Un terme à la chanson

Pas un poète    pirouette                                         je me répète

                                            juste un assassin des maux

Les mots font mal parfois mais sont si beaux par d'autres côtés...

et pour l’exemple                             et la vindicte                                                          populaire

car les maux                                                         il faut le dire à ma décharge

                              ou à la leur c'est selon

ils nous trahissent comme de rien

                                                                       et j’ai l’impression d’être en reste

                      coquin de sort matutinal

              qui fait des divisions rénales

                                                                                                           aux profondeurs du printanier

                                           panel (de crabes)

dans les ordures                                                          et par les vaux

                                       il y a la bure et le cadeau

                                                      délivre-moi de ma poussière

                 et de mes couronnes de lois

                                                                     table rase de mes décibels

                                          retable de rebelles

                je ne suis juge                                                                                  que par dépit

                                               et mon lasso               fait               des prisons

                                   où croupissent                                                           les humbles dépris

                                                                   de mes regards inassouvis

                                                               pas un poète un machin chouette

                                      une petite pointure du milieu                                             (aquatique)

                        qui fait des bulles                                           de vos losanges

                                                         et un retour                                      vers la mésange

vivier ludique                                                                  entre souvenir et artifice

                                comme un porte-drapeau                         obèse

Les oiseaux, tel ce circaète Jean-le-Blanc sont-ils des poètes de la voltige
aérienne
quand ils sont blessés à vie comme ici au Parc ornithologique du
Pont de Gau ?

                                                             qui continue son ombilic

                                                                                              par la hampe de son tissu d'absurdités

je me répète                                                                  et tu me tues

                                quelques préfets à ma tablée

                                                            et deux ou trois champignons noirs

                            venus de Chine                                                                                  par mon tiroir

                                               Je ne crois plus en mes déboires

                                                                                cela clôt toute investigation

                                                                                                                   et met un terme à ma chanson

31/03/2007

Cendres dispersées...

Fuligine de tes cheveux

Aux premiers rangs des cœurs

Fuligineuse libellule sur un chemin de la Réserve ornithologique du Pont de Gau

Un bleu si calme et si serein

Comme un incertain souvenir

Pourtant si vif

Un retour sur soi

L’abrutissement de nos rêves de nos lois

Dans l’aubier infus de ton haleine

Comme le retour d’une longue peine

Aussi 

J’ai déharnaché mon âme

Mon regard dans le tien

Comme un aquarium aux requins

Où je passe pour un faux parnasse

Un habitant désarrimé

Sage comme un doux migrant

Héron gris cendré (?)  au Parc ornithologique du Pont de Gau

Qui se débat avec la langue

Pour masquer une sorte d'insouciance

Son ignorance 

pourtant si docte

Maintenant qu'il est arrivé

Vif-argent de ta prunelle

Comme un diamant, un silex, un glyphe

Et moi qui pends la crémaillère 

A mes regrets

De ne pas t’avoir connue

Plus vite

De ne pas savoir te donner le change

Aux prises avec les codes

Les lois tout ce qu’ont fait les hommes 

Qui ne pensaient qu’à eux

Pourtant si vif

Ce retour sur toi

Dans la pénombre d’un coin de bar

Au fond d’une taverne sans sésame

Aux séismes de la table bancale

J’oppose mon coude

Je prends ma tête

Je la penche vers toi

Je t'écoute

Toujours au Parc Ornithologique du Pont de Gau, 13460 Stes Maries de la mer, crâne de chouette (?)

J'aimerais te dire :

Pense un peu à toi

A travers tes souvenances

Tous les contresens de l'absence

Tes réminiscences 

En solitaire

Tes pas de danse

Sur la banquette

Je te le dis :
Tu n'entends pas

Mais...

Tu me quittes

Au soupirail un chat se cache

Et je reprends mes vieilles cartes

Tu pars

Me promettant un sourire

Bien incertain…

Alors je dis :

A demain

vendredi 3 novembre 2006

Diastole et pistole...

Écrire une page chaque jour, laisser vagabonder son imagination de ligne en ligne avec la légèreté d'un papillon diurne ou même crépusculaire, se laisser bercer par les mots, leur sonorité, leur redondance familière, aller comme ça au gré du courant, dans un état de torpeur où la douceur le dispute à la langueur, où s'accrochent les frondaisons qui descendent presque jusqu'à l'onde, qui font des pleurs cristallisés sur la surface des eaux dansantes. Je pense à riveter le monde dans un tunnel de verdure, je n'ai qu'un vague-à-l'âme : (...) je soupire lentement, dans une respiration de sommeil sans rêves, je respire et toutes mes inspirations sont faites pour ce coupant soupir, ce dirimant navire intérieur qui fait la vérité des ombres et la moiteur des tempes...

Il y a un mystère, une sorte de mystère, qui tait, qui ouvre, qui ferme à son gré les sépales de l'âme, c'est la douce diastole de la vie même, je veux dire la vie de l'esprit, le vide sanitaire de nos enfantements idéels, qui n'est sans doute pas l'inconscient.

