Trahi par un "ami"

Jésus-Christ n'en avait que douze, vous savez, et l'un d'eux était un agent double.

La Taupe, de John Le Carré

Honoré d'Estienne d'Orves
Trahi par un "ami"
Et livré aux nazis


Quand à Caluire l'œil torve
Jean Moulin était pris

Photo prise sur Wikipedia
https://fr.wikipedia.org/wiki/Honor%C3%A9_d%27Estienne_d%27Orves

Qui se souvient de lui
Se souvient de l'amour
Aussi fort que la nuit
Aussi fort que la mort

Jusqu'à la fin Kippour
Trahi
Chateauvieux 
Mon adieu

Et la nuit
Évincée par la vie

Le puzzle défectif

au couvain de tes yeux de velours
j'ai trouvé si belle plume
qu'à tes amants d'amour
je l'ai bien crue posthume

et si pour l'eau claire de tes toiles
les mains de Shiva se joignent
c'est pour pain béni de tes voiles
que le peuple de l'écrit l'empoigne

(comme vient cet été si ma mie revenait
si le vent entêté essoufflait son absence
si la pluie effaçait les traces du passé
je l'aimerais autant que tu aimes la danse...)

il manque deux pièces au puzzle de mes jours
sont-ce deux mots perdus à jamais, mon amour


29.10.2018 (sur un poème de jeunesse.)

Dors, dors, petit peuple d'or

Le sommeil est une sorte de protection, si paradoxal que cela puisse paraître.

in Molloy, de Samuel Beckett

Dors, dors, petit peuple d'or
Tu as la culture pauvre de l'authentique métayer
Tu danses devant les buffets des danses endiablées 
De deuil de misère de fer et d'airain

Tu ressembles l'enfant qui geint sans pouvoir dire
Ce qui au fond de lui le fait tellement gémir



Dors, dors, petit populo
Tu n'as pas la couleur de la populace
Tu n'es pas la foule ni la masse
Tu as la noblesse du coeur et de l'eau

Tu ressembles à l'aube qui fond sur sa proie
En croisant les fenêtres et les dix doigts
(Le soleil des jours nouveaux)

Dors, dors, petit peuple d'art
Tu écris sur les murs de tes quartiers d'hiver
Tu dessines les lèvres de la vérité grave

Tu ressembles à l'homme qui a bien vu l'ours
Qui a dans sa besace ses pauvres ressources
(Le soleil des jours anciens)

Dors, dors, petit peuple sangle
Tu es celui qui donne espoir aux plus humbles
Celui qui gravit les monts éternels de ces capteurs d'âmes

Tu es celui que j'aime pour toujours

Dors, dors, petit peuple d'or,
Sur tes deux oreilles...

Mais brutal sera ton réveil
Crois-en un vieux lion doré


26 octobre 2018

Comparse...

La politique, ça consiste à dire des choses aux gens

Aristide Briand

L'amour désenchanté des parèdres enfiévrées

Toutes les péripéties d'un monde intercepté

Et l'ensemble des mots échangés dans la nuit

Comme une bulle de dessin connu qui nous fuit

Les puissances de l'argent dans l'hémicycle du vent

Un rien de bonneteau un rien de Hurlevent

Si tu reviens j'annule tout et le reste

Ça tangue ça vire de bord ça empeste

Un couteau dans le dos de la presse

Le Lion de Belfort, scupture d'Auguste Bartholdi, © M.M.

Un poignard dans le cœur du hasard

Une éponge pour la dette aux détresses

Et un si tranquille père peinard

Moi le Lion je reste là, incrédule

Face au sang d'la virgule

De ton hymne à la farce

Comparse

20-23 octobre 2018

I love you, psychose...

I love you because, tu es la seule qui n'aime pas les roses...

(...) I love you because, toi c'est autre chose

Michel Polnareff

Quelque simple chose
Une goutte de prose
Ou un parfum de rose

Je t'aime et tout et tout
Tu es la prunelle de mes yeux
Le prurit de mes joues

Petits riens qui nous séparent
Tu m'enfuis, on me barre

Et pourtant on s'aimait bien
Reviens ! Reviens ! Dès demain !

