Amant... amante...

Amant                       amante                             nos cœurs                    

           se sentent                   les aubes aussi                                      font         du joli

nous                 nous amis                     ou bien sans rire                  nous sommes foutus 

                                                  de nous aimer

                        comme des ratés

Amant...   amante                                    et amarante                                                 les mots se suivent                           dans leurs vacuoles

de plaisir frivole               de durée atone                                              de prairie riante

comme des années                               d'attente

                                     confiante

Amant/amante                                          nos airs                          se marient                                                                                        nous sommes unis                          comme des oisillons

                                                        à leur nid

et nous voguons sur le Grand Fleuve à la limite de nos royaumes

alors                      alors                                   alors                 c’est la vie            qui gagne

                                                    à tout prix

              

Musée d'Art moderne, Paris, © M.M. - pour les 2 clichés

Le festin de la vie

Lors d'un mariage...

La demande, la requête d'amour est pour moi comme 

l'attente du repas pour une couvée d'oisillons, qui le bec ouvert, tendus vers leur mère nourricière, tentent d'avoir un peu de cette provende terrestre, un peu de ce suc vital, de cette victoire sur la mort toujours possible. 

Une demande qu'un peu retarde, fait perdurer, prolonge, que beaucoup comble, quand le surplus fait une couronne à la satiété. 

Mais aujourd'hui, tellement de nos contemporains semblent blasés, ayant déjà tout entendu, tout vu (ou le prétendant). 

Mais c'est dans les choses simples de la vie, dans une poignée de main chaleureuse, dans un regard de sollicitude et d'attention, dans les cercles -vertueux- de l'amitié, dans un petit d'homme, dans la force d'un orage ou la violence d'une débâcle, dans le spectacle renouvelé d'une nature qui se réveille ou au contraire replie ses ailes pour s'endormir pendant la saison froide, dans l'hymne à l'amour que nous chante le printemps, dans les 

Repas à Istanbul, dans une gargote

symphonies éclatantes ou discrètes du souvenir, quand l'âme se retrempe dans la douce nostalgie de l'enfance, dans les détours d'un chemin ombragé, dans le sillon du laboureur fatigué, dans le repu d'un repas plantureux, dans le souci de l'autre qu'on aime tant, dans le friselis des glaçons sur le bord du toit, à l'orée du monde, au plus secret de la matière, là où palpite l'univers microscopique, où se marient les couleurs et les sons, le goût des choses vraies, la potentialité présente en chacun. 

C'est là sans aucun doute que se joue l'essentiel du vibrion vivant et du mariage de la matière et de la pensée.

Et pourtant ce ne sont que des mots qui habillent pauvrement les réalités si riches, si crues qu'elles en semblent rebondies, replètes sans perdre pour autant leur part de rêve, de bonté et de joie. 

Le réel que les philosophes nous disent inaccessible, nous le retrouvons pourtant autour de la table du festin de la vie.

Nous le touchons comme nous mêmes touchés par le doigt de Dieu.

Le bug de l'abbé Mol majeur

Abbé dans ton grand pays

Comme au fond de ton abbaye

Tu rêves à un autre être-là

Un enfant sauvé du trépas

Tu bugues, pantelant, comme un regard qui luit dans la touffeur de la vie

Avec des fuyards dans la nuit

Il reste des suffragettes et des arrête-de-vivre

Comme des cimeterres cachés au fond des livres

Il reste à déterminer le flux et le reflux

Toute l’armada des rixes et guerres de malotrus

Tout le printemps qui va vers toi 

Dans un habit de gala

Oh si je voulais je pourrais pourrir

Si je pouvais j’aimerais tant courir

Et puis les vacances sont de mise dans l’arbre de villes

Où pétaradent les rimes et les rires de Granville

Tu panses pensée et je pense panser

Nous sommes les valets de la vraie déboutée

Arrêtons-là les dégâts et les en-cas sans rien d’autre

Vivre dans les gravats et mourir dans un lit de mauvais apôtre

Comme si nous étions foule et gabarit de ce bas monde

Comme si nous étions anoblis par les fichaises de nos arondes

Encapuchonnés et encapsulés comme l’hémoglobine dans son globule

Et désireux de passer telles des ombres dans l’utopie des nuls

Car le monde n’est pas possible hein !

