En écoutant la sonate pour piano n° 8 en ut mineur « pathétique » (op. 13) de Ludwig

© M.M.

(Vous pouvez écouter la sonate en même temps sur Youtube ou Dailymotion pour une immersion dans la musique et le texte ensemble !!)
https://www.youtube.com/watch?v=SrcOcKYQX3c
https://www.dailymotion.com/video/x47cp12

Tous ces détails pour sérier le problème                                ou trancher la question

une hymne                       une loi                                         un retour d’ondes

totalement sombre                            comme sombre                     est le bateau           qui sombre

avec toi              comme charrue                    et des barges   pour les cheveux du lé

tous                 ce retable dans un coin d’église avec le ciboire et le calice vidés          jusqu’à la lie

                             notre devenir soudé au poste                      à souder             (l'opinion)

             ou bien brasé                         comme un souvenir                        sans nom

je piétine mes mots                        avec l’ardeur d’un désespoir du peintre

comme si trotte-menu                  les mots               comme si chenus     les vieux

éponge sur le tableau ressort caché              vie secrète              

(...)

les abribus sont utiles à cacher ce soleil maléfique       devenu notre ennemi et dardant son art comme           un                   cimeterre lancé                         à travers les parsecs

                       aube et terre et giclure de tes mains qui croient et de tes pieds qui votent

sans doute un souci un seul viendra            il viendra et hantera tes nuées              ô toi soleil damné                        les humaines ne t’adorent plus            

                       les ventres se gonflent derrière le limes caracolant dans les sondages épigastriques                                                     et répondant au doux nom onirique de nitouche

je m’insurge contre la fin des violences en matière de métrique                je vitupère seul contre un univers de                                                                                            viviers roses

de lauriers mauves                                          de sépales jaunes                                   je me perds         dans la tziganie de nos rotondes               dans le souffle défait         de nos arbres             cachés au fond

             jeu de l’ombre et de l’ambre                    comme un ciselé de gouttière

                            dans la gorge du héros comme un transit de brèves                 feus nos ardents

et puis le service reprend comme un truc à piéger nos couleurs ravagées, nos vouloirs à bandon et le fer à dépasser les lenteurs                 à braver les cravaches         et           commun à tous ce regard vide et froid                                                                             dans la tombe d’un trésor

      lame comme préfète et rame comme parfaite

                 au grand soir des hongres cathares dans l’hyménée des cœurs

et la variance des étraves programmée            

avec panache et ce restant            de graminée du sens                          qui fend le flot immense du troupeau

        élagué

Tentative de déconstruction

Dans

Par

Pour

Pur

Pour qui

Pour toi

En

Salve

Applaudir

Déshabiller

Paul

Pour habiller

Jack

Dans

En

Fumée

Entier

Entrée

Sommeil

Dernière

Prunelle

Je marche dans mon inconscient

Je sommeille tout en marchant

Rides

Ecuelles

Transe

Puits

La danse

Les abeilles

L’essaim

Brune aile

Toujours

Courir

Pour quoi

Si

Tombe

Souvenir

Étrange

Parapet

Garde-chiourme

Puîné

Je danse pour déshabiller le sommeil

Et je tombe sur une écuelle en transe

Mon souvenir m’étrange

Je m’étrangle

Couic

L’orchestre commence

La messe est dite

Demain l’avion

Parapet

Rampe

De lancement

Ciel

Abstrait

Scrupule fantasmatique

« Scrupules du songeur sur ce qu’il a songé »

- Le verso de la page (V. Hugo)

Ce fond d’écran m’inspire

                                                                        x est comme y

                          le prunus niger me fait des niques

et les enchevêtrements se débilitent

                                                    ce fort de cran me gêne

                 comme si la mathématique me parlait

           la Coelé-Syrie me rejoint

                    j’antioche l’antienne de tes liens

                                    ce marivaudage sans ambage comme un rire me fait strapontin

traversin sans une plume

                                pour écrire tous mes rêves

                                                                      dans l’arbre vivant de mes nuits

                  si tu viens me voir avant midi

                                                                  je te ferai un bisou épaté

                        car si le rond de cuir me dessert

                                                         c’est parce que j’ai l’esprit bien ailleurs

et ainsi le vent trace mes amitiés                                                        comme des pistes qu’il déblaie