Quelque simple chose
Au lieu d'une sombre psychose...

Je reste à quai.

J'suis mal barré.



18 octobre 2018
Ce texte n'a pas de connotation politique... hihi...

Le bouclier humain

Je m'appelle Daoud
J'ai 17 ans
On  m'a attaché avec quelques autres à une usine électrique

Nous ne savons pas trop ce que ça veut dire
On ne nous a rien dit

© M.M.

Mais j'ai cru comprendre que c'était pour pas qu'on bombarde

On est des sparadraps sur la plaie du monde
Contre l'explosion du monde
Contre le bombardement du monde

On nous nourrit un peu mieux qu'avant
C'est déjà ça

Mais la nuit je tremble 
Parce que c'est la nuit qu'on envoie les bombes

Maman heureusement est là dans ma pensée
Elle m'accompagne avec sa douceur et sa bonté

Et puis il y a la prière
On la prononce 5 fois par jour
On est des bons musulmans 
Pourquoi nous arrimer à ce bateau fixe
Qui peut couler à tout moment

En attendant que les jours passent
On pleure souvent, on rit parfois
On est exposés aux intempéries

Moi
J'aurais voulu avoir une amie

© M.M.

Et puis me marier avec elle
Et aussi avoir des enfants

Mais ça fait déjà deux ans
Et on sait pas quand ça va s'arrêter
Cette folie de la guerre


On est des prisonniers sauveteurs
On est des gardes malgré nous
Des prisonniers avec un chapeau en ogive

Oui, je m'appelle Daoud
Je suis un bouclier humain

Priez pour moi et mes copains


12 octobre 2018

Est-ce la nuit entre toutes ?

Is this the night of all nights

Your scent and fragrance come to mind

Is this the time for all times

I love you all my memories seem to shrivel up

My deceased friend Aline, © M.M.

Oh dear I love you all the more

My baby, my sweet and solemn baby

Is this the night of all nights

Your neck is tender and charm is on your lips

Is this the time for all times

Beloved I miss you every workday all around

Oh I love you ever more

Please Babe don't you notice

Is this the night of all nights

Your hair is curl paper to my hand

I love you every day I love you every night

Every now and then I miss you

Baby oh ! Baby !!

You are the dreamed Knight of my nights

Don't miss the mark

Please... Stay with me

7-8th of October 2018

All rights reserved.

Traduction française :

Est-ce la nuit entre toutes 

Ton parfum et ta fragrance s'évoquent à moi

Est-le moment entre tous

Je t'aime toute ma mémoire paraît fanée

Oh ! Ma chérie je t'en aime d'autant plus

Ma poupée, ma douce et solennelle

Est-ce la nuit entre toutes

Ton cou est tendre et le charme déborde de tes lèvres

Est-ce donc le moment entre tous les instants

Ma bien-aimée, tu me manques tous les jours de ma vie

Oh !Je t'en aime d'autant plus

Ne le remarques-tu pas, s'il-te-plaît prends en note !

Est-ce la nuit entre toutes ?

Tes cheveux comme des papillotes de coiffure entre mes doigts

Je t'adore tout le jour et je t'aime toute la nuit

Tu me manques j'ai besoin de toi à chaque instant

Ma chérie ! Oh Bien-aimée !

Tu es la Cavalière idéale de mes nocturnes

Ne manque pas le but de ta vie !

S'il-te-plaît, reste avec moi !

7-8 octobre 2018

A peine défigurée ???

Voici, avec un logiciel de traduction en ligne très connu, un poème français traduit en urdu puis retraduit en français (avec le même logiciel de traduction)...
Vous l'aurez reconnu... (?)

                                                   Adieu tristesse,
                                                   Confiance Bonor
                                                   Vous êtes prêt pour cela avec votre transport.
                                                   Si vous n'avez pas encore de compte, inscrivez-                                                       vous maintenant!