Cela on peut le prouver

C’est bien le problème des cartes à l’échelle 1/1

Et tout le fatras de tes bondieuseries qui sévissent

Alors qu’autour de nous meurent les braves et les peaux-rouges

Il faut retenir le vent - avant

Et après il faut retenir  - l’apprêt

Et transmettre tout en un don

Unique et vrai

Minuscule géant

Adieu donc puisqu’il nous faut partir

Abbé, tu fugues, je ne saurais te retenir...

Ô regard !

© M.M. 2018, Maroc

« Le peintre, à celui qui doit être devant son tableau, donne quelque chose qui, dans toute une partie, au moins, de la peinture, pourrait se résumer ainsi : - Tu veux regarder ? Eh bien, vois donc ça ! Il donne quelque chose en pâture à l’œil, mais il invite celui auquel le tableau est présenté à déposer là son regard, comme on dépose les armes. C’est là l’effet pacifiant, apollinien, de la peinture. Quelque chose est donné non point tant au regard qu’à l’œil, quelque chose qui comporte abandon, dépôt, du regard. » 

- Lacan Jacques, Le Séminaire XI, Les quatre concepts fondamentaux de la psychanalyse, Paris : Editions du Seuil, p. 116.

Ô regard

Regard d’or

Qui pénètre les replis

Sacrés de l’âme

Qui entre dans les chambres intérieures

Et secrètes

Le répit tu nous donnes

Comme un habit de moine

Qui ne trompe personne

Sauf que c'est idoine

Pour l’Argentalet 

De nos recels

Ô remeil

Remeil d’art

Où poussent les jonquilles d’ambre jaune

Où passent les ombres folles

Qui habitent le marais

Et sortent au soir si blond

Pour faire un grand ballet 

Un ballet costumé

Larme à l’œil

Goutte de rosée

Qui bataille avec le nez rond

Dans les traits enflammés 

De l’entre-deux soirs

Une nèpe aux reflets argentés

Par la réverbération

S’enfonce lentement dans la vase

Avec la grâce d’une soucoupe volante

Et la douceur d’une graine ailée 

Qui se poserait

Sur le pré humide et pâle

D’un vert mordoré

Regard : ami ennemi

Tu plantes tes dards dans l’abri

Où nous nous sommes repliés

Pour la nuit

¡¿Quoi ?!

¡¿Quoi ?! Rien qu'des rimes sans fin

Une sorte de souffreteux chagrin

Un mesclun mesquin

Un pleureur pleurant

Un saule qui rissole

Un assassin assassiné

Une espèce d'abbé qui abat

Un abat-jour qui aboie

Un ormeau sans ornière

Une oeillère sans oeillets

¡¿Quoi ?!

Un enfant qui louche sur la louche

Un chelou qui chaloupe la chaloupe

Un étang qui étanche la soif des temps

Présents passés inconnus dirimants

Un passif alourdi par mes dettes personnelles

Dans les comptes de la nation des puissants et rebelles

Un hortensia qui Hortense ! Ne connaît pas le plagiat

Alors que le coucou du couscous secoue la rescousse

Que la rascasse t'agace et le temps s'éternise doucement

Doucettement même je devrais dire

Plutôt Pluto que Médor au grand tirage au « sors 

Le chien qu'on lui compte les pattes ! »

les passes les chiasses les brasses

les crasses

¡¿Quoi ?!

Un apéro sans un seul héros

Un hélico sans écho

Un Cairote qui rote

Un stambouliote qui pleurote

Un jerrycane sans sa cane

Un mouroir sans encensoir

Une pissotière sans ses graffoutus

Un clafoutis sans frontière !!!

¡¿Quoi ?!

Une sorte d'espèce de genre de sexe

Sans braguette ni trompette

Un générique sans son Eric

Un poussif sans poncif

Un puritain sans rupin

Un maritain sans marmite

Un potin sans potier

Une course en sac sans anse !!!

L'Anse Mitan sans sa mi-temps...

Décidément...

Larmes automatiques

Comment peut-on faire croire qu'en vendant des armes on apportera la paix ? 

- Roland Poupon, internaute. 