                                          la Coelé-Syrie me semble vraie mais... rien

                              et x est comme y ou z

             je suis dans la précarité qui oblitère

             et mon numéro                                 d’identifiant me détruit

x est comme a ou b ou c ou t (- à l’instant t)

si je reviens             souviens-toi de moi

mes habits sont tristes            et je suis

comme le clown qui glapit

                et je me dédouble dans l’hiver de tes yeux

            comme sur l’onde fripée les                           racines du ciel

car au fond un arbre est une ossature sans relief

                   il plonge dans l’atmosphère les reflets de ses radicelles

     tout est dans tout

                               x est dans y je suis dans toi

              nous sommes les créatures oubliées d’un univers de Pise

                     et nous nous heurtons à la nuit sans fin

                           comme si attachés à la raquette qui nous lance

           et le mur que Hugo avait vu comme un écran des siècles

 reste là livide mort blême et discord

                                    le mur et le numéro d’écrou m’inspirent

                  je suis emprisonné dans la liberté

Questionnaire de Prou(s)t !

A quel intervalle t'es-tu inscrit ?

Dans quel obstacle réalises-tu ta vie ?

As-tu besoin de soupe originelle sui generis ou d'orteil à l'oseille au générique ?

Comment se passe ta sparadrap-psychothérapie ?

Que donnent les sucres de ton surpoids sur la balance de l'ennui ?

As-tu compris le cycle des syrtes dans le rivage des ennemis ?

Les médias sont-ils pour toi des alliés ou des puissances de l'axe ?

Comment s'arrangent les fleurs et les mâts de misaine dans ton vaisseau chloré ?

Y-a-t-il un souvenir écran dans tes programmes de télévision débranchée ?

Éros et Thanatos sont-ils tes cheveux de bataille ?

Un arbre à came oriente-t-il tes après-midi ?

La girouette de l'instant présent est-elle l’Évariste Gallois de tes Aristote ?

Un oripeau de seconde main a-t-il contaminé ton église ?

Les souriceaux de la grandeur font-ils des expériences sur toi ?

Qui a traité le monde de pot-pourri ?

Les éléphants grisonnants et les mastodontes de la nuit ont-ils écrasé tes plates-bandes ?

Le périmètre de sécurité a-t-il été ou non franchi ?

Dis tu parfois : "Gare à tous ceux qui marient l'infini au tendre cortège de la vie !!" ?

Simagrées et contre-faits sont-ils à l'abri dans ton auge ?

Porridge et massepain sont-ils partie prenante à ta diète d’Augsbourg ?

Que font les paradis artificiels dans ton pays étranger ?

Cries tu souvent : "Haro sur la finitude du présent et sur l'infini de la bande passante" ?

Quelles sont les fantaisies héroïques que tu préfères dans la déconfiture ambiante ?

La diagonale du fou                                        A la mémoire d'Olivier A.

Toute ma vie                suspendue                        au fil                           de l'autant           jamais
                    aux fibres                 de la mêlasse           des médicaments
ma vie                       gavée de solitude           et de faux                       firmament

             gavée des guerres                   picrocholines          qui ensanglantent             le quotidien
et des                              ratiocinations                  des apôtres                 de la culpa                 méat
         des doctes abbés                       de la désertitude            que j'ai                      intériorisés

Vais-je faire taire                        ce monde                   à jamais
                     ce n'est plus moi                qui me tais
c'est le monde                         entier                      qui se tait                     à mon chevet
                     et ma souffrance           enfin partagée
devient légère                        comme                      un soufflet

le nouveau cercle               me rend pâle             si pâle               d'incantation
                        à l'espalier                    de vos parloirs
les injonctions                    contradictoires                    ont eu raison
                     de mon prétoire                  de ma raison

au prétérit
                de mes années
                                      j'ai oublié
                                                     le temps passé
                                                                  les temps heureux
                                                                          et vos baisers
                                                                                   et un raptus
                                                                                                de fini
                                                                                                       tude
                                                                                                             m'
                                                                                                                  a
                                                                                                                     e
                                                                                                                       n
                                                                                                                         s
                                                                                                                           e
                                                                                                                                                                                                                          r
                                                                                                                                r
                                                                                                                                 é...
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                   c'
                                                                                                                                      e
                                                                                                                                        s
                                                                                                                                          t
                                                                                                                                        terre  minée...

