L'enfant et le dévaloir...

L'objet encombrant

Maman m'a mis dans le vide-ordures
Le grand couloir si vertical
Le dévaloir...
Comme d'autres vont au caniveau
Au dépotoir
Ou au congél'

J'ai l'impression qu'j'suis de trop
J'ai étreint le sein sans pétale
Et voilà donc ma sépulture ?

Non ! Dans mon Enfer j'ai eu du pot
Le choc a été amorti - pour sûr
Il y avait au-dessus des poubelles
Merveille
un gratin de choux de Bruxelles
Où suis-je donc né ?

J'suis le ramasse-miettes du désespoir
Surnuméraire
De cinéraire

(J'suis comme dans un tour d'abandon
C'qui vaudrait mieux que ce cloaque
Ein Tag für die Babyklappen
Culla per la vita :
La vita è bella...
Baby hatch
(Hatchoum !)
こうのとりのゆりかご 
Kō no tori no