Du bon usage de la science... petite promenade épistémologique...

"Le malade est plus reconnaissant à la médecine qui le guérit 

qu'au conseil qui le préserve." - Vicente Espinel

Le phlogistique 

Fluide calorique

Ectoplasme 

De pléonasme...

...L'homme de Piltdown

En perd son âme

Le Rayon N

Ses partisanes...

  

Effet Kirlian, la preuve par l'image ??

...Cahin-caha 

Tous les fatras

Astrologie

Et paradis

Artificiels

Effet Kirlian 

Mémoire de l'eau

Et gargamelle 

De nos poubelles

Vont au cachot

Aux oubliettes...

De la Vachette

Mais de la Science 

Sur nos étals

C'est la défiance

Effet létal

De transhumance
Retour de flamme

Quel grand dommage

A l'oriflamme

Au vieil adage

Sapience... 

Conscience...

Savoirs de terre
Source de jouvence

Prescience de mer

Graal immense

Qu'avons-nous fait
A notre abri
Nous sommes surfaits
Bel et bien pris
Au grand filet
D'une longue nuit

Quand la technique

A la rescousse

Tourne nos pouces

Dans sa gymnique 

On croit rêver

De gros billets

Très antalgiques

L'rayon de la haine

A c'qui me semble

Dès cet été

Et en confiance

Veut rattraper 

Le temps perdu

Dans sa crédence

Ça fait obus
Dans un couloir
Et vérité
Déboussolée...

M'sieur Dam'

J'suis qu'un quidam

(En son comptoir)

Je n'en veux pas 

Aux scientifiques

Mais à l'abus 

De leurs pouvoirs

La honte est bue...

Pardonnez

 L'impéritie

Incontrôlée

De malappris...

De hérisson

Pelotonné

 Dans sa raison

Émoustillée

Mais la planète

Tourne ma tête,

J'aimerais donner

Encore encore

Un peu de paix

A ce grand corps

Changer l'décor...

Déclin ou renaissance ?

"Je suis pessimiste avec la tête et optimiste avec le coeur" Joseph Joubert   

"Quel dieu, quel moissonneur de l'éternel été,

Avait, en s'en allant, négligemment jeté

Cette faucille d'or dans le champ des étoiles"

Victor Hugo, Booz endormi

Dire ou ne pas dire, taire ou ne pas taire, panser ses plaies avec sa plume, d'un bec flâneur, se laisser porter par les vagues-à-l'âme, qui comme des trompettes de la mort sont des sirènes qui chantent en silence et baptisent l'été virulent de regrets amers... Tâche cyclopéenne et futile ? Renaissance d'un déclin ? Déclin d'une Renaissance ?

J'ai comme la nostalgie des vies simples et rudes des Orientaux. Des Mongols. Des Aborigènes d'Australie. Des Touaregs. Des peuples autochtones.

Mah-jong et feuille morte recroquevillée. Ne sommes-nous pas tous
un peu recroquevillés dans notre société ? ©Michel Marchand

Dans notre société – ce jeu de société – enrhumée par ses propres dilutions allopathiques, ses vapeurs technologiques, ses aléas diaboliques sur l'échiquier et ses comédies létales (au niveau mondial)... les aigreurs et les relents, les reports sine die et les ratés, les faux-départs et les bruits de couloir, sont des symptômes d'un mal (nécessairement ?) mortel. Nous nous dirigeons vers une fin malheureuse, sans le sauf-conduit d'une vraie éthique, sans le laisser-vivre paraphé de l'authentique moralité, oui, nous nous dirigeons vers un rictus mortuaire, grimace dessinée sur un masque aux couleurs changeantes mais ternes - et pourtant, autrefois si belles... ces couleurs délavées... dans des cœurs compassés.

Si seulement tout cela n'était qu'une illusion de la mélancolie... si seulement j'avais tort dans mon analyse d'un alarmisme rampant... je ne demande vraiment pas mieux...

Mais nous allons bel et bien au désastre, nous les humains si fiers de nos réalisations, de nos voyages dans l'espace et de nos réseaux planétaires... notre bateau part à la dérive et fait eau de toutes parts, les éléments se déchaînent alentour...