En mémoire du premier Empereur de Chine

                                                                                                             En mémoire du premier Empereur

de Chine, 秦始皇 (Qin Shihuang)

qui chercha à atteindre l'immortalité...

Notre civilisation aussi est menacée de disparition... et se
révèle éprise de grandiose et meurtrière comme le fut le règne de l'empereur de Chine

je donnerais volontiers un empire pour que rien n'empire

les animaux en voie de désagrégation s'évanouissent doucement dans le lointain proche

et tous les fabricants de drogues par vaccins interposés se pâment à l'idée d'en découdre

Nom de Qin Shihuang, en chinois (petit sigillaire)

un homme est mort sur le pavé

comme une source vitale de sentiments si blets

que tous les oripeaux de lumière étamée

semblent iriser les photographismes de l'oubli

un dard dans la peau pour toute éternité

la sensation oblongue-oblique de tant de charmeurs de serpents

une sorte de dictionnaire de rimes pour l'infiniment grand

les bibliothèques de Babel dans le rift du vantail

je remise mon effroi en les hymnes bachiques

et tous les battements de paupières telluriques

sont des enfants gâtés à l'arbre de tes mains

je donnerais volontiers

la moitié du passé

pour que plus rien n'empire

dans la prairie du monde

et dans le despotat dépendant de l'Épire

Qin Shihuang a fait enterrer une armée entière de soldats de terre pour tenter de
perpétuer son Royaume dans l'au-delà...

mais casser le passé c'est atteindre l'avenir

et il nous faut ruser avec le temps qui fuit

et relire les plaisirs minuscules

de Philippe Delerm

pour construire des édicules

de véritables endodermes

sensibles à l'or noir de la nuit

Limes antique frontière qui me désarçonne souvent

un homme a donné libre cours à son chant

cahotant sur le sentier du vide comme un ormeau 

dans un futur simple

Horloge conservée pieusement dans la Cité Interdite

si tu pouvais conduire tous les conducteurs ivres

vers le fossé de ta lentille

redonner espoir au temps passé à te chercher

sans te trouver

un arbre à masques de verdure

un parapluie sans fin ni but

ô simplement poser sur tes joues un baiser

digne émissaire

de mes tripes

ambassadeur

double mystère

la rivière Lippe 

à ne pas dépasser

comment donner au vide-grimaces

un surplus de sincérité

parapente de mes escales dans le grand voir du monde fini

caricature qui s'escagasse en un retour vers le milieu

quand tous les parrains se repassent en boucle le 

vrai film de ma vie

à l'autre bout de l'infini

si tu reviens au centre je déchire ma carte

de membre du Parti des abstentionnistes

dans les caniveaux sombres de la rue Roze

une feuille encore vivante remue

et nous donne un plaisir pluviôse

où rime ma sottise 

et où s'écartent

toutes les déconvenues

Petit retour sur un questionnement...

La mort de Jézabel, Gustave Doré

9 octobre 2008

La crise pour l’instant paraît toute virtuelle, on n’en sent pas encore toutes les homériques conséquences, les rythmes brisés, les destructions d’emplois, les vies à bandons des paumés, le cortège funèbre et fuligineux des années perdues, les navires en perdition eux aussi souvent, la simple et terrible traînée de bave que cela va engendrer immanquablement. Monstres, chimères, Érinyes, centaures aux ailes coupées, licorne à la corne brisée, sentiers ravagés, pas d’issue ni d’illusion, sinon la misère la plus noire, la plus terrible. L’exiguïté due à la promiscuité, à la proximité létale de tous les autres. Toutes ces bouches qui ont faim, toutes ces gorges qui ont soif, qui voudraient vivre et ne le peuvent (ne le pourront) déjà plus.

Car elles vont venir les conséquences. Elles seront peut-être surprenantes pour moi, en premier, car je continue à faire comme si la crise n’était pas là ! Comme si c’était une vaste blague, de l’irréel, un tigre aux dents de papier...