© M.M. Musée archéologique d'Arles

     Vous avez déjà une erreur.
     Lentille de voiture ainsi que votre dentiste
     Prix du Pérou

     Confiance Bonor
     Objectifs D-core importants.
     Pississance de l'amour
     Ni chirurgie de la propriété
     Corps de stupéfiants de commandement.
     Tout d'abord
     Tristesse, Barrow Visa.

Voici le même texte, retraduit en sindhî et "recraché" en français après être passé par le turc...

Gul Rose,
Bonus
Taşınmaya hazırsın.
Henüz bir hesabınız yoksa şimdi kaydolun


Ils avaient l'habitude de détester le zenomenon.
Cours d'Arabe Yahya Sierra Dispensé
Boire des calories


Bonus
En-tête D-shell önemlidir.
Aşkın öfkelenmesi
No Mullen Amitaty
Narcotinine coma narcotique.
C'est bien
Anglais, biotechnologie.


Après une telle métamorphose, allez faire confiance aux sites de traduction automatique...

Voici le poème original, très connu, de Paul Eluard, intitulé A peine défigurée

Adieu tristesse,
Bonjour tristesse.
Tu es inscrite dans les lignes du plafond.
Tu es inscrite dans les yeux que j'aime

© M.M. Musée de la Camargue, près d'Arles

Tu n'es pas tout à fait la misère,
Car les lèvres les plus pauvres te dénoncent
Par un sourire.

Bonjour tristesse.
Amour des corps aimables.
Puissance de l'amour
Dont l'amabilité surgit
Comme un monstre sans corps.
Tête désappointée.
Tristesse, beau visage.



Traduttore traditore... Traducteur (automatique...) TRAÎTRE...

Le meurtre à Blanc

Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat,
Hypocrite lecteur, - mon semblable, - mon frère!

 « Au lecteur » Baudelaire, Les Fleurs du mal

L'engin caresse d'abord le doux duvet de ma tempe droite

Il appuie très fort et rentre à toute blingue dans ma pensée soudain éveillée

Mes potentialités qui ne demandaient qu'à s'épanouir deviennent virtuelles

Mon passé percute et emboutit complètement le présent

Mon avenir haut en couleurs mais déjà menacé se désagrège et s'effiloche sans un bruit

Passé inexistant

Présent sans plus de consistance

Futur harnaché amouraché du Néant

Mes dons sont désavoués, les armes de mon intelligence sont désamorcées

Mes rires d'enfant se figent et coagulent au fond de ma gorge

Le projectile ressort de la tempe gauche

Oui il m'a tué sans rémission possible

Mais qui l'a tiré ce projectile, à la fin ?

C'est TOI qui auras appuyé sur le détonateur, hypocrite lecteur...

Toi qui as laissé faire le jeu de la gâchette

Toi qui t'es bouché les oreilles quand ton frère a fait feu

Toi qui as fermé les yeux quand tu m'as vu pleurer

Toi qui t'es peut-être signé quand la mort m'a flétri

Toi toi toi oui toi

Laisse-moi donc t'expliquer

J'étais un enfant du Sud, un espoir de ma mère

J'étais ventripotent et déjà flageolant

Le kwashiorkor m'a dénutri

Une simple diarrhée m'anéantit

Je suis mort par ta faute

Comme si une balle m'avait atteint en pleine tête

Une balle que tes pays nantis ont tirée cette nuit

En votant pour eux-mêmes, en oubliant mon lit de détresse inouïe

En soutenant les multinationales qui rendent mon beau pays exsangue

Et toi, mon aimable comparse

Sur cette belle planète bleue

Me voyant chétif, amaigri, émacié

Tu n'as rien fait ou si peu

Oh ! Bien sûr tu répondras peut-être :

J'ai donné aux associations mon obole symbolique

« A bas la famine ! » « Fini le handicap ! »

En fait tu t'es acheté une conscience claire à bon compte

Une conscience nette de Monsieur Propre

Qui ne nettoie que son for intérieur

Et laisse le reste du monde dans sa crotte

Non tu n'as pas changé les choses

Tu as laissé se perpétuer

le SSSSSystème reçu en héritage

L'Ur-fascisme mondial de la rage

L'hydre dévoreuse d'enfants

Tu as donc appuyé sur la gâchette et le coup est parti

Je suis mort et tu es meurtrier

Te voilà peut-être débarrassé d'un poids (tu ne crois pas ?)