A travers le temps, comme malgré lui, nous nous regardons comme des permanents sur cette humble planète, comme des tableaux vivants accrochés au pan d'un mur blanchi à la chaux. Nous nous croyons donc importants, puisque nous avons le droit de vie et de mort sur nos désirs (dans la mesure de notre maîtrise de soi, notion qui est plus noble que celle de self-control) et que nous avons une pensée d'éternité, une notion de survie, dans la surpuissance de notre affect fondamental. Il fait chaud, mais nous ventilons, nous climatisons notre vie avec des protubérances de synthèse, des prolongements de nous-mêmes, des prothèses de toutes sortes. Sorcellerie que tout cela aurait dit notre aïeul idéal, que nous percevons comme l'apparition de la figure de l'aède, notre prédécesseur sur l'hémisphère de nos consciences.

Oui, figure d'idylle mentale, schématise nos vérités, enclenche nos allures modernes, embraie sur la grand-route de nos vides cachés. Oui, impossible mentor, fais de nous les marionnettes que nous sommes, ou que nous fûmes, délivre-nous du mal de vivre, des bleus à l'âme, des ulcères purulents. Oui, ancêtre sans une tache, lave-nous de nos billevesées, délivre-nous encore une fois de l'ombre grandissante sur notre chemin, qui appelle les premiers coléoptères nocturnes, les sphingidés aux formes inconnues et les chauves-souris suceuses de sang.

Empare-toi de nos récits, fais-nous vibrer aux tiens pareils.

Nous nous sauverons de l'imbécile grandeur de nos déboires, comme des rats quittant le navire aux soleils couchants. Erreur : nous ornons nos vides de mille erreurs infatuées. 

Noble aède, proue de notre foi, dirige-nous vers le port de notre plaisir.

                                                                       Désirs et zébrures du matin calme
                                             un pays de pourquoi et de tendreté femme

comme un hameçon dans l'eau à travers des poèmes
                    je tente                                             de gagner                            un semblant de bohème

tous les artistes sont vrais                                tous les artistes sont beaux
              tant qu'ils ont des créations                             à leur actif

et à leur bilan ?                                                                  pas de passif
                     c'est rigolo !!!

si on pouvait refaire le monde                                                     avec des trop

et casser                         la tirelire
                de ces grelots
pour détaler empire

dans un galop

                   (comme un ornithorynque se joue des classifications
                                                                                    et de la théorie de l'évolution...)

                           on dorerait                                                         sur tranche
           comme                                               des                                                          camelots
                                                                                  le temps et ses revanches

                              le temps                                       des avalanches
                                                       de baisers sur la peau

                                          comme des bisous étanches
                                                                                                                 de cachalots !!!

Postmodernité et espérance

            Quand on lui a demandé s’il croyait au Diable, l’historien Jean Delumeau a répondu : “ Comment pourrais-je nier le pouvoir du mal quand je vois ce qui se passe — et ce qui s’est passé — depuis que je suis né : la Seconde Guerre mondiale qui a fait plus de 40 millions de victimes, Auschwitz et les camps de la mort, le génocide cambodgien, la tyrannie sanglante du régime Ceaucescu, la torture érigée en système de gouvernement un peu partout dans le monde... La liste de l’horreur est interminable. [...] Je crois donc que nous avons raison de qualifier ces actes de ‘ diaboliques ’. Non parce qu’ils seraient inspirés par un Diable encorné et aux pieds fourchus, mais par un Diable, symbole de l’esprit et de la puissance du mal à l’œuvre dans le monde. ”

Dimanche 15.01.12

Je ne pensais pas que la vie me viderait peu à peu, j’avais la joliesse et la figue-plénitude de l’énergie juvénile, j’avais les montagnes pour amies et les vallées de douleur pour ennuis, mais je ne pensais pas que la vie se suiciderait autour de moi, que le monde tournerait à l’aigre et que le goût des temps révolus se masserait comme ça autour du boson de Higgs de la Nuit.

Deux chevaux contemplent la vigne nue aux poings tordus tendus vers le ciel


Non, je ne croyais pas à la mort au bout du monde, je ne m’appesantissais pas sur les rondes dubitatives et mortelles de la pollution aérienne, de la pesanteur des atomes brumeux qui forment comme une croûte "protectrice"

autour de nous. Les nouvelles vont bon train dans la stratosphère et la biosphère, et les dépressions maniaques de notre société conduisent l’homme vers une demeure « de durée indéfinie », comme dit si bien la Bible, j’avais comme une impression d’infantilisme dans les jeux interdits que l’homme se plaît à inventer, une impression moderniste et culturelle de la vie en société, où je déplorais le peu d’amour véritable et les enjeux internationaux de la famine dans le monde semblaient me conforter dans ces apprentissages de la sous-jacence des mondes clos.

Qu'y a-t-il de plus désarmé et nu que les ceps de vigne en hiver ?

