et tu hais le camouflage comme le froid mimétisme.

La "liberté" de l'athéisme

Ce qu'on a appelé "liberté de conscience", au long de l'Histoire, c'est la liberté, pour les insatisfaits du culte officiel massivement majoritaire dans un certain pays, de pratiquer une religion différente, généralement simple version légèrement déviante du culte officiel, à proprement parler : une hérésie - François Cavanna, 1994

J’ai envie de partir, de découvrir le monde, pour voir ses parties molles et non plus son squelette seulement. 

Les traces qu’il laisse dans le sable du temps. 

© M. MM

Ne plus être prisonnier.

Il me semble soudain que parfois il vaut mieux un athée sincère qu’un croyant malade dans sa foi. 

Le croyant qui souffre d’une foi mal affermie sera tiraillé intérieurement, tandis que l’agnostique ou l’athée sincère dans sa conviction ne pâtira pas outre mesure de son manque de foi. 

Du moins c'est ce que je crois, ce n'est peut-être pas vraiment le cas.

Le lion dort....

"We can be heroes, just for one day..." 

David Bowie

© M. MM

Jamais un bon somme n'a fait de mal à son homme

Si tu croises la fenêtre, dis-lui de se refermer doucement

Par contre ouvre les yeux : demain est un autre jour 

Au fond des choses, il reste un point d'exclamation !



Nîmes, le 17 novembre 2017

Une odeur de salsa virevolte en ton cœur

La simplicité est la sophistication extrême.
Léonard de Vinci



Je dépose une gerbe d'étincelles falotes sur la page blanche de mon cahier.

Le blanc pour que je ne marche pas dessus, le bleu pour que je garde la capacité à suivre le cours de ma pauvre pensée.



Mais elle primesaute, elle décolle, elle, à la fois mufle et élégante.
Mais elle renâcle, dégingande voire me braque, elle batifole dans la drôlerie.

En somme, elle pépie.

Elle est donc caduque, comme trépassée avant de naître, effacée avant d'être accomplie, cabossée avant de sortir de la chaîne de montage, contaminée par l'à-dire, le devenir de notre parole montueuse et plurielle.

Oui, lecteur, et vous les mots, ma pensée est parcelles, éclats, et elle a subi un choc, une sorte de claque immense, un démenti flagrant, une mise au poing...

Ce boulet de canon, dont j'ai senti le vent peu avant l'impact, a remisé mes vieilles lunes dans un coin de mon cœur, car le bonheur, dans mon cœur, a changé de camp, et mon échelle de valeur s'est retournée violemment.

Ma colonne vertébrale m'est apparue comme un simple sillon derrière le bateau de mes pensées, et ce grain reçu en pleines voiles m'a secoué comme un cyclone d'où je sors à moitié mort.

Que faire maintenant sinon aimer et dormir... pour le rêve qui suit...

Je déchire ma carte du Parti

"Un livre a-t-il jamais fini de dire toute la conviction de son auteur ?" 

G. Bachelard, la Flamme d'une chandelle, p.2

Cette limite de l'amour qui me désarçonne toujours... 

un homme a donné libre cours

à son chant, un chant nouveau, un chant prégnant

cahotant sur le sentier du vide

comme un ormeau dans un futur Ovide

si tu pouvais ouvrir tous les livres l'oie

vers le fossé infect de leurs plats de lentilles

redonner espoir au temps passé à te chercher

Toi, aux cheveux d'or

Toi, je te cherche sans jamais te trouver

un arbre à masque vert-de-pluie

sans fin ni but, en parapluie

comment donner au vide-grenier

de mes pensées

un surplis de sincérité

parapente de mes escales 

dans le grand soir d'un monde fini

caricature qui s'encarafe en un retour vers les milliers

quand tous les parrains se repassent (en boucle) le film secret de ma vie

à l'autre bout de l'infini

Derrière le Mur de leurs hontes

si tu reviens amie, si tu reviens

au centre de mes nuits :

je déchire ma carte

Ma carte du Parti

Je te le promets je te le jure

Car tu étais ma seule amie