Les vautours s'occuperont de mes funérailles (n'est-ce pas ?)

Tu n'auras rien à payer là non plus tu vois hypocrite

Tranquillise-toi

Je crève en silence

Tu n'auras que le bruit des pas de ton inconscient tourmenté

Au fond de ton cœur gris

27 septembre – 3 octobre 2018

Les 3 clichés © M.M. (l'auteur)

Amour, amour...

Il y a dans la sensualité une sorte d'allégresse cosmique

- Jean Giono

Les merveilles de tes trésors

Sont nombreuses et véridiques

Dans l'orbe si doux de ton corps

J'ai plongé mon alambic

Musée de Sens, Bourgogne, © M.M.

Tous les câlins du monde entier

Ne valent pas le temple d'amour

Que tu tendis à mon été

Comme un fol écrin de velours

Toi, toi valeureuse et fidèle

Au grand regret des colporteurs

Qui nous vendraient la bonne nouvelle

Tu me donnes le vrai bonheur

Les soupentes nées de tes arcs

Sont autant de retours sur soi

Qui tienne bien contre tes marq'

Il semble qu'il n'y a pas de loi

Alors je panse tes doux sourcils

Avec l'encre de l'habitude

Dès que j'écris le mot « souci »

Musée de Sens, © M.M.

Il tombe en désuétude

Pourtant la beauté de tes gestes

A la fois mesurés et grands

N'est aucunement funeste

Mais devient comme un océan

Océan de sollicitude

Qui donne et jamais ne reprend

De la beauté de tes études

La danse me rend intelligent

Et je te couvre de baisers

En enfant entièrement nu

Avant de venir paresser

Entre tes beaux bras étendus.

The mud flower

"Whenever you should doubt your self-worth, remember the lotus flower. Even though it plunges to life from beneath the mud, it does not allow the dirt that surrounds it to affect its growth or beauty." 

- Suzy Kassem

© M.M.

   Welcomed guest in the chest
   sometimes I feel aghast 
   my own despondency corresponds 
   to nothing maybe
   feelings are flimsy 
   and scared by the sea
the restless sea



Welcomed rat in the sewer system

© M.M. Musée de la Camargue, Arles

I work my guts out to understand
you went berserk 
when I took 
this rat
by the tail

Welcomed bat in the cave
among so few others !
yes this sneak preview 
is an everlasting purpose

a prosthesis in the mud
a black frost flower...

for your hearty smile
my dear Odile


September 26th, 2018

Blorpicème à plumitard

Ti piges kek'chose toi à c'te charabia ?

(Char à boeufs ? Char à quoi ?

Fier-à-bras ? Bras de fer ? Faire et défaire, c'est toujours travailler ?)

Bafouillage bredouillage baragouin tortillage amphigouri

Absconses ténèbres  abstruse incontinence d'un inconnu

Volapük cacographe embrouillamini verbo-dég...

      Bérévie       incontinard        dans le plusier des                     observagisants

            paralune              des lomaticorps au                                propagène du plumus

nez-taron de parafumise

Céruman rond de parophyse

    cérésie des hominidards dans le principiage                                             des oblatofs

Lacroiquéjavelle de blé-drouatier

                           un cérécrone qui promatise dans les soupranciées 

                  
     des carastrictosangsues-raies

                                               (A suirivasiger)

Sibylle et Thétis

"...la route de la Soie, ce chemin initiatique..."

Olivier Weber, Sur les routes de la Soie (2007)

Tu n'étais pas née du côté de l'Orient
Tu en avais pourtant le parfum envoûtant

Les vents violents de tes regards calmes

Me donnaient l'amour agile de l'entame

Et les mains expertes de tes abîmes sans fond

Couraient à ma perte comme autant de hameçons

Tu n'étais pas bâtie comme le grand Sanctuaire

Mais tu en avais le lapis-lazuli outremer

Oeuvre de Pierre Merlier, sculpteur qui mériterait
une meilleure reconnaissance © M.M.