Maintenant, je suis donc insidieusement, intimement persuadé que le monde va vers sa fin, dans un avenir plutôt proche, d’ailleurs le sort des nombreuses espèces qui disparaissent de notre globe est comme le début des métastases douteuses et possiblement létales qui s’installent un peu partout dans le tissu du vivant. Je suis donc pessimiste quant à l’avenir, postmoderne dans mon acceptation du monde, in-toléré comme un parasite suceur de sang dans le stigmate de nos vies ratées. Maintenant, et pour longtemps, je ne crois plus guère qu’à une chose, pas une chose nôtre, pas une cause entièrement nôtre, mais une chose, une cause, qui dépasse le simple entendement de l’homme, aussi instruit et fidèle à la vérité qu’il puisse être. On parle de démon, de horlà, de spirituelle influence - de néfaste à mortelle - , de cet ennemi princeps, le Diable.

Non, je ne crois plus en l’homme, je dépends d’une croyance en un inhumain fournisseur de diktats, en un fabricant d’oukases, en un prévaricateur en chef, tête de file de l’ensemble des humains, qui les conduit vers une dernière demeure : la tombe. Tout le monde suit, tout le monde tombe, tous meurent de cet olibrius énigmatique et grotesque. Ou presque.

Pourtant, c'est le cycle de la vie qui reste notre amie et la lumière des hommes

Nous nous croyons libres, nous autres humains, non, nous sommes enchaînés, nous nous croyons autres, nous sommes déboutés de notre foi, nous sommes les marionnettes, les clowns, les fous du roi et de la Loi, nous sommes comme des pantins entre les rires du Diable, soumis aux caprices de la nature et de la mort, soumis à l’improbabilité du monde, à l’inanité physique, qui nous emmène tout droit vers l’inanition clinique de notre esprit et de notre cœur.

J’aurais voulu changer le monde, mais personne ne m’a cru, sauf des niais, à croître comme un brun sépia sur une photo ancienne, à croire que j’en suis un, non, je n’en suis pas un, dites-vous, je suis LE niais.

Mais je le niais. Et ma naissance est un travail sans fin, je suis comme constamment accouché de mes niaiseries, et oh ! tout ce que j’écris a le goût et la cendre de la niaiserie naissante, de ce nystagmus de l’âme, qui bleuit l’œil ou plutôt la vision et empêche la simplicité.

Même au coeur du béton on peut lire la liberté éternelle de la vie qui triomphe de tout...

(...) Au fond, ce qui compte de notre embrouille, ce qui danse dans nos yeux délavés, ce qui parle au fond de nous, c’est les techniques qui l’ont détruit et qui l'achèvent, cet aion, ce système,  c’est l’aveuglement des machines de guerre, c’est le prééminent linceul de nos technologies de destruction de masse. Car il ne faut pas croire que nous désarmerons, non, il y aura la Guerre, je le crois, il y aurait belle lurette que ça se serait fait, si ça devait se faire.

Notre peau est un peu de chagrin, notre tambour n’a plus de peau, ni de caisse de résonance, mais seulement des baguettes pour frapper sur la tempe des hommes, des femmes, des enfants, de tous les innocents du monde perdu.

Et pourtant, je crois vraiment que l'amour vaincra la mort et l'idée même du Mal. C'est la seule chose qui me sauve, en quelque part que ce soit. Garde toujours l'espoir et l'espérance comme deux des anses ou côtés d'une ancre pour ton âme. Il n'y a pas de désespérance plus mortelle que celle générée par l'auteur du mal... L'antidote à la mort, c'est le Créateur souverain qui la fournit. Il nous prendra par la main sur le chemin celé qui mène à la vie véritable.

De la douceur comme arme

Lover son cœur contre son art

comme un enfant revenir sur ses pas pour les compter

donner un peu de vérité à chacun

et jamais de mensonge

laisser passer le temps comme un serpent sans rate

et courir à en perdre la tête

se constituer prisonnier à la balle au prisonnier

donner à la douce, douce vie un semblant de mollesse

aimer le beau stress de tes appels

répondre toujours présent en temps et en heure

dans les armoires cacher des pièces de monnaie

pour un usage ultérieur

se permettre de critiquer le monde

sans en faire partie, mais pour le refaire en partie

distiller des pensées sur un cahier jauni

se donner un temps pour rire un pour pleurer

câliner le chat dans son état d'âme sans regrets

lutiner le printemps avec les arrière-saisons de la vie

tout simplement aimer sa vie comme on aime l'accordéon diatonique

Gros-Jean comme devant les lianes de l'apocalypse

faire des boutons de la moindre mesquinerie

montrer qu'on a des chances de ne rien savoir de plus que les autres

les autres, les aimer comme s'ils avaient le droit et le devoir

enrubanner les attentions avec des merci ! à la ronde

donner donner donner comme on embrasse

et revenir sur ses pas pour les effacer sans les compter

se laisser emprisonner dans le couloir de l'amour

l'amour tout simple de celle-là qui délivre

celle-là qui des livres fait une chanson

douce douce douce comme l'illusion

veuille me faire parvenir une offre ferme

ferme comme un chocolat amer

pour l'échanson des deux rois

pour les douces douces douces chansons des rois

L'enfant échoué sur la plage...