Mise à feu automatique

de toutes les forêts aquatiques des chevelures d’anges et des coiffures de titans

dans le bourbier de nos naissances un regard nous transcende

c’est le devenir de tout un chacun

mise à feu par aube interposée

dernière manière de danser sur les vaguelettes de l’hamour

enamourés que nous sommes à l’humour sans vergogne

à l’âtre de nos cœurs, à l’hormone sauvageonne

et nous allons portés par des courants sans fond, des vides sans fin, des rumeurs blondes

enseignés à la révolte, écartelés de l’hôte qui nous dévore tranquille

comme porte-drapeaux de l’inconnu du pays des insus

du pays des mort-nés et du pays des blés

de l’épeautre et des apologues,

de la mitraille du monde

La mort cerne la vie comme l'arbre est cerné dans son intérieur même
© 6/2018 M.M. à Montpellier.

car au fond, ce qui se joue en chacun, c’est le petit bruit de la monnaie au fond d’une poche

ou sur le zinc

mise à feu et à sang

cent et mille

mille et cent

détruits comme des varlopes détruisent l’aspérité

et nous dans tous les états écartelés

transfrontaliers de l’inconnu du pays des insus

comme dribblés de lumière

auréolés d’instinct

nous mourrons de nos morts violentes et assassines

bariolés de ce sang pour sang

celles dont la mise à feu serait automatique

qui seraient capables de tuer dans les angles et derrière les murs

l'arme capable de transformer l’anoure

et nous...

comme dribblés de poussière et de vaine gloriole

enseignés à mourir

dans les doux souvenirs…

d'un monde inabouti.

Dans la peau d'un desperado... inoffensif.

C’est une via dolorosa

Appassionata

Je perds mon temps dans les dédales de tant de labyrinthes

Que je pense à abandonner

A vouer ma vie à Bandon

Pour en finir avec le rire

Qui est comme des épines sous une marmite

Et je parle comme à travers la ville

Une ciboulette de printemps

Dans un rouleau de néant

Je pensionne mes chats comme si c’étaient des soldats

Et tout est à reprendre

Le plan est remanié

Tour d'horizon dans le Luberon © M. M.

Le déroulement doit changer pour de bon

Le panoramique 

De la panique

Et c’est camino doloroso

Desperado

Comme un livre qu’on referme

Avant d’avoir fini

Pour toujours

On n’en connaîtra pas la fin

Car on n'a plus envie de le parcourir

A la recherche d'un dessein

Ou d'un souvenir

Perdu

En chemin

dimanche 12 novembre 2006 - mardi 3 juillet 2018

L'amour sublime...

Merci pour vos messages ensoleillés d'amour...

L'amour, l'à mourre (jeu de mots lacanien), face à l'éternel, le grand, le sublime amour. 

Il transforme et nettoie, il est purificateur (le mot vient du grec "to pur", qui veut dire le feu) et incantatoire, il convoque les vivants autour d'un feu de bois, dans le crépuscule des dieux, près d'une orée, dans un paysage de bocage et de chemins terreux.

Flamme and Co. ©M.M.

L'amour évoque et l'amour tue, l'amour fait marcher les paralytiques, il envole les inerties, il dégage l'énergie de la pierre ensevelie, l'amour décalque le printemps à toute saison, l'amour bricole comme un génie, avec des restants de jeunesse, il défalque sur nos impôts le dû et le dur, il embranche les chemins, vers un pays d'azur, il massicote les négations et retricote les relations. 

L'amour voit, quand nous sommes aveugles, l'amour parle, quand nous nous taisons. 

Il délivre les horizons prisonniers de notre vision, il arrache les coeurs meurtris à leurs funèbres oraisons, il manigance l'ahurissement pour mieux tromper nos insomnies. 

L'amour côtoie les gérants du vrai, l'amour déploie un clair-obscur, qui nous attire dans le coin d'un tableau de Vermeer ou de Brueghel. 

L'amour étaie nos vieilles pierres, il embouteille nos misères. 

L'amour est flot d'émerveillements, il inonde nos jardins secrets. 

L'amour gravit toutes les montagnes, il arrose tous les déserts, il est paradis et éther, il emmène jeunes et vieux vers la mer, l'amour étanche toutes les soifs, l'amour dérange et l'amour croît, comme un bambou sorti de terre, qui deviendrait banian ou baobab.

Ah si l'amour nous est conté, c'est qu'il est pur, se contresigne par un paraphe, un blanc-seing à l'amitié, l'amour joue de nos timidités, il chasse d'un coup l'inimitié. 

L'amour crevasse nous fait chuter, l'amour cravache nous fait gagner. 