Notre cuirassé n'est plus, en fait, face aux forces de la nature en colère, qu'un frêle esquif au long des récifs immergés; devant tous ces formidables bouleversements, notre civilisation est comme une épave condamnée à orner les paysages sous-marins, une mécanique dépassée par les éléments désenclavés et débridés.

Nous coulons, tout simplement, nous coulons... et pas grand monde pour écoper... en tout cas pas assez, semble-t-il.

C'est comme si l'univers en avait soute de nos simagrées.

Vade retro homme déluré... voudrait nous dire le vent mauvais. 

Avec panache (c'est notre restant de grandeur), mais qu'importe après tout - les jeux sont faits - nous saluons un monde finissant...
En attendant le jour qui vient toujours après la nuit. 
Car tout, fort heureusement, n'est pas fini. Intime conviction d'un rescapé de la vie... comme nous tous, en sursis.

Nous sommes pour autant sans émulsion salvifique, comme égarés et condamnés par la faucille qui moissonne nos vies dans la nuit battante... 
Misère et petitesse de l'homme si faible face aux défis du monde moderne.

Point d'orgue

Taper dans le mille, alors que l’univers tape dans le billion.

De la lenteur comme d'un choix de vie

C’est une chose terrible que de penser l’impensé d’hier, et celui de demain. Les ornithorynques de la vérité sont hybrides et ont une quantité faramineuse de paires de chromosomes. Inclassables et fétides. 

On arpente le gré à gré de nos poussières et on fait de la macro sans objectif pour régler nos lunettes. Je sens la brise enlevée et légère remonter mon corps allongé sur la terrasse où s’insurgent les élans phoniques du brouhaha d’en bas. Là est la richesse, sur cette terrasse isolée et presque funèbre, sur le bois de sapin de nos paris ratés, de nos malheurs passés. Car de cet édifice construit comme un mausolée, il y a nos regrets, nos hésitations, nos vaines décisions. 

Je clame seul et sans faire aucun bruit que la vie actuelle est funeste, le plaisir fugace, la joie éphémère, le bonheur et la félicité transitoires et souvent dévastateurs. Mais J-J. Rousseau l’a dit bien avant moi, dans les notes de ses musiques passagères, dans son herbier de folle avoine, dans son île sans habitants d’humaine condition. Nous voguons au fil de l’eau comme dans un seau, nos circumnavigations sont plates comme la terre elle-même semble plane et livide et c’est sous les cieux d’airain que la vérité se meurt, se meurt de n’avoir pas vécu. 

Premier mai 2007

©Aline Wery

Ce jour que je consacrais naguère à la reprise du travail, je l'ai usé en activité fébrile et vaine : je suis allé après avoir lu quelques articles dans la revue Esprit, voir les « Vacances de Mr Bean ». Cliché pour cliché, le sang de la « méguerre » me semble gaspillé et c'est comme si on n'avait pas avancé d'un poil de « poilu », dans ce Verdun glacé des journées moroses. Un Chemin des dames où le pion est pipé, où rentrent les moissons de nos amnésies d'amnisties, comme si j'étais devenu l'ombre d'un étudiant, le report des voix sur l'abstentionniste illusionniste, grevé de dengue ou de malaria. Une pure folie, l'amour, mais (qu'en sais-je ?) la plus belle, la plus notoire, la plus entachée de notabilité. Il y a, et ce n'est pas peu dire, une sorte de « mannequinage » du côté de la politique, qui tremble à l'idée même de sa spectacularisation, de son inachèvement sans l'apport, le support même, de son public.

Je suis un corps calleux, et de cette callosité je me fais une carapace, avec au fond le jeu vivant des désirs secrets, des amours désuets, de cette déchéance qui semble être formatrice pour le vent de ce monde. Mais ce monde gît au pouvoir du Trompeur, et le « pouvoir trompeur du péché » a entamé la vision de nos mécontemporains, m'atteignant moi aussi, comme partie non prenante, mais comme tenté de l'être, comme privé dans mon cœur de la sagesse qui appartient à ceux qui sont dans l'équilibre et non dans le manque psychique de la vérité. (...) Les combats internes sont les plus sangsues, ils captent et dérivent une énergie qui autrement aurait pu servir à l'obtention d'une beauté, d'une intention, d'un dessein, d'une vérité. Alors épuisé par tant d'intestines rancœurs, je me laisse aller à envier la place d'un autre que moi, ou l'existence d'un autre moi, plié aux cadres rigides de la société occidentale : je brigue la place de secrétaire, d'agent administratif, en vue d'une sombre perspective, et avec ce paraître qui semble combler un ego assoiffé de sécurité et de cette grandeur conférée par les tâches subalternes. Car dans cet adjectif il y a « terne », et dans ce terne-là on croit voir des brillances, d'obscures et vraies lueurs, sans autre éclat que le reflet de la lune rieuse, de l'apprentie qui initie à ses douces remontrances, dans une mansuétude aussi dense que peut l'être celle d'une mère sereine, tendre mais sévère et exigeante à la fois.