C'était en 2008, l'été finissait de frimer en beauté, et maintenant ? Que va-t-il se passer ? Comment voyez-vous l'avenir ? Quelles sont les tendances et les profilés ? Les errances et les retrouvailles ? Les économistes, dit-on, peuvent tout prédire, sauf l'avenir... alors place au poète que vous êtes !!! Si vous le désirez, exprimez-vous librement sur ce que vous entrevoyez, ou entrevoyiez à l'époque...

L'enfant et le dévaloir...

L'objet encombrant

Maman m'a mis dans le vide-ordures
Le grand couloir si vertical
Le dévaloir...
Comme d'autres vont au caniveau
Au dépotoir
Ou au congél'

J'ai l'impression qu'j'suis de trop
J'ai étreint le sein sans pétale
Et voilà donc ma sépulture ?

Non ! Dans mon Enfer j'ai eu du pot
Le choc a été amorti - pour sûr
Il y avait au-dessus des poubelles
Merveille
un gratin de choux de Bruxelles
Où suis-je donc né ?

J'suis le ramasse-miettes du désespoir
Surnuméraire
De cinéraire

(J'suis comme dans un tour d'abandon
C'qui vaudrait mieux que ce cloaque
Ein Tag für die Babyklappen
Culla per la vita :
La vita è bella...
Baby hatch
(Hatchoum !)
こうのとりのゆりかご 
Kō no tori no yuri kago 
Berceau de la cigogne



赤ちゃんポスト

Akachan posuto
Boîte à bébé

(ou boîte à grands...)
Schweizes Babyfenster...
Fenêtre sur cour (!)
Si era español
On m'appellerait Esposito,
l'exposé, 
...déjà sevré ?...)

Je pleure comme il grêle
Et les éboueurs
Me déterrent

Ma mère j'peux pas lui en vouloir
D'avoir choisi un exutoire
Et pis j'veux pas qu'on l'accuse
Pasque j'aime bien les toboggans
C'est mon excuse rédhibitoire

Et son visage... lumière diffuse...
C'est comme un trou dans ma mémoire...
De survivant

L'hère et la chanson

Notre société masque les souffrances et la mort,

les déchets et les miasmes, les souillures et l'immonde

SDF au féminin, ombre de la rue, habillée de sacs poubelle

Hurlez chiens de morgue et de sinistre augure

Hélez la souveraine des murailles de Saumur

Faites retentir sur les toits sombres

La grande nouvelle venue des ombres

Lazare est mort enseveli

Le dépotoir est bien rempli

Il est parti entrailles viscères

Dans le creux de la terre-mère

Ce soir

Lazare

N'est plus

Il n'a plus à chercher

Les pourboires de la rue
Les déboires de la mouise
Les squats abandonnés

Les poubelles alléchantes 

Du boulevard des Atlantes

Hurlez chiens de cariatides

Qui léchiez l'ulcère putride

Hélez la reine des murailles de Saumur

Faites savoir dans les chaumières étoilées

La nouvelle née de sinistres augures

Notre belle société peut s'en emparer
Et le canoniser :

Il a fini par crever

L'Impur

Ce faux poème est-il de moi ?

Le vrai self s'exprime-t-il là ?

Je ne suis plus un poète

Seulement un assassin

J’ai tué en moi l’être

Qui vivait sans venin

J’ai parlé au mort ce tueur

J’écris mon propre malheur

Tel un trésor que j’enfouis

Au fond de mon cœur contrit

J’écris l’infini avec la douleur

J’écris l’infamie et son impudence

Je rime de toi les dernières croyances

Comme un sombre et mauvais parleur

Oh ! ce rythme effréné des secondes

Qui bouscule le blé vert de mon monde

Et renfloue les cimes étrangères

Dans un recueil de hauteurs altières

Comme cette statue "ausculptée" de nuit à Lisbonne, et qu'une étoile éclaire, mes mots 
sont devenus des êtres austères et discrets qui éclairent -faiblement-
le sens suranné de la vie...  dans la grand'nuit de l'oubli

Las ! la ronde est folle et perverse

Je tente en vain de quitter l’averse

Sous la pluie battante de mes peurs

Mon âme est détrempée comme un pull-over

(...)

Je ne suis pas un poète

Mon art est une imposture bête

Et rien ne sert de croire en ça

Seulement la force de la joie

Ma joie elle est neuve et entière

Elle répond présente et parfois

Elle me tend une longue rapière

Pour batailler avec l'aloi

(...)