L'amour à-coups ou l'amour velours, l'amour avec tous ses atours, est comme une perle mise en valeur, au front d'une femme-fleur. 

L'amour est un sacré grigou, un vrai voyou quand il s'y met, il crache sur les conventions, avec une sorte de prétention, qui n'est que pure provocation.

L'amour... si l'art est parfois abstrait, l'amour lui reste concret, il est pourtant si haut placé, qu'on sait qu'il est privatisé, il n'a pas de marché car il n'est jamais esclave... comme l'art, il est éternellement libre... tout en nous obligeant.

L'amour plaide et l'amour gagne, il est l'avocat du prisonnier, le défenseur des opprimés. 

L'amour bravade n'est entravé, que par les sots battant monnaie. 

Il se distingue par son côté inestimable, indiciblement irremplaçable... 

Il défie nos définitions, il corrige nos imperfections. 

Il poétise nos chansons et termine sa grand'course par des pirouettes enchaînées, comme un enfant terrible qui n'aurait pas fini de nous étonner par sa souplesse et son cachet.

Le chien de ma chienne...

"Hier, j'étais un chien. Aujourd'hui, je suis un chien. Demain, je serai probablement toujours un chien. Bon sang ! Il est vraiment difficile d'obtenir de l'avancement !" - Snoopy, Charles Monroe Schulz.

Écrire pour écrire

je pense bien à toi

seulement

une petite chose me taquine

est-il vrai…

que tu n’as pas sorti le chien et qu’il a fait partout dans la maison,

ou alors…

Parier pour parier

ça veut dire ne plus espérer gagner,

juste garder un chien de sa chienne au vainqueur qui a forcément triché

quelque part ça rassure de participer, même si…

Attention au chien ! © M.M.

au fond on ne peut s’en sortir de sa mauvaise passe

et manque…

Tu gardes ta répugnance pour ma danse

et il faut bien admettre que le beurre est rance et la rime en transe facile et gracile

nullos mon truc de toutou attardé

Épée contre estoc

j’ai de la colère en trop

un débord de sabords

et juste avoir du chien ça décolle les oreilles et les avions à réactions… aux abois.

je veux dire c’est ainsi qu’on peut savoir le fin du fin… à la fin des temps. Pas à la mi-temps

je déballe tout et je recommence

Écrire pour écrire…

mercredi 20 juin 2007

Quand on n'a que l'humour... Pistaches... de pastiche...

"Si tu veux critiquer, fais l'humour, pas la haine..."

Paul Carvel, Sel d'esprit, 989 - 2005

Quand on n'a que l'humour

Pour calmer les mâtins

De caresses du jour

et de peaux de chagrin

Quand on n'a que l'humour

Pour diminuer l'aigreur

Du vin âcre au détour

De ses mortes couleurs

Quand on n'a que l'humour

Dans le blanc de tes yeux

Pour singulier Kippour

Ou baiser mystérieux

Mike au Logis... © M.M.

   Quand on n'a que l'humour

   A l'aune de tes mains

   Pour unique chemin

   De simple troubadour

   Quand on n'a que l'humour

   Pour forcer Présidents

   Ministres et leur grand'Cour

   A être indépendants...

Alors sans voir grand-chose

Que le teint matinal

Et la pâleur d'une rose

Officiante de fanal

On aura dans nos cœurs

Le sang du vrai bonheur

Un vin d'une vraie teneur

Une amphore de douceurs

Mais oui tenez-vous bien

Froment et vous levains

On aura dans nos pas

Du pain pour tous les gars

Du monde entier !!!

Les 22/23 mai 2018

Poème en trois secondes

Le peintre Michel Solé en train d'oeuvrer au couteau... © M.M.

Poème en trois secondes

Une deux trois

Quelques points noirs

Et très franchement

Pas assez de luminosité

Sur ton écran

Je suis victime

Des pas de géant

Que tu t’imposes

Quand le retour

Vers le possible

Devient amour

De codicille

Alaternes épreurés... ou cette lutte...

Qui sera meilleure, vraie comblée cette patrie

Pour l’amour de laquelle nous nous sommes évanouis

Dans l’heure nous prairies nous vallons jadis gris

Resplendissons d’aurore, d’un millénium, au prix

Eglise Saint-Lazare, Avallon.