(...) Insensible au temps qui passe, je reste en attente de ce bonheur de trouver un maître, son maître.

Although men are accused of knowing

their own weakness, yet perhaps few know

their own strength

Jonathan Swift

Olive noire bruissante de soleil
tu m'as donné la couleur nonpareille
comme un sépia de photo ancienne
tu arrimes l'art de mes antiennes

je parle avec toi à travers le passé
les années passent mais ne t'oublie jamais

je t'aime comme le vent
aime jouer dans les rideaux
il nous faut remonter au temps
merveilleux des cadeaux

le temps perdu de l'enfance
le pain bénit de l'amour
comme si tout autour
était obsolescence

Olive noire, luisante de vermeil
comme un angelot serti de vérité
si tu savais combien de sang j'ai donné
dans les étangs striés de merveilles

comme  un bébé dans son berceau
comme un fœtus un embryon
une cellule fécondée

avant de me retourner
au fond de l'aube des éons
au for intime du néant


Olive noire, je n'arrive pas à t'oublier
il manque toujours un jour à mon calendrier

Manu militari

Trois rencarts de requins-marteaux
un enchevêtrement d’Orpailleur
un grand trafic sur les canaux 
de vénusiens vaporettos

une orque de barbaresque
un ou deux fretins rêveurs
du renoncement au burlesque
comme un para-spleen pour le cœur

(le lion en cage
de Marivaux)


...

 © Aline Wery

  Métastase de malheur
  par l'écheveau de Polycarpe
  tu matricules la contrescarpe 

  des vins moqueurs
  des vins matraques
  de notre peur





si je dois chanter ces mots
en plumitif
ou les graver au gérondif
en biographe


sur le rempart aux cachalots

ou sur les monts

même autographes 

du tac au tac
en hérésiarque

je le ferai sans ablation
et sans façon

pour la survie des parigots
et des foutraques
comme un cancer aurait éclos
dans mon cerveau

je le ferai en ingénu
pour les pays non alignés
les pauvres types et les ratés

les refuzniks

ambigus

et les beatniks

attardés

pour l'humble requête 
missionnaire
des lanceurs d'alerte

tu le sais je le ferai
et même... peu me chaut... 
en solitaire
s'il le faut

...

Ce soir ou bien jamais,

Ce sieur couleur de jais

Parlait

Comme un robuste dans la pénéplaine

De ses vœux dépassés par la haine

Je parle au temps et participe à l’art

Comme un lézard 

             fait luire son soleil

Que repoussent les vitres porte-faix

Au pardessus de l’humble 

             dirimant bazar

A Istanbul j’ai bien cru me convertir

Dans une autre vie peut-être le devenir

Fraiera avec l’effroi

Et l’œil sombre beffroi

Aux patenôtres des apôtres

Clignera d’aise dans le déboire

De ce grand soir

... moment de mise au propre...

Ce soir ou bien jamais

M’ont dit les hommes du Biafra

Il faudra bien qu’on fiche la paix

À  ces malfrats

Attendre encore un jour encore une heure

Sans contrefait

Et parapluie de ton abstrait

Aimer encore les fournisseurs

N'a guerre que Jadis

Que dire de la désolation

de la déréliction

de la déliquescence des chairs

dans la folie et dans une barbarie sans nom

Qui dit barbare (!!) est lui-même barbare

disait Lévi-Strauss

et nous qui chaussons nos bottes

et nous qui armons nos fusils

et nous qui criblons de coups de canon

les meurtriers contemporains

Nous sommes les reflets inversés

des grands cadavres à la renverse

nous sommes les oublieux

de tant de terrains adverses

On ne peut pas rester sans rien faire

il faut répondre au feu par le feu ?

mais au fond y a-t-il une seule religion

qui ne déterre pas la hache de guerre...