(J’ai trucidé ma poésie

A force de sanglots sémantiques

Ses jours de toute manière

Étaient comptés

Pour de bon

Mes mots ? des dents cariées

Qu’on ne saurait couronner

Il faut don' les arracher

A mon péricarde nostalgique

Et ne plus me mettre à la question

Une pitrerie de plus - ou moins...

Dans les soupentes de la raison

Qu'est-ce que ça change aux lendemains)

Tous mes objets transitionnels

Vont quitter le navire à la nage

Je suis un bien singulier pluriel

De la quatre-vingt-dix-neuvième page...

Souvenir d'une amitié

De l’amitié comme une courroie

Flexible et tendre à la fois

Elle retransmet à distance

Passions vraies et vraie portance

Si nous sommes séparés, dis-moi que tu me feras un signe, un signe doux et discret, comme un air fredonné, comme un soupir échangé

Dis-moi pourquoi le temps passé a passé aussi vite plus vite bien plus vite le scélérat que ce que je voulais

Nos âges différents nous ont cadenassés, nous repoussions les différences, nous tentions l’image de notre errance, nous trépignions dans notre attente

Nous étions liés comme des années, qui se succèdent ou se précèdent

Nous avions connu l’incertain, ouvert nos mains à ce chagrin, la maladie comme si fouaille, comme si harasse nos écrins, comme si le temps nous était vain

Nous allions bras dessus bras dessous quand tout à coup plus de vérité plus de lutrin cette absence accumulant la douleur de nos présences le chagrin de nos essences

Dans la rue les bruits quotidiens

Comme une âme épinglée, cette figure de cire...

L’horloge chante son refrain

Il ne faut pas faiblir demain

Nous allions comme deux âmes en peine, perdus dans l’océan des voitures

Chercher des provendes et revenir las

Chargés de ces fruits de ces mains

Couleur de vie et de lendemain

Nous errions fixés sur un but, englués de partages vains comme sériés par la douceur du retour

Dans les rues par les champs face aux tours

Si nous pouvions retenir le sable dans nos mains ramasser tous les coquillages de cette plage où somnolent des restes de crustacés, où gisent les algues et les embruns

Nous aurions une fête tous les matins nous ferions rire nos élans, habités par la froideur vive de l’air sec d’un hiver sans fin

Nous ferions le tour de nos détours, nous irions encore à Sigean, à la ville et à la garrigue, ramasser des trésors sains

Oh douleur aux messages pareils qui faisaient déchirer les vêtements des rois dans l’Antiquité émerveillée de nos regards de guingois

Oh que d’eau est demeurée immobile sous le pont des ans qui nous ploie

Que de prisons nous ont libérés, que de mots séparés puis réunis dans la joie

Que d’heures se sont déroulées comme un tapis sous nos pas

Nous allions comme deux âmes en peine, perdus dans l’océan de verdure

Avec nos souliers et nos lois, étudiant le moindre cri le moindre pas

Tu reconnaissais la dytique, tu étudiais l’éphippigère, la mante, les cétoines les scarabées et les copris tu faisais des houles une prière, du vent contraire un appui

Toujours première pour la guerre à l’ignorance qu’on nous a prise

Toujours en face de la maladie, de la force qui faiblit, de l’âme qui plie

Ψυχή, en grec, veut dire âme ou papillon...

Nous restions dans l’ombre légère

Deux arbres plantés de travers

Nous allions toujours vers plus de lumière

Dans l’espoir fou et sécant de la terre

Ces arbrisseaux que tu semas

La vie quotidienne  du passé est comme fossilisée
dans ce château musée (St Fargeau, 89)

Poussent aussi de leur force juvénile

Vers le grand couvercle de plomb

Qui fermait ton horizon

Si les valeurs se perdent autour

Jamais pour toi il n’y a de bourde

Tu gardes droite ta tête lourde

Et tu unis vie et amour

(...)