"Accueillez la voix qui persiste

Dans son naïf épithalame

Allez, rien n'est meilleur à l'âme

Que de faire une âme moins triste
Elle est en peine et de passage
L'âme qui souffre sans colère
Et comme sa morale est claire !...
Ecoutez la chanson bien sage" - 

Verlaine (1844-1896) - Ecoutez la chanson bien douce

Une larme de trop sur le vieux tronc rugueux de la vie                                                   un enfant mort qui pleure sur la grève de l'amour
                  un enfant qui n'arrête pas de pleurer depuis la nuit des temps                   et qui a constitué de ses larmes de sang toute cette immensité cet océan d'indifférence   qui nous a tous séparés et aussi réunis dans notre insularité baveuse
                        et c'est l'Archipel du Goulag ressuscité

quid du poète assassiné                                                                                                   le long des plages de Turquie et de l'aube qui résistait comme une toupie folle                                                                                                 le grand soupir de l'ennui                                                   et tous ces falbalas de flagorneurs                                                                                                                                                                                               un enfant nous donne la clé des songes                            et des fratries                                         un grand vide et une absence                                                                                                       tous les prétérits de souffrance                                  pour sa Majesté des Mouches                                        dans le grand train de l'avis                   tain                                    qui plagie les gémonies                       de tant de tant de tant de bruits                            et de prières                                                               à mi-chemin entre la guerre                                           et l'opulence       

entre l'enfance                                                       et l'indécence               

Prélude aux facéties                                                        du monde entier 

des libérations                                       dans l'alcôve

                                     et le printemps fané sur ton cahier

                 corolle de colonel                                                          au détour des mangroves

                                                             si Verlaine était encore là

                       les oripeaux de l'insouciance et la joie de la vie

comme des pétales de Mayence                                                      et des instants tannés d'oubli

                                       feraient le tour de mes années et des horlas 

vénéneux et horripilés 

                                       tas de fatras

Donne-moi ta main                inconnue aux troublantes paroles
laisse-moi guider         par la délicieuse sente
qui va de ce soir à                                                                                               demain
ce sang de corolles

parente à           l'infini
et désirable                                                          que je vante

au grand pouvoir de la nuit

Épilogue

 Ce sombre la qui résonne dans tes pas

Comme un sémaphore un catadioptre embué

Une sorte de parole facilement lacée

Quand tout vous articule au pourtour de la ville

décadenassée

Rime sans fond qui travaille au café

Toi sur le zinc moi côté pile

Et nos embrassements de débutants

Comme des écuelles bien lavées

sur le zinc où chante la pièce de monnaie

Avant de s’écraser résille

dans un murmure de fin d’été

Source d'inspiration

Il y a une histoire. 

Ils sont des hommes qui vivent, qui aiment, qui haïssent, qui meurent, qui rejettent ou adorent le Divin. Il y a un souffle dans ces pages, qui les tourne une à une, et on voit naître et grandir des rois, on les voit tourner, bien ou moins bien, on les connaît comme s’ils étaient encore là, avec leur idolâtrie, leurs frasques, leurs vilenies, leur piété réelle ou simulée, l’envers d’un décor qui change à grands renforts de guerres, de combats, de meurtres, d’assassinats, de putschs plus ou moins avortés. On vibre dans le cœur de l’action, ou bien on passe à travers sans rien toucher, comme un neutrino traverse la terre de part en part sans rien rencontrer. Il y a les inévitables redites, les reformulations, qui sont autant de clous autour de la tapisserie, pour mieux construire la traversée historique, les riches heures d’une théodicée qui en convainc certains, qui en agace d’autres, équanime, sincère jusqu’au bout des ongles, bâtissant une Personnalité, transcendante, vibrante, même austère. Ou bien tissée de contraires et de contradictions apparentes, de difficultés solubles dans l'eau lustrale de la vérité nue, dans une paradoxale équivalence avec l’équilibre.

La Bible est un énorme monument conçu à la force du poignet, érigé par une peuplade obscure, un petit troupeau, rien du tout, mais qui s’élève, immuable, comme un rocher luisant dans la pénéplaine de l’humanité. Les édicules qu’on voit autour d’elle sont de pâles imitations, à portée limitée, richesses sombres et ors délavés par les traductions. Ils s’émiettent dans les temps postérieurs, pour demeurer ensuite enfouis dans les tells de l’histoire, sauf pour quelques aguerris qui creusent leurs monticules à la recherche de peines perdues.

La bible avance. La bible vit. La bible croît. Et dans cette croissance il y a l’innervation d’un organisme gigantesque, l’ossature voûtée du bien et du mal, une épine dorsale à l’art de notre monde, le système circulatoire de la pensée humaine à la rencontre de celle d’un Dieu, l’osmose peut-être la plus achevée de l’histoire religieuse. Dieu converse avec l’homme.