De la fin d’un système, de la césure d'un thème

Qui leitmotive le monde dans son noir érythème

De la fin compassée des outrances agréées

Soutenues et payées par les grands condamnés

Par ceux dont la conduite est à jamais noirée

Encadrée comme un faire-part d’endeuillés

Alaternes esseulés dans la belle forêt

Où mourront empalés les futiles regrets

Comme portés par les vents dans le mail des déchets

Abey...

Il me semble, ce soir,

Que nous sommes entrés dans le jardin, dont l'ange

A refermé les portes sans retour.

Yves Bonnefoy - L'été de nuit, I

Nos corps étaient faits pour se connaître pour s'épouser

L'étoffe du rêve nous a conquis le temps passé

Et nous nous sommes reconnus dans la nuit la plus sombre

le glas de nos allers a sonné celui de nos retours

Et nous n'étions plus que des ombres

Avant que de nous rencontrer

Dans le couloir noir à t'attendre

Je percevais obscurément l'arc de tes jambes

de tous tes pas l'ambre

si tendre

le regard profond de ton pourquoi

Dans le suroît oblitéré des nombres

voilà ton nom

Abey...

L'aube aux abois

Le méplat de nos mains

Et la paume de tes seins

Et ton âme

Éperdue comme un chien

Errant à travers les nues du matin

Cherchant son chez-soi chez les autres

et attendant la provende du vent

Et les bienfaits du vendre.

Abey...

L'arme des arrois

Un rien qui t'arrime à la loi

et ce sida qui te hante

comme un meurtre sans meurtrier

Comme un feuillu sans feuilles

et une herbe sans brin

Abey...

La force de ma joie

Une arme sans objet

Un objet sans rejet

Une armoire sans son ventre

Un étal sans chalands

des rimes sans argent

La mie sans pain et le pain sans amis

Comme une crinière sans vent

Sans jamais de vent

Cheval fourbu sans écurie

Dans le ruisseau des herbages drus

sans abri

Je t'aime d'autant que je ne te comprends pas tout à fait

Et cela me donne envie de te retrouver

De t'aimer sans explications

Sans remontrance sans délation

Et de remonter le temps

avec tes cheveux d'un blond cendré

Abey tes ors passés

Tes reins cambrés

Et tout le morne de la vie

Im-partie

23 mai 18 - 22 juin 2018

Prière d'amour de l'autiste

J’aimerais bien avoir ta manière

- douceur d’un été sans plaie –

Tu es mon cœur plénier

Tu es ma mère

J’aimerais tant connaître l’enfer

Où tu cherches à m’entraîner

Même si tu t’en défends ma mère

Et que je me laisse guider

J’aimerais gravir l’escalier

Qui mène dans les greniers

Pleins de grains et de beautés

Et que tu te laisses guider

Dans le blockhaus de mon état

De gosse

Où je suis bel et bien enfermé

Moi l’autiste, moi le précoce

Je cherche la sortie câblée

Arrimé à ces amarres

Montpellier, le 13 juin 2018. © MM

Qui m’emprisonnent à moitié

Je crois que j’en ai vraiment marre

De cette intenable amitié

Sans cahot, sans accroc

Comme si la cicatrice

M’était rectrice

Qui défigure toujours trop

Je t’aime comme un passereau

Comme un étourneau falot

Tu as pansé mes plaies et mes pleurs

Tu as la teneur du bonheur

Je perce mes dents sans douleur

Et j’entends le pas rassurant

De ma mère qui tout à l’heure

Viendra me bercer doucement

Dans ton absence-présence

Je creuse mes méninges à chercher

Pour qui d’autre tu dépenses

Tes paroles calmantes à souhait

Je cherche la félicité

Entre tes bras sans concurrents

C’est du moins ce que dorénavant

Je m’attacherai à prouver

Oh maman, étoile du jour déclinant

T’en souvient-il s’il te plaît

De ces morts insoupçonnées

Qui décoraient mon étang

Je vivais et je mourais,

Comme étant et déjà dépassé

Je pleure encor sur ce temps

Où nous renaissions autant

L’un que l’autre dans cette étreinte

Qui nous ressuscitait

Comme deux êtres qu’éreinte

Le départ des embarqués

Dans une histoire inachevée

26 avril 2006

Semi-Detached House ou le SDF et la paix entre les deux Corées.