Comme deux alcooliques de l’amitié

Deux espèces de reliques passées

Dans un encor’ retentissant

Aux mornes et douloureux accents

Liberté de vivre emmurés

Claquemurés exactement

Dans le malheur la maladie

Une espèce de prison-étang

Liberté de vivre las

Dans la minceur et le trépas

Comme deux animaux surpris

Par le piège qu’ils ne pensaient pas

Maintenant de vie à trépas

Les sabots crottés sont si bas

Pour coller un peu de sa glaise

A nos semelles de mélèze 

Pour cueillir un peu de c'te terre

Et en faire une bel' misère

Le symbole vrai d’un pourquoi

Pour cueillir un peu de l’amer

Tenter une fois encor'

Une fois de plus bis et ter

Entonner ce chant de la mer

Et retrouver la force et la joie

Dans un glorieux corps

Cette fois

Amers nous allons vers la fin

Comme des étourneaux 

Dans le fumant fourneau 

Du fond du puits voir l’œil du ciel...

Nous reposons nos tristes combats

Dans la tourbe de nos derniers pas

Amers nous allons vers la fin

Pensifs nous tournons nos cœurs vers la foi

Demain sera-t-il bien pour nous ou pas

Le doute meurt doucement dans nos bras

Et nous nous couchons dans le froid

Comme des oiseaux de grand frimas

Pour nous enfin sonne le glas

Hautains nous ne l’écoutons pas

Nous demeurons, absents, 

Absents et... et pourtant

Tellement là

Famine verbale et pneu crevé

                                                                           on voit pas quoi

                                                   on voit pas pourquoi

                                on sait pas quoi

           on sait pas pour quoi

                                                                                      les mots ne marchent pas

                        les géants courent le monde

                        comme des dératés                 au fil des secondes                             comme des rats

                                                 je pense que la vie reste coite

                                                        oui coite        il faut le leur dire

                          que les mots ça marche                       ça vous dédouane de la violence

                 même si parfois

                                           je pense au pneu crevé de ma couleur préférée

                                                         et je parie fort bien             que            tout cela est sans (grande)                                   conséquence

                                  Je pourparle et tu t’assois dessus

              ô les larmes que ton corps laisse passer

                                     ah ! et les parangons de l’abstrait les paradis du baiser raté        je me            hisse sur le mât de misaine et                                                          je zyeute le passé de mon avenir

                                alors me dis-je c’est raté            ma vie est ratée je crois bien

               qu’un jour je comprendrai ça             je serai las à ce moment précis et fatigué de vivre entre                   guillemets

                                               comprenez mon espoir gâché mon sentier bouché

           ma crise économique

                                                  et surtout ne parlez pas restez là à écouter comme des soldats de plomb                                      comme des santons de néant

                                                           ah non pas comme des santons

                     des plantons sans arme chargée 

                                                 si vous voulez si vous voulez 

              comme vous voulez

les mots me manquent                           les mots à moi                       ils ont déguerpi du côté

                       de l'abstrait                                     de l'absence                       et des lois

                                                             c'est une fin tu vois                      une fin de non recevoir

             pour cet espoir                   de mettre fin                         à la guerre des hommes

                                                                                 contre la faim
pourtant                     pour autant                              il suffirait                         de  presque rien
                        alerte                             aux morts                         des mots                           aux   mots
                                                                                                    des morts

"O quelle éternité d'absence spontanée

Vient tout à coup de s'abréger ?...

Une feuille qui tombe a divisé l'année

De son événement léger."

Paul Valéry. Equinoxe. Elégie (To look...)

ce matin en rentrant j’ai trouvé une feuille verte et brune,

Tableau-broderie réalisé par un(e) jeune artiste chinois

mais sans excès

par terre

sur le carreau

je l’ai admirée comme un cadeau du ciel comme un oiseau apprivoisé

qui serait venu manger dans ma main

c’est une feuille d’acanthe ? c’est une feuille d’acanthe ?

je ne sais que penser de la vie qui se meut comme une bataille gagnée

gangrenée de souvenirs

qui s’effritent dans ma tête et font la queue en attendant la suite le grizzli de mes ombres et mes doutes partagés

ce midi j’ai trouvé le signe que j’attendais

je le dis dès maintenant

je voudrais t’épouser

mardi 18 septembre 2007

J'aime le bazar, le souk, la profusion exotique et les colifichets de toutes sortes...

Vernet-les-Bains, en été...