Nous sommes en présence d’un mystère, le mystère des mystères, une énigme absolue au regard de notre histoire récente. Quand on y prête attention, elle est résolue en partie seulement dans l’histoire mouvementée et contraire à la bible elle-même de notre civilisation occidentale. Avec brio et panache, source de querelles et de guerres sans fin, avec grâce et fécondité, source de liberté et d’enchaînements volontaires parfois, loin des avidités d’un paganisme efflorescent parfois, loin devant les concurrentes éponymes qui bataillent à ses bas-reliefs ou qui grimpent à son mât, dans l’espoir de mieux voir ce qu’elle a si bien conformé.

Mais la foi est un exercice difficile, malgré la richesse et la gloire de ses pages. Ce qui est un paradoxe lié au cœur même de l’humain, du facteur humain.

Petit poème pour l’été

Le temps des mues est arrivé...

Un banc de sable

Une horloge biologique

Un poisson d’avril

Une bouille qui baisse

Quelques degrés

Un altimètre

Pas de bouée

Émule du maître

Un beau soupir

Un peu ridé

Surface d’empire

Silence bridé

Hop sur la route

Et face à nous

Cette déroute

De l’appât mou

Nous en farniente

Et pas de stress

Les doigts en tresse

Orteils en pente

Photo prise à Micropolis, la Cité des Insectes

Une prime de risque

Un coup de chaleur

Pas de panique

On a du cœur

Petit poème

Qui dit : je t’aime

Avant la fin

De cet été

Si tu t’éteins

Moi je t'étais…

Décadence des classiques...

Quel insecte ou quel arachnide a fait un nid avec ces feuilles
comme le poète fait son abri avec ses mots... ?
J’aimerais avoir un projet concret d’écriture, mûrir lentement comme dans la cuve le vin mûrit, il me faut un ferment qui soit lent et inexorable, une veine d’inspiration vraie (c’est-à-dire qui éclate les cadres habituels de la vérité crue, de l’indigestibilité de la sincérité totale et des impasses d'une relation humaine fusionnelle dans laquelle on confierait toutes ses pensées). Je crois que les bons sentiments effectivement sont incapables d'inspirer la vérité nue, ils sont de mauvais apôtres, et qu’il faut fuir à tout prix la mièvrerie prude et la pudibonderie, pour aller aux inaccessibles (pour le commun des mortels) et transcendantes forces obscures qui travaillent l’homme même le plus « quaker » qui soit. A cela je dois m’employer pour guérir, autant que pour mieux écrire. Car sortir de ses ruminations habituelles ne peut être que salutaire, quand on ne tombe pas dans le délire. Soit. Alors, au taf, mauvaise troupe de mes pensées, allez chercher vos sœurs, vos amies et vos adversaires même les plus farouches pour former une nouvelle armée, pour aller mener un combat nouveau, avec des armes neuves et un courage renouvelé. Las ! Il faut œuvrer avec beaucoup de circonspection, et se laisser aller sans trop se laisser couler dans le moule commun. Cela veut dire esprit, espoir, espace, mais aussi escrime, escorte et esgourde… Espar (beaupré je pense) neuf pour mon bateau, et nouveau pavillon, sans tête de mort, mais avec des couleurs qui permettent la pêche dans les eaux internationales ! Enfin libre de tout flottement dans l’ample mouvement vers le haut, je dois pénétrer un univers immense, charriant avec lui des amas d’étoiles, de systèmes, de galaxies. Aller là où je ne suis encore jamais allé, pour cueillir les primevères d’un printemps tardif, et me laisser englober par l’art et la manière. Je commence déjà à divaguer, je me perds as usual dans mes familières digressions, dans mes pensées réitératives, prêtes à l’emploi (et demandeuses d’emploi). Alors vient le mot facile, la phrase toute faite, les évidences sans surprise de mon discobole courant… à la catastrophe. Nous sommes les jouets du manque d’originalité, nous fleurissons – je fleuris – comme 

Une fleur exquise sur un chardon...

une tulipe dans un champ hollandais : les rabbins nous ont précédés, qui ont mis l’ordre et le détail au point ! Je pense si je veux, mais le plus souvent je pense contre moi, malgré moi ! Oblitération obvie (de toute originalité ?). Tous les mots sont des traîtres, tous les rangs sont d’oignons ! Je suis sûr que je ne suis pas si sûr ! Alors kézaco de la présence d’esprit, des jeux d’esprit, des devinettes perpétuelles de la phrase et de la linguistique textuelle ? Nous livrons combat dans une armure qui nous corsète et nous ployons sous la charge, comme terrassés par notre propre poids ! Adieu, fatras ! Vive la course folle et sans harnachement, vive le travail des champs avec les gerbes portées à même la peau ! Vive le vivat de la nature ! Gloire aux nudités de l’âme ! Ne progressons jamais à reculons ! Ô liberté, que je te cherche avec mes mots guindés, mes tournures classiques, mes résonances d’église et de crypte ! Au caveau ! Que la forme se libère de sa ganse et que la gueuse sorte sa poitrine à l’air nu, puisque nous la trouvons trop gueuse pour nos raffinements ! alors le public sortira ses mouchoirs pour l’adieu et le welcome, pour le congé et pour l’embauche, sans pourtant dire la débauche, sinon celle des couleurs, car il faut des mesures pour remplir le tonneau de nos Danaïdes comme pour combler nos naïades. Sans les noyer, mais en pollinisant par notre eau circulante leurs délicates corolles…dans le nymphée de nos aréoles de faunes. Décadence des classiques.