"Ce qu'il faut surtout pour la paix, c'est la compréhension des peuples. Les régimes, nous savons ce que c'est : des choses qui passent. Mais les peuples ne passent pas." - Charles de Gaulle

"Et je pense à Coré l'absente ; qui a pris 
Dans ses mains le coeur noir étincelant des fleurs
Et qui tomba, buvant le noir, l'irrévélée,
Sur le pré de lumière - et d'ombre. Je comprends
Cette faute, la mort. (....) Mais oui, je prends.
La faute de la fleur coupée nous est remise,
Toute l'âme se voûte autour d'un dire simple,
La grisaille se perd dans le fruit mûr.

Le fer des mots de guerre se dissipe 
Dans l'heureuse matière sans retour."
Yves Bonnefoy - le Dialogue d'Angoisse et de Désir, II

Japon : arbre 

• Bonjour Dudule, comment tu vas aujourd'hui ?
• Ça va, ça va bien, même !!
• Ah ! Voilà une chose qu'elle est bonne !!
• Oui, je suis heureux de la poignée de mains des présidents Trump et Kim Jong-Un... à Singapour, je l'avais presque prévue dans mes rêves les plus sensés... ou insensés, comme tu voudras...
• Ah bon ! Raconte-moi un peu !
• Eh bien, lors d'une pérégrination à l'étranger, le pays je le dirai pas, la date non plus sauf que c'était en début de cette année, j'ai rencontré un jeune Coréen instruit avec lequel j'ai voyagé en autocar, et je lui ai expliqué, en anglais, pendant des heures, comment je concevais une paix possible entre les deux Corées.
• Ah ! Tu parles anglais ???
• Oui, entre autres langues, je parle six langues, et étudie encore d'autres langues quand j'ai le temps, l'occasion, et que la Médiathèque m'accueille malgré mes odeurs de... sainteté !
• Hahaha !!! T'es en odeur de sainteté !!! Mais parle-moi un peu de ta théorie de la paix entre les deux Corées, ça m'intéresse...
• Oh ! Elle est simple, tu sais. Je compare les deux Corées à une « semi-detached house », comme une maison jumelée avec deux étages, un grenier, un sous-sol par unité, et pour faire la paix entre les deux familles en bisbille, il y a une solution simple : il faut des "passages" à tous les niveaux de la maison mitoyenne, des voies de communication entre les sous-sols, les rez-de-chaussée, les étages et aussi au faîte, bien sûr, entre les greniers. 
  Aux étages supérieurs, le commerce international, les contacts d'entreprise à entreprise entre les deux pays : il y en a forcément au moins un peu, et aussi les journalistes, les équipes de télévision, les documentaristes en tournée parfois en Corée du Nord, et vice-versa, puis au sommet de la pyramide, comme aux Jeux Olympiques de Pyeongchang - ce n'était pas réellement le sommet, mais c'était quand même très "officiel" très visible au niveau mondial-, ou lors de rencontres entre homologues des deux pays concernés. Ainsi la paix est rendue possible : tout ne peut se dire officiellement, certaines choses doivent se dire mais rester en partie secrètes... la communication sera établie au sous-sol, puis à divers niveaux d'interrelation. La compréhension mutuelle exige des efforts à ces différents échelons.
• Ce qui veut dire ??? 
• Ce qui veut dire que si on veut faire la paix entre les deux Corées, il y a des choses différentes et adaptées qu'on peut se dire à différents niveaux des deux sociétés : au niveau des « taupes », des espions, des agents doubles et des « cloportes » de la cave, les bas-fonds de la société, mais sur ordre du sommet, on peut donner des infos toxiques ou pas, mais réellement mesurées... et au niveau des ouvriers et des employés du rez-de-chaussée symbolique, même chose 
• Comme on a pu le faire dans la « politique du ping-pong » dans les années 70 entre les USA et la Chine – lors de rencontres de ping-pong, au Japon je crois, des Américains et des Chinois ont noué des liens et favorisé la paix entre les deux puissances –. Ah ! Je vois ! Tu veux une paix à tous les niveaux !
• Oui : c'est très important, si on veut réunir les deux Corées, et cela doit se faire ou s'amorcer bien avant les pourparlers officiels. Le pouvoir nord-coréen pourra peut-être alors accepter la réunification...
• Et tu crois que le pouvoir nord-coréen voudra abandonner la partie ? Les dirigeants risquent, si on fait réellement la paix, de perdre leur place, voire d'être jugés par le peuple qu'ils ont -si mal- dirigé... ???
• Oui, mais si, par exemple, on échange la dénucléarisation de la péninsule contre l'assurance d'une place au soleil pour les dirigeants nord-coréens, une « retraite dorée » pour ainsi dire, un peu comme pour Gorby (qui a fondé la Green Cross International au moment de son éviction de la politique intérieure)
• Oui, il a fini par faire autre chose que du communisme mâtiné de libéralisme...