Je t'aimais comme aiment les enfants

Sans calculer l'heure même du Ponant

Et nous dormions ensemble au fond d'un grand lit bleu

Au coeur de la terre du fer et des odeurs de feu

Comme si nous coulions dans les à-pics de la ville

Et renaissions aux lianes d'une forêt indocile

(Je t'aimais comme on aime le présent

Un cadeau de plus pour celui qui le prend)

Je ne saurais t'oublier désormais

Tu es celle qui as vaincu et détourné

Les Atrides et les Érinyes

Les lutins et leurs faux incubes

Les djinns et les vieilles furies

Les vieux démons et leurs succubes

Tu m'as débarrassé des fils de l'insomnie

Et m'as trempé dans le Styx de l'envie

Ma chérie ma Thétis 

Mon seul talon d'Achille

Toi mon oracle, ma Sibylle 

Oui, ma complice

24 septembre 2018

Raconter sa famille

Même sur les eaux stagnantes poussent des fleurs, en groupe familial...
© M.M.

Raconter sa famille, c’est un peu finir une histoire, se démarquer de la vacuité due à l’éloignement, à la fois trahir et aimer, poursuivre et être poursuivi, dans un jeu de miroirs entre la mise en abîme et l’embaumement d’une part, et l’exorcisme facile par la plume, prolongement de la main, qu’elle soit clavier ou stylo bille.

(...)

Raconter ça, c’est tomber mal, tomber et se faire mal, se décider à dégoiser les paroles qui fument, les paroles qui enflamment, les propos hors de propos, les cassations sans pourvoi, les condamnations sans appel, les prévoyances ratées, les regrets paternels, les petits plats mijotés de celle qui fait la mijaurée, la pimbêche, ou la pasionaria effacée.

Raconter ça, c’est grandir les contours de sa vérité filiale, de sa filiation quelconque, du hasard éternel qui revient à chaque génération avec les numéros gagnants de sa loterie dantesque et fantasmatique. Nous, les M***, nous sommes un peu des parias, des maudits, des mi-hommes, mi-humains, mi-animaux de ménagerie, objets des regards, si pas des paroles, objets du mépris pour notre situation de non-riches, de misérables traficoteurs de néant, petits parmi les petits, épouvantés par les commérages, les ragots, tout le gossip de notre gros bourg de 3150 habitants à tout casser.

Avec les Braque, les Schatz, les Mortin du village... tous les pauvres, les gueux, les douteux, les merdeux...

Raconter ça, c’est s’ouvrir le ventre et compter ses boyaux, gratter ses intestins de tous les affronts, de toutes les rebuffades, des anti-sinécures de notre anti-monde, de notre univers rétréci, couloir absurde et encombré, corridor sombre et sans issue valide, comme celui de la rue du Marché, si vous voyez ce que je veux dire, qui débouchait sur le Faubourg, mais était habité du tas de chutes de bois que papa achetait à bas prix pour le chauffage parcimonieux de notre maison aux murs épais.

(...)

(A suivre)

Le trèfle à 5 feuilles

Ceci n’est pas un poème

Une chance de gagner sur la haine

Une provision de divine providence

Un artefact de dame nature

Une nature morte plus vraie que la vie

C’est un trèfle à cinq feuilles.

©M.M. photo retouchée -une fois n'est pas coutume...