C’est dimanche. Peu de choses ont plus d’importance. Le temps réservé à soi, aux autres, à l’Autre. La vie coule comme une boucle du Yangtsé, un méandre nécessaire et un mal contingent. Les horreurs se diversifient et se pragmatisent, qui déballent leur camelote dans les rues de mon temps intérieur, de mon temple extérieur. Des soldats passent, chemise brune pour des soirées de rodomontades. Derniers petits cachalots dans la Mare Nostrum de mes centres d’intérêt. Clientélisme de l’absence et démarque ultime du printemps passé, en plein cœur de l’hiver. Un hymne à la douceur de la paresse et à la nonchalance de sa mansuétude. (...) Les oliviers sont flous, comme étirés par leur portée, comme tendus pour le dénoyauteur crédule des heures. (...) Nous sommes la proie de nos organes déboutés, de ce matériel qui nous équipe et nous rend mal bienheureux. Que faire de nos simplicités d’âme, de nos silences de prolongement, de notre accorte inélégance. 

Que dire après tant d’autres moi, lovés dans l’indifférente marée humaine de nos prédécesseurs. L’originalité de la pensée, le biseautage de l’intellect, l’ornement post-rhétorique, tous les petits encarts de notre ami intime,

长江第一湾, courbe du Yangtsé, 2011

semblant se faire appeler Désiré(s). Car nous avons tout le saint-frusquin de nos plèvres, de notre sternum, de notre dure-mère et de nos méninges. Entassés dans les courbes de notre crâne ou de notre cage thoracique. Gagner de la place pour que perdre la vie soit une énigme insupportable. Évoluer vers la conscience de ce néant qu’est la mort. Je me perds dans ces friches très connues, comme si je prétendais explorer le coin sombre de notre impasse, de nos impossibles, de nos indicibles.

Car si loin que nous allions, c’est toujours au bout de nous-mêmes, et le vaillant caparaçon que nous nous sommes offert pour ce tournoi absurde est un carcan qui nous immobilise, une concrétion calcaire au bouge de notre déploiement silencieux. Bouge, bouge, bouge. Toujours le trirème de notre incompétence, et même de notre sauvagerie  tellement refoulée, régurgitée pourtant dans les mots. Notre inappétence à la sève même de la vie. Tentés d’y mettre une majuscule, nous la noyons dans notre vaine et dérisoire tentative d’opuscule. Nous sommes les maîtres de ce que nous mangeons. Point. Comme des arbres, nous nous recroquevillons dans notre enracinement, cachés comme l’aubier derrière l’écorce rugueuse et souvent habitée. Ah si seulement je savais rire. Si seulement nous étions libres de rire et par là-même d'enchanter ! 

La nature n'est-elle pas profuse en ses mains tendues ?

Une boutique à Villefranche-de-Conflent (Pyrénées-Orientales)

Que de ramures épaisses et vraies dans le cyprès de nos remords. Je serais libre de dire rats morts, si ce n’était pas une vanité de plus. Une boursouflure. Une sorte de codicille à mon insuffisance, à ma préférence de cachalot dans la Mare Nostrum de mes cent intérêts. 

Si et seulement si. Avec l’humour déteint le linge, et les couleurs criardes de la vérité s’amortissent ainsi. Les convocations du rire sont bifides. Je voudrais dire les comparaisons. Elles s’ameublissent en mottes de beurre sous un couvercle translucide. Méta amphores de mes impavides moiteurs, Nicéphore Niépce comme lors de la découverte tremblotante de la capture de la lumière. Comme reflet, certes, comme leçon, pas. 

Les mots sont là pour me piéger, avec leur évidence d’hermétiques. Ils ont une pâleur d’indigènes et un pastel de natifs.Car les fumigations sont partout présentes dans le désert hurlant. Et rien ne saura les remplacer plus vite que le feu sans fumée de nos intolérances gastriques.

« L’homme sait d’abord, ensuite il comprend, tertio il voit ou croit voir et brode. De même le vrai poète crée, puis comprend… parfois. » (1) Je ne suis pas sans doute un poète, car je ne comprends pas ce que j'écris, et si mal ce que d'autres ont dit, donné, partagé, au vent mauvais...

(1) H. Michaux – Misérable Miracle. La mescaline. Gallimard, 1972, p. 66