• Et si on assure Kim Jong-Un et son gouvernement d'une impunité totale pour leurs erreurs et leur mauvaise gestion...
• Oh ! Tu vas un peu vite en besogne je crois... il y a aussi les membres influents ou non du Parti...
• Oui, bien sûr, mais j'aimerais tellement qu'il y ait la paix, c'est ce que j'expliquais au Coréen que j'ai rencontré en voyage... je lui ai même fixé un délai raisonnable pour y arriver...
• Ah bon ! Combien de temps ?
• Je te le dirai si ça se réalise... hihihi
• Bon, Dudulle, tu sais pas, ta théorie me donne des idées pour le conflit israélo-palestinien...
• Eh ben ! Ça serait pas trop tôt qu'on trouve des solutions pour les problèmes épineux de ce genre, crois-moi...
• On en reparlera peut-être... je dois filer.
• A bientôt, et n'oublie pas la petite pièce pour le clodo polyglotte... et un peu foutraque...

Je me rue sur mon éther, je me saoule, je m'enterre...

« On ne plaint jamais dans autrui que les maux dont on ne se croit pas exempt soi-même. » - Jean-Jacques Rousseau

« Quand on se plaint de la méchanceté d'autrui, on oublie cette autre méchanceté plus redoutable encore, celle qu'auraient les choses s'il n'y avait pas autrui. » - Gilles Deleuze

Il aurait bien voulu s'exprimer, non pas faiblement, d'une façon qui lui aurait alors semblé une imposture, une usurpation, mais avec des mots crus, bien assaisonnés, loin des fadaises qui sortent habituellement de la plume des grands pontifiants, des farcis de culture cultivée, des farceurs de l'intellect dégingandé.

Il lui semblait qu'ils pullulaient ceux-là, et qu'après s'être nourris des restes des géants, ils pondaient leurs déjections, leurs boules de poils, leurs ruminations gastro-duodénales des Classiques (dont on dit qu'ils éclairent tels des fanaux nocturnes le monde grouillant des ports de commerce de la littérature mondiale).

Rien ne pourrait, lui, le rassurer sur sa concision, sur le peu qui sortait de ses tripes, sur le non-sens de ses précisions maladives et indigestes justement.

Cirque de Navacelles, Gard, © M. Marchand

Un monde entre le peuple tonitruant et loquace, sûr de sa faconde et qui piétine en dansant les parterres de la vraie littérature, et lui, avec son quant-à-soi et son laconisme, cet abrivent bien vu par les connaisseurs de la vraie économie, celle des mots et des concepts.

Car pour sûr il ne fallait pas une pléthore de pensées, mais un essentiel, un compendium, un vademecum de l'idée.

Derrière les regrets éternels et éternués de sa prose, on sentait l'étourdissement et les vapeurs de l'alcool, les remontrances subtiles de l'éther.

Voilà la couleur secrète de son ton lapidaire. Le prurit invariable qui le démangeait si souvent.

Foin de toutes les influences, assez de cette horde de « maîtrelets » qui vagissaient sur la grand-place en dessous de son balcon. 

Las ! 

Rien ne pourrait perdurer -encore moins percer- de ses lamentations intérieures, délicates, intimes, surannées comme des marrons glacés de l'hiver qu'on sortirait de leur boîte en été...

Il divaguait.

C'était abrupt, finalement, cette falaise de mots, le saut dans l'inconnu, les rocs découpés et la mer houleuse des phrases possibles à l'infini.

D'un côté le désert, de l'autre l'océan vide et hurlant.

Son imbécillité, et l'innombrable pluriel des virtualités à concrétiser.

Qu'il aurait tant aimé rendre réelles, même à travers la nébuleuse des flacons de l'ivresse.

Être, à travers l'espace du temps.

20 avril 2007 - 9 juin 2018