Ma déclaration (d'un pot) d'amour

Je t'aime (tu le sais maintenant)
Les mots si faibles pour traduire le vrai sens
Sont des écrins d'où les diamants de la pensée et du sentiment
Ont souvent disparu dans ce monde froid et techniciste


Mais ils recèlent leur forme, les gestes traduisent leur couleur, les yeux leur substance même
Ils ont la vie en eux, comme imprimée à l'envers
Et tu sais que ces mots ont vraiment un sens finalement


Un sens profond, réel, porteur
Parce qu'il exprime la force de mon cœur
La vie et le sang de mon âme

Je t'aime te le redire me renforce dans l'idée que j'en ai mille et une raisons solides
Te le redire le plus souvent possible, parce que tu es bonne
Et que tu gardes les miennes portes secrètes

Fermées pour d'autres, ouvertes seulement à toi
Pleines de tes fibres, des tes muscles, de ta vigueur
Et de ta solide ossature
De sportive

Je t'aime
Comment te le signifier pour entrer au plus profond de toi
Pour toucher le centre caché, ténu, fragile
De ton être

Mais sans te forcer en quoi que ce soit
Sans te donner un poids mort au fond de toi
Sinon celui des ailes qui te permettraient peut-être de t'envoler
De te rapprocher des nuages légers de l'été

Je t'aime
Et de gravir les montagnes du son même, du sens même, de la teneur même des faits
Ce fait tout simple, ce fait tout nu, ce fait si grand en quelque sorte :
Je t'aime.
Voilà ce que je voulais te dire, te répéter, à l'infini de nos désirs.

Le tambour et le xylophone

Un oreiller tendre et doux comme un appel de Sirène

je pense à toi qui m’as aimé et au xylophone silencieux à présent           au grenier

Près de Sermizelles, Yonne. © M.M.

je me distingue et je ne te distingue plus                                      c’est ainsi que la vie nous a séparés

je parle à vide comme un tambour

hein tu me comprends      toi là-bas     toi là-haut                        toi l’amie

je n’ai pas une seule parole de consolation…

mieux vaut me taire pour aujourd’hui

Fuir, fuir, fuir encore.

Fuir, fuir, fuir encore. 

Ce soir-là, je veux marcher dans la brousse, au clair d'une lune incandescente, avec un seul but en tête : comprendre, me comprendre. 

Pourquoi j'échoue sans cesse à garder mes pensées équilibrées, à me laisser gagner par la ligne droite en mon cœur, comme tracée à la craie sur le pavé de mon enfance, comme un jeu de marelle ou d'osselets sans nombre, comme un retour au pays de mon innocence. 

Sangsues au souk d'Istanbul. Ma vie comme sucée par des sangsues...

Pourquoi je bute sans cesse sur mon indigence mentale, mon débris visionnaire de pansement mal fagoté, comme une surinfection dans mon âme litigieuse et même presque lithique. 

Alors je prends la voiture, je vais au bout du chemin, et je marche, je me voyage comme aurait dit Julia Kristeva, je me transporte vers les confins de moi-même. 

Je crible mes instants d'interrogations souterraines, de velléités et de volitions, de pourquoi et de comment.

Je marche, je marche dans la brousse, tout droit, en suivant le rivage de loin, en me laissant bercer par ces vagues de l'océan Pacifique qui effraient leur devenir dans une révolte sans fin. 

Je vois les crabes des cocotiers qui grimpent prestement sur les arbres à mon arrivée, qui migrent comme souvent je les ai vus au crépuscule, migrer vers leur lieu privilégié de villégiature. 

Je marche, je suis marchant comme un enfant marche en rond dans le ventre de sa maman. 

Je veux savoir, comprendre, oui je veux aller au bout de la terre pour comprendre, saisir enfin l'insaisissable, l'inavoué, le véritable. 

Je suis têtu, comme si le cliché sur les bretons se réalisait sur moi, en moi, qui suis d'origine bretonne par mon père... ce que je hais au fond de moi, comme un jeu de quilles à renverser, comme un rêve à chasser, comme un cauchemar à bannir de mes souvenirs.

Comme une fuite au fin fond de l'abîme intérieur.

Extrait d'un futur roman (?) intitulé : Germain

Il y a là tout le tintouin du monde, comme une mare aux reflets mordorés, comme un critère de perfection dans une absurdité de dartre laid et même hideux. 