"Il faut que je revole à ces plus beaux séjours,

Où séjourne des temps l'entresuite infinie"

-Sponde (1557-1595) Sonnets de la mort,

8 mai 2007

Ce 8 mai a un art bien à lui de me charcuter, de me malmener, de me faire faire un tendre oubli, une mévertu et un soupçon d'ère du vide. Que je n'aime pas ce tendre vert qui ronge son frein au soleil, qui déride le jour et dévide l'ennui, spam d'herbes touffues dans le jardin des mails abandonnés

Foulons aux pieds le vert gazon et laissons-nous porter, au centre de la terre, c'est-à-dire au Jardin des Plantes de Montpellier, vers les odeurs subites, les coassements serrés, les demi-heures subtiles, les vieilles pierres cassées. Je meurs doucement à l'étalage de tant de vivres, de cette embouchure de corne d'abondance qui me noie de lumière. Je trempe ma plume dans le plan d'eau qui semble gésir à mes pieds. Le rythme du balancement des arbres (je connais maintenant le taxus à ramures d'aiguilles), le clapotis des tortues qui poussent des feuilles à moitié mortes, je suis lent comme la nature, et je mature avec pudeur. Je pense, donc je dépense. Mon arbre à miel est bien silence, le traître ne se vante pas d'avoir offert son nectar à tant d'abeilles butineuses !! mais je me sers de ses feuilles pour des cataplasmes d'absence.

Je suis triste. Mon cœur est triste, mon âme est faible. (...)

J'ai vu hier la deuxième partie du film « La Chambre du fils », qui m'a troublé aux larmes : j'ai pleuré sur cette perte, inconsolable père qui ne peut plus assumer, lui qui semblait si fort dans son rôle de psy. Mon œil a pleuré et, drôle de coïncidence, aujourd’hui aussi, quand je pense à toi, mon œil pleure. (...)

Ici, ça respire ; on n'a plus la sourde présence de la ville, on est loin de tout, tout en étant près du Rien, cette fausse nature recomposée qui rit à dents de lion. Et moi qui panse ma pauvre bête fatiguée, qui dirime l'essence de la violence que je me fais pour ne pas reculer. Que nous sommes loin de nous comprendre ! Que la vie est donc filandreuse ! Et pourtant, que le monde est beau quand on l'approche ! Comment faire pour l'apprivoiser ? Se laisser bercer par lui, se laisser emporter comme cette coquille de noix et son allumette dressée sur le vert de l'eau... se laisser conquérir par la douceur de la beauté dans ce jardin acclimaté et encore sauvage par bien des côtés...  Meubler son vide intérieur avec toute cette fête du printemps dans les courbes allées, avec cette envie de vivre pleinement, d'être porté vers l'amitié et vers l'amour... tout respire, tout vibre comme à l'unisson atonal du Véritable, comme si la vie se mettait à hurler avec douceur et prévenance, comme si le temps se mêlait à l'espace de ces parterres et de ces verticales, dans un chatouillement d'âmes, dans un friselis d'êtres...

Ecrire comme une fuite en avant
en un style nouveau dérivant

je suis le poulpe des idées
qui n'ont pas mal aux tentacules

et tous les clichés éculés
sertis de lumière majuscule

sont arrivés

les enfants du monde entier
songent eux aussi aux grandes ondes

je participe à la bonté
des automnes de l'amitié

tous les enfants polis du monde
poliment ont donc refusé

les parités insoupçonnées
le tracé sévère qui gronde

Tonnerre habitée ville éclair
où j'ai passé un an de plus

en petit manutentionnaire
de chaussures et de paraplu'

de parapluies de tortionnaires
pour faire saliver les morts-nés

et encaisser les faux bréviaires
des coups montés

(Ecrire comme un regard tourné
tentaculaire
vers l'arrière
où les prés verts de Montparnasse

sont attifés en chefs de gare
du mausolée

d'Halicarnasse...)

Mais les enfants du monde entier
ont tout bonnement refusé

L'imaginaire était présent
mais l'imagination était-elle à la barre

et le vent des idées traversait mon néant
comme un radeau errant dans les gouffres
béants
et sur la mer étale

Je louais une sorte de baraquement flottant
et j'espérais qu'un jour sur une île déserte

je reconnaisse celle que je rencontrai

et toute la valetaille de mes vertes années
prenait sens et transmuterait le vieux monde

aux gérances dégoulinantes
et aux propos salaces ou salés

en une sorte de grand éléphant
posé sur une tortue de mer résistante
et fœtale

Je louais une sorte de baraquement flottant
envisageais de faire le tour du monde

comme un enfant en quête de parents
un freluquet pose ses questions sur l'onde

d'une radio-océan

sans tarder je partirais à travers le vaste blanc
de la page inventoriant des hymnes
décadenassant des ans

je partirais
je saurais refuser les sirènes et les faons
comme si je pouvais écrire un nouveau roman

comme si tout le temps m'était donné pour rire

et rire encore comme le font les enfants

jusqu'à la fin des temps

La gueule d'un monstre autrefois vomissant aujourd'hui épuisé,
Domaine de Rieussec, Hérault

Écrire, mais sans rituel qui me rassure, sans l'assurance d'une habitude, sans la prégnance de l'habitus. Mes mots sont là, ils m'attendent. Je les cueille et les accueille, ils me mènent un peu plus loin, là, vois-tu, vers le fond de la serre (qui est en fait une papillonneraie). Vision idyllique et exotique, mais vision tout de même, préfixe de mots sans fard, sans sens, n'ayant ni queue ni tête, comme en ma jeunesse l'a été le mot blormiceps. Nous le prononcions comme un sésame de la tranquillité, comme un mot-conjuration pour tout événement fâcheux ou simplement ennuyeux, toute mesquinerie fade. Le mot insensé de nos entourloupes, le mot vide de nos manquements, de notre manque. Manque à gagner, manque à vivre, manque à aimer. Il y avait ces mots incolores et obscurs, ces dégobillés de pensées, ces vomissures de notre pauvreté. Nous faisions de la fausse monnaie, ou plutôt nous fabriquions notre monde parallèle, notre code de reconnaissance, notre espace de jeux interdits, où nous criions notre identité. Notre semence verbale était notre amour un peu défraîchi, notre perte du sens, notre vie déglinguée. Casoar, bleps, blormiceps, « ou bien par la fenêtre », « y a un cadavre dans la contrebasse «  la « banque Schmoll», etc. notre avenir étant bouché, il ne semblait rester que ces jeux gratuits avec l'abstraite et cryptée apparition du mot ou de l'expression vide, avec l'emballage du monde. C'était notre carton-maison, notre carton-jouet, notre carton multi-usages, utile à tout. Nous nous faisions notre habitat, nos coutumes, nos lois. Et nous croyions naïvement en tout cela, et nous nous gargarisions de nos excrémentielles exhalaisons. Illusions-désillusions. Jeux devenant notre sombre univers, notre destruction future, notre anéantissement psychique ? Témoignage d'une vérité qui bouge en nous, nous contraint, nous guérit de la

Même domaine, le monstre assagi

mauvaise vie alors si courante.

Non-vie : Nous étions pourtant des cadavres, ni exquis, ni exsangues, porridge et pudding d'une gastronomie qui n'avait rien d'exceptionnel, mais qui fleurait l'étranger, le lointain, le presque envolé, le « déjà plus là » ; dans cette mort minuscule, vertueuse et fadasse, comme une semblance de continuation de la vie, une fausse prolongation d'un match sans jeu à balle réelle, une sorte de collection de curiosités, prolongement de nous-mêmes dans l'absurde du quotidien subi.

Boursouflures séreuses. Absence d'hypocrisie pourtant, mais mal devenir sûrement...

Fréquenté par les dinosaures
de la simplicité

tant de lueurs avides d'espoir dans les couleurs de la volonté
comme un rat pris au piège au fond d'une nasse

Près du Cirque de Mourèze (Hérault)

parmi les crabes

Déshérence de la limpidité
dans le caveau de tes pas
comme si tu avais lové un rire
un hoquet

dans le simple pourvoi de soi
dans la démarche de la ville
dans les venelles du vide
des modernes recrues

Délivre-moi des liens
des 'maintenant' serviles
de la rumeur des chiens

et donne-moi ta main
pour saisir le présent

Traces de dinosaures près de Salasc (Hérault)

que nous donne ce néant
dans l'ombre de demain

Fréquenté par les dinosaures de la sincérité
comme si leurs traces aux milliers d'années
avaient corrigé le silence de leur passé
du caveau de leurs pas
dans le simple pourvoi de soi
au fond du cirque de Mourèze

Architecture
tectonique
Wegener comme un prisme
de notre vie d'éternités
révolues

Rien au-delà de toi n’est autre,

Même s’il y a le syndrome du réel, c’est un leurre

Musée du Pont du Gard, France

tu nages dans l’appartenance au néant

comme un lézard et un éléphant se ressemblent à s’y méprendre

comme un tigron et un girafeau se tutoient dans l’inconnaissance

comme un mort vivant parle et comme un vivant mort ose dire

rime au-delà de soi est pauvre car après tout tu ne connais que toi-même au fond et même le dieu que tu écris avec un D musical existe en reflet de toi-même, de ton sang, de tes tripes.

Si demain le serpent se met à tendre l’oreille s’il glapit dans un gémissement de langue fourchue si le ventre se lève comme un point d’interrogation et que tu voies dans ses mouvements de charmé un langage inaltéré

il reste que tout a une fin comme l’oiseau est fait pour voler et le brin d’herbe pour aimer les photons

les abeilles meurent et le vent se lève et gonfle l’étendard des guêpes et le futur des ombres

Musée du Pont du Gard

il demeure que le reste est un pan d’éternité mitée, une lueur sépulcrale dans le miroir déformant de tes quatre volontés, de tes quarante voleurs de vérité…

je pense au fond que tout se désagrège et devant l’âtre noircie et rougeoyeuse y a un clown mort de n’avoir pu jouer devant la flamme de tes yeux

dans la tristesse sans fond de ses quinquets éteints je vois le rire oblique et dru des milliards de galaxies qui se relaient dans un grand fracas silencieux je susurre que rien de tout cela n’existe

même dans l’imagination du lecteur de casse-tête, de cette couleur noisette et du goût praliné des choses disloquées

un simple effet d’aubaine

mardi 6 octobre 2009

Le restavec

Juste un mot

pour te dire que je t’aime

ton âme est belle comme un miroir où je me saoule de mon imaginaire

car en t’appelant je m’appelle et ton nom est le mien, comme un arbre fidèle à son ombre je reste dans l’impossible déplacement décentrement décaféiné de notre couple

c’est malheureux de rire comme un soupir condamné à l’aubaine de son souvenir gâché par le temps passé à regarder le monde puis à se ressouvenir de son monde à soi de toi et de moi

juste un mot du prophète falsificateur

pour prédire l’anathème de notre union, pour déceler le septembre de nos servilités pour entreprendre la conquête de notre avec

une sudation de pluie dans le restavec de nos îles...

je restavec je suis le hameçon de ton désir, la ridule de ton dire, le futur de tes rires

juste un mot du prophète prévaricateur

pour le sang versé et les impondérables de nos fétidités de nos séparations de nos retrouvailles ratées de nos poussins de transes

juste un mot et tout s’achève, tout est brisé tout est fini déjà qui parle en toi qui hurle en moi

je traduis nos instanciations de ruine

avec toi je pourrais dire ce que l’indicible me vole

vendredi 21 mai 2010 / vendredi 4 juin 2010

En écoutant la sonate pour piano n° 8 en ut mineur « pathétique » (op. 13) de Ludwig

© M.M.

(Vous pouvez écouter la sonate en même temps sur Youtube ou Dailymotion pour une immersion dans la musique et le texte ensemble !!)
https://www.youtube.com/watch?v=SrcOcKYQX3c
https://www.dailymotion.com/video/x47cp12

Tous ces détails pour sérier le problème                                ou trancher la question

une hymne                       une loi                                         un retour d’ondes

totalement sombre                            comme sombre                     est le bateau           qui sombre

avec toi              comme charrue                    et des barges   pour les cheveux du lé

tous                 ce retable dans un coin d’église avec le ciboire et le calice vidés          jusqu’à la lie

                             notre devenir soudé au poste                      à souder             (l'opinion)

             ou bien brasé                         comme un souvenir                        sans nom

je piétine mes mots                        avec l’ardeur d’un désespoir du peintre

comme si trotte-menu                  les mots               comme si chenus     les vieux

éponge sur le tableau ressort caché              vie secrète              

(...)

les abribus sont utiles à cacher ce soleil maléfique       devenu notre ennemi et dardant son art comme           un                   cimeterre lancé                         à travers les parsecs

                       aube et terre et giclure de tes mains qui croient et de tes pieds qui votent

sans doute un souci un seul viendra            il viendra et hantera tes nuées              ô toi soleil damné                        les humaines ne t’adorent plus            

                       les ventres se gonflent derrière le limes caracolant dans les sondages épigastriques                                                     et répondant au doux nom onirique de nitouche

je m’insurge contre la fin des violences en matière de métrique                je vitupère seul contre un univers de                                                                                            viviers roses

de lauriers mauves                                          de sépales jaunes                                   je me perds         dans la tziganie de nos rotondes               dans le souffle défait         de nos arbres             cachés au fond

             jeu de l’ombre et de l’ambre                    comme un ciselé de gouttière

                            dans la gorge du héros comme un transit de brèves                 feus nos ardents

et puis le service reprend comme un truc à piéger nos couleurs ravagées, nos vouloirs à bandon et le fer à dépasser les lenteurs                 à braver les cravaches         et           commun à tous ce regard vide et froid                                                                             dans la tombe d’un trésor

      lame comme préfète et rame comme parfaite

                 au grand soir des hongres cathares dans l’hyménée des cœurs

et la variance des étraves programmée            

avec panache et ce restant            de graminée du sens                          qui fend le flot immense du troupeau

        élagué