Ce faux poème est-il de moi ?

Le vrai self s'exprime-t-il là ?

Je ne suis plus un poète

Seulement un assassin

J’ai tué en moi l’être

Qui vivait sans venin

J’ai parlé au mort ce tueur

J’écris mon propre malheur

Tel un trésor que j’enfouis

Au fond de mon cœur contrit

J’écris l’infini avec la douleur

J’écris l’infamie et son impudence

Je rime de toi les dernières croyances

Comme un sombre et mauvais parleur

Oh ! ce rythme effréné des secondes

Qui bouscule le blé vert de mon monde

Et renfloue les cimes étrangères

Dans un recueil de hauteurs altières

Comme cette statue "ausculptée" de nuit à Lisbonne, et qu'une étoile éclaire, mes mots 
sont devenus des êtres austères et discrets qui éclairent -faiblement-
le sens suranné de la vie...  dans la grand'nuit de l'oubli

Las ! la ronde est folle et perverse

Je tente en vain de quitter l’averse

Sous la pluie battante de mes peurs

Mon âme est détrempée comme un pull-over

(...)

Je ne suis pas un poète

Mon art est une imposture bête

Et rien ne sert de croire en ça

Seulement la force de la joie

Ma joie elle est neuve et entière

Elle répond présente et parfois

Elle me tend une longue rapière

Pour batailler avec l'aloi

(...)

(J’ai trucidé ma poésie

A force de sanglots sémantiques

Ses jours de toute manière

Étaient comptés

Pour de bon

Mes mots ? des dents cariées

Qu’on ne saurait couronner

Il faut don' les arracher

A mon péricarde nostalgique

Et ne plus me mettre à la question

Une pitrerie de plus - ou moins...

Dans les soupentes de la raison

Qu'est-ce que ça change aux lendemains)

Tous mes objets transitionnels

Vont quitter le navire à la nage

Je suis un bien singulier pluriel

De la quatre-vingt-dix-neuvième page...