Dans l'émotion et l'amalgame

il faut trier les vagues à l'âme

et sérier comme il faut les problèmes

en attendant la suite pour violon blême

Nous sommes tous des parisiens pressés

par l'image décondensée

simulacre et simulation

n'ont plus cours dans nos maisons

Nous sommes tous concernés

et c'est nouveau on n'en parlait

pas tellement pour nos voisins d'Irak

quand la guerre du Golfe a commencé

Nous voilà donc en première ligne

nos alibis sont des esbignes

et tout est à renouveler

qu'un sang impur...

nous dit-on ?

Tenez la dragée haute

à ces Bartók des grandes orgues

les vauriens et les paltoquets

qui sont aussi des va-t-en guerre

c'est ce qu'on veut nous faire avaler

dans notre café du matin

Dans le vaporetto des confettis du temps

Un jour ici un jour là-bas
une nuit après l'autre parle de toi

dans les soubresauts et les cahots de la vie
je pense encore et je crois encore à toi

la vie roule sa bosse comme une toupie
qui va tournebouler les choses

et me donner la vacuité des ondes
comme un appel vers une autre blonde

je pense que le vent voile la face du monde
et tout est souillé quand tu t'en vas

même la bière que je bois

Un homme ici et l'autre là-bas
tous les hommes se ressemblent tu vois

A part toi

et dans le tourniquet du parc à l'ombre
des micocouliers de Londres

je reçois encore des messages de joie
des appels à la ville et des combats





Un enfant je te l'ai déjà dit

un crime horrible dans le pourvoi
a déclenché une avalanche

de pourquois

L'abattoir d'Alès

Un autre drame se joue des orties brûlantes de mes joues

                            je rougis comme un malade

         le sang jaune de mes ictères

si tu veux nous irons                                                            où j’ai vu enterrer grand-mère

du côté des bouges immobiles,                                     sirupeux souvenir de nos années manquées

là où sirotent les blafards les blêmes et les                            éthérés de service

dans le creux des arbres morts,                                 où s’installent les écureuils en proie à leurs fausses couches

un drame immense qui ne fait rien que de cesser de s’écrire pour la fin des vœux et des aveux

                un carrousel affreux de lueurs sans pareilles de foutaises et de tourne-poubelles

le fouilleux interstice de nos velléités fait tomber l’archifesse de nos grands camaïeux sur les épaules avachies

de l'archimandrite d'Eurasie

demain au rôti variqueux               et après 

l’alibi    le paltoquet de nos chansons, 

                 le bibelot cru de nos soupières de nos          grimoires de magistères

        nous irons là pensifs et bas embouteillés                        de fausse joie comme portés sur les échasses de guingois 

                          qui nous servent de guides dans le maquis de nos soupirs

je mugis comme un lion de Belfort

silencieux et... mort

les humbles connaissent les transferts de public en public

jusqu’au dernier port

un autre râle pour terminer ce bout de rien un déclic pour la dernière pose

ce matin, je panse mes plaies avec du sainfoin

Les images de l'abattoir me laissent glacé et rougissant
l'insoutenable                                     à bout portant

(Les enfants manifestent à côté du Concordat,

et je pense qu’ils ont raison de vouloir vivre

et de crier la vie, la vie, la vraie (!)

avant qu'il ne soit trop tard)

comme un train de la mort

passe sur un pont

et s'éloigne 
tranquillement

septembre 2007- octobre 2015

Photos : musée Miniature et Cinéma, Lyon prises en 2013

Poste Restante

comme une lettre à la Poste restante

comme un ciseau défait de sa paire

comme un rond de serviette sans son linge

comme un oiseau sans pattes condamné à voler 
jusqu'à l'épuisement

comme un sourire tronqué 

et comme le ventre de la ville morte

comme un orang-outang aux pattes palmées

Musée Miniature et Cinéma, Lyon

koala et paresseux

coryphée d’insoumission

étrave sans eau

phare sans feu

comme un oublié de l’histoire

un substitut du remplaçant

l’Observateur du Rivage des Syrtes

le prévaricateur de la non-science

l’orage bleu et la terre inféconde

cette instance de débilité folle mais vraie

je voudrais ne plus être diarrhéique 

je voudrais folle mais vraie envie retenir le temps passé

me retrouver dans le présent

Image décomposée du match de la vie...

au lieu d’attendre un avenir cadenassé

un avenir d’épave au fond des océans trop pacifiques

je voudrais aimer.