Tu restes un instant devant ce spectacle sans nom, sans sens, sans vertu, et tu te retournes soudain, habité par cette unique pensée : cela ne sert à rien de chercher pourquoi tu es ce que tu es, pour quoi tu vis ta vie sans tain, pour quoi tu meurs à toi-même dans le sainfoin du sang.

Tu n'es rien d'autre qu'une énigme, au fond, tu n'es rien d'autre qu'un déviant peut-être, ou un malade, ou une bordée d'injures à l'état larvaire, un grouillement d'incertain et de veulerie, une sorte de primat des primates, un singe hurleur dont on aurait coupé les cordes vocales. 

Tu n'es rien, et ça ne sert à rien de chercher ton identité, les raisons profondes de ta pâle figure, de ton destin sans but, les horreurs de ton moi semblent retarder à jamais le printemps de ta vie, tu n'es pas un secret pour les autres, mais tu l'es à toi-même, à tes passions, à tes pensées intimes.

Tableau de Jean Recart, Photo © M.M.

Au moment même où tu te tournes, où tu renonces, où tu veux marcher en sens inverse, une pensée t'atteint, comme une flèche son cœur de cible, et te transperce le cœur. 

Tu es en colère, Germain, en colère depuis ta jeunesse, depuis les prémisses de ta vie, depuis le surabondant cortège des jours passés à pleurer, à chercher, à chercher à pleurer. 

Germain, tu es comme ce petit enfant qui se mettait dans des colères destructrices parce qu'il manquait d'amour, parce qu'il manquait de l'essentiel, que tu avais lu avec intérêt dans un mensuel :

"Un jeune New-Yorkais de 14 ans était constamment d'humeur coléreuse et n'arrêtait pas de se battre. Grâce aux investigations d'un médecin, le garçon a finalement reconnu : « Je n'admettais jamais que j'avais besoin d'aide, que je voulais quelqu'un à qui parler. (…) On a peur de ne pas être aimé." 

C'est toi, Germain, ce petit d'homme en colère contre le monde entier.

Tu es profondément, dans ton anabolisme même, en rogne, en rage, en révolte, en soulèvement permanent, mais de façon sous-jacente, de façon invisible à l'œil et à l'oreille, de façon viscérale sans qu'une traduction littérale de ta bible interne ne soit jamais parvenue aux oreilles d'un parent, ou d'un ami tout simplement.

Que ce papillon vive...

« Les armes de Satan c’est la sensiblerie

C’est censément le droit, l’humanitairerie,

C’est la fourberie et c’est la ladrerie. » 

 Péguy, Tapisserie Ste Geneviève et Jeanne d’Arc, 1913, p. 85

Musée du papillon, Avallon (89) © M.M.

Dans la brûlure tu ressens le vide absolu de ce regard qui te transperce pourtant comme un poignard gravé de signes hiéroglyphiques que toi seul sais déchiffrer. 

© M.M. 

Le temps qui sépare l'armure et la guerre en réel est de plus en plus court, tu sais. 

Tu le sais, n'est-ce-pas ? 

Que reste-t-il de tous ces gens qui avant toi ont gravi le monde, ont espéré aimé vaincu pour survivre ? 

Des cendres grecques et des poussières latines, comme dit le poète... 

Mais chaque vie vaut pourtant la peine d'être vécue, chaque instant pesé, chaque jour porté. 

Dans l'art si honnête du vent il y a la dérision vaine, cette ironie mordante du néant, qui scande à notre être : tu passes tu passes tu passes tu es bientôt passé, te voilà presqu'envolé... 

Et nous finalement, aux portes de la mort, nous répondons tels de faibles échos pavanés d'insouciance : encore une fois, encore une fois, un jour, une heure, obstinément...

Ce papillon mort de la chaleur d'une lampe, croyait-il ? 

Avait-il besoin de voir pour croire ? 

Et il a vu. 

Que ce papillon vive et alors nous vivrons et croirons, nous surpasserons nos antiques aïeux, nous dormirons dans les hamacs joyeux, nous baignerons nos corps aux hammams d'encens et d'essences de cardamome, de benjoin et de cinnamome.