Entre les ambres et les ors

Musée Miniature et Cinéma - Lyon, 2013

Entre les ambres et les ors

Lumière tamisée sur le chemin de vie,

Un soupçon d'éternel compose son bouquet,

Éclatant silence qui mobilise nos cœurs,

Comme un regret informulé aux douceurs exquises,

Nous sommes les passagers d'un aéronef aux couleurs de la nuit

Nous sommes des étrangers dans un système transi

Nos amarres sont ailleurs, elles sont au paradis

Où le poète a dit qu'il irait avec les ânes

Avec les humbles et les petits

Nous sommes au fond d'un tableau, et dans le clair-obscur

Nous tentons de faire briller nos lampes de masures

Inconstance de la vie, brouillards encapsulés

Notre voie est tracée

Et notre galaxie

Lactée pour l'infini

Brille de mille et un feux de Bengale

Entre les ambres et les gris or

Au sein du Père et avec lui

Nos corolles ouvrent les sépales

Et laissent entrer les fragrances qui montent

Tel un encens dans le vieux temple

Tel un firmament de l'exemple

Exprimant le temps d'un sourire

Toute la mansuétude de Dieu

Musée Miniature et Cinéma, Le Parfum,
décor reconstitué

Son exacte démesure

La dormition de l'azur

Pardonnée comme un aveu

O cymbales qui retentissent

Janissaires du néant

Jusques à quand

Jusques à où

Engendrerez-vous le tourment

Cimeterres d'une armée fatale

Pour quoi l'ombre dans le regard

Pour qui l’œil sombre et le visage pâle

Fuyez loin de nos escales

Mucem, Marseille

Vous et vos yeux hagards

Nous sommes dans le coin d'un tableau

Notre présence vous semble importune

Mais nous peuplons notre infortune

De ces reflets au fil de l'eau

Sur nos tréteaux improvisés

Nous avons mis de quoi manger

Nous peuplons les instants fragiles

D'un ravissement intranquille

O cymbales qui retentissent

Épousailles du précipice

Destinées à entrer en lice

Contre la force et les délices

De la vie

Aux vertes magies

Festival de Jazz de Junas (dans le Gard) 20 juillet 2013
ambiance surréaliste pendant la montée d'un ballon musical...

O soupirs aux trompeurs accents

Dans l'attente d'un grand changement

Vous abreuvez nos solitudes

De la sève douceâtre

Des longues habitudes

Vous nous faites entrer

Dans l'art de curieux épices

Nous goûtons aux saveurs 

De la suave mélisse

Du millepertuis

Et du souci

De la voussure des cieux enflammés

Nous voici soudain infusés

Nous pénétrons les aîtres secrets

De la maison des candeurs

De la certaine et vraie grandeur

Là où puisent les beaux paysans

Dans le retour vers l'avant

Dans les étangs aux tristes splendeurs

Dans les yeux des enfants sans heurts

Au confluent de nos cœurs

Reconstruire...

Vous nous faites rêver

De plus forts nautoniers

Qui traverseraient les enfers

Pour nous guider vers la Terre

Au confluent des deux bonheurs

7 avril 2006

Work in progress : un jour de Fête du Travail

Elle bruine son crachin quand il fait beau et sourit sous l’orage

Je parle avec mes mots de vérités hors d’âge

Ma poésie résulte d’une mauvaise équation imaginaire/réalité

De prurits insensés et de cibles ratées

Ma poésie ne mérite pas son nom, ni ses sonorités

Elle a comme scissiparité la division cœur/esprit

Une sorte de conglomérat de nations ennemies

Un sigle et un portrait aux colères infinies

Aux couleurs tintamarres et aux sons vivipares

Comme un rejet vers le grand large

Des bateaux et des barges

Je parle mais est-ce vraiment moi qui oeuvre 

La bouche grande ouverte comme pour un cri

Et qui émets une virgule méprisable

De cœur manquant et l’âme coupable

Ridule sur la surface égale de ce plan d’eau

Comme une légère grimace sur un tableau

Mes poèmes enlacés se trémoussent et se traînent

Comme des racines investissent et se reprennent

L’une à l’autre le terreau qui gît tout au fond

Là où nul n’entre sauf à être lombric ou raton

Je perds encore ma contenance devant cet hémicycle

Mes paroles sont denses avec ces mots qui giclent

Je me mets à rimer si dangereusement

Comme un pauvre églantier sur une terre qui ment

Tous mes sauts à l’élastique se perdent

Dans les espaces cadrés de mauvaises herbes

Et je meurs chaque instant de me découvrir là

Pendant et lamentable comme un grand échalas

Je me mets à laisser mon erre m’emporter

Et alors c’est la fin de mes vertes années

Je deviens sec et dru comme un coup de bâton

Mon art lui s’ingénie à demeurer baron

C’est la fin d’une chanson jetée aux candidats

Les mots s’alignent et pleurent de leur orphelinat

Je compte les pieds comme on compterait les ronds

Mon coeur a froid soudain et c’est comme un ronron

Que de peurs subalternes sont ainsi entamées

Qui finissent de pourrir du côté du grenier

Je périple ma vie en un grand entonnoir

Finirai-je mes jours comme dans un roman noir

Le work in progress se délite lui à souhait

Débouté de l'amour et sevré de l’abstrait…

1er mai 2006/2015

Embryon de poème

Formage de tes mains dans le cœur de mon sein

Dessin éventail, oeuvre d'une chinoise (Mme Cao) selon l'art
traditionnel chinois

Comme un radeau ivre sur la mer des montées

étonnant ce radeau médusant ce fromage

si l’art nous est conté comme un autre sévère

que Septime le septième du centenaire centime

de nos centaines d’années

(un ruineux dispendieux somptuaire concasseur)

cette lune qui répond à l’abstrait par son sourire vengeur

le sourire d’une Joconde au bord des larmes

le temporaire dégoût face aux vineuses décences

un rien dans un tout à l’égout

et ainsi le fœtus va pourrir

dans la station d’épuration

au milieu des non-sens et des alluvions de l’incontinence

comme un fétu de paille dans un grand tourbillon

entraîné dans les espaces et les allusions rhétoriques

tout un spasme de friture

de fric et de ratures

dans les derniers recoins de la prairie exfoliée

dans les ex-libris de nos retombées

le drame n’est pas là, mais dans l’arithmétique

des ex-voto

Nous avons été tués à Muttur

 Nous avons été tués à Muttur

menés à l’abattage comme des souriceaux un bétail de sérail

ô lumières et dérision simonie et parcimonie

nous avons été tués comme de simples moucherons nous dévoués à une cause humaine notre corps gît sans                              vie sur le parvis de votre sanctuaire

                                           périlleuse mission et pauvres missionnaires

                 dérisoire mémoire qui se rappelle à nous nous qui sommes muets du mutisme des morts des                                                    boires et des déboires rester là au milieu des combats

                           nous sommes des saints laïcs nous sommes des meules à bras

                    nous avons aiguisé l’œil perçant des aiglons et notre déchéance a fait leur triomphal cortège

                              nous sans arme et eux bardés de munitions

                                             nous en larmes et eux riant comme des curés

                leur gâchette était lâche

                                  et nous étions sans vous

                      si un blanc avait été là nous aurions pu sauver nos âmes mais voilà

                   nous sommes le sang des martyrs

                                         nous sommes virils jusque dans notre repos éternel

                   car au fond il y a la peur vrillée

                                      en nous pénétrant avant la balle qui nous transperce

                                17 sri-lankais tamouls ou musulmans pour vos talmuds

                                                 toute la rangée de vos bréviaires

                                                        guerre aux haltères que vous nous avez voulu voir porter.

                              guerre à la guerre   

dimanche 24 juin 2007

Le 4 août 2006, 17 travailleurs humanitaires d’une célèbre Ong qui oeuvre contre la faim dans le monde étaient exécutés dans la ville de Muttur située au Nord-est du Sri Lanka. Ce massacre constituait le crime le plus grave perpétré contre une organisation non gouvernementale. Trois enquêtes ont été engagées au Sri Lanka et aucune n’a abouti. Après ce qui vient de se produire en Afghanistan, je me permets de donner la voix à ces "éliminés" par erreur (???)... pour vous livrer ce petit texte. Simple dommage collatéral ?? Loin de prendre parti dans cette affaire je m'efforce de rester neutre, bien sûr, dans ce conflit. Les responsables sont toujours impunis.

Des hymens et des hymnes

Le maximum de confort de lecture

pour un minimum d’effort de compréhension

c’est la route que j’emprunte quand je déchiffre la vie

          comme si je dribblais l’incurable

et je parle je parle comme un enfant de larme

          je descends sur ta joue

pour un départ brisant

                            après la griserie de manille

le mûrissement lent dans mes chais

          se passera de tes pourritures nobles

et je prête à chacun le crédit de mes primes

          comme si la déprime cassait la routine

et je parie certain que mon cheval gagnant

           sera comme un mistral dans la bouche de l’égout

tout se passe comme si nous avions à revendre

          les dernières pommes du vieux tremble

tu mens comme si tu pouvais respirer sans mentir

          tu me protèges derrière le roman de ma vie

la munificence de l’indécent fait des ronds de fumée

          des ondes de polluants envahissent ma pensée

et je prévarique avec tes mots comme un enfant du métro

          un Gavroche attardé

                              un horla de sémiose

rien ne sert de pâtir quand on fait dans l’abscisse

          l’ordonnée n’est pas loin

                              qui décrit nos désirs

Le pseudo-mort a parlé l’as-tu entendu

          Tous ses mots alignés font une faran-faribole

                         et je plagie ta vénusté de faïence délicate

                                   comme une tige de fleur sur l’eau opaque

L’angoisse de la page blanche, et rouge...

L’angoisse de la page blanche

Cymbale retentissante

Henri Dunant, créateur de la Croix-Rouge,
première ONG au niveau mondial, initiée
lors de la bataille de Solférino

Oripeau d’infini

C’est la hantise du dilettante

Qui vous écrit

Elle parle de ventre moche

De moustaches raccourcies

Et de ces vilains boches

Qui ont les paradis

(...)

Car l’art est une chanson

Qui s’arrête à l’hameçon

Et mord sans se blesser

Le vers que l’on a fait

Il festoie dans la nuit

Comme une poussière d’étoile

Qui remuerait amie

Les couleurs de tes toiles

Si zut pouvait compter

Comme un pied sans orteils

Le thé serait comblé

D’un vertueux réveil

A la fraîche et comme gris

Zigzaguant les sentiers

Battus par tant d’armées

Que le fol ennemi

A bel et bien souillés

De ses bottes tannées

Amateur de surprises

L’ennui est une lise

Qui borne mon chemin

Et me rend plus mesquin

Qu’un artiste raté

Il est un assassin

De mes vertes années

Et des baisers si vrais

Dont j'aurais tant voulu

Il change mon portrait

Dans un rire étouffé

Et me fait un poilu

La mine ébouriffée

Dessin de l'auteur,
d'après un tableau de MC Escher (?
Je ne me rappelle plus qui l'a peint...)

Dire je c’est parier

Sur un futur réel

C’est signer de plus belle

Au bas d’un beau papier

Dans l’herbeuse vallée

Où gémissent prostrés

Les soldats déboutés

Un rongement des chairs

Une gangrène au désert

C’est à Solferino

La bataille achevée

C’est à Solferino

Henri humble et discret

Que tu as condamné

L’horreur et son credo

Tous ces corps déchirés

Portaient le lourd fardeau

Des combats inégaux

Et de leurs héritiers

Là un sbire estourbi

Quelqu’un à amputer

Un enfant de la vie

Aux membres écartelés

Frontispice égueulé

Des canons mortifères

Un autre appelle sa mère

Dans son sang écrasé

Le champ est en labour

O vide et désamour

Semailles ensanglantées

Qui reviennent nous hanter

Aux esses et aux détresses

Un cadavre accroché

Fait mine de paresse

Quand il est remué

Un vent fait la promesse

Détestable caresse

Des échangeurs de paix

Contre cet art abstrait

Les travailleurs poètes

N’ont que faire de vos fêtes

Armistices écuelles

Aux souffreteux cruels

Dans l’étouffoir farouche

La croix vermillonnée

Épouvantail aimé

Vient apposer sa bouche

Sur les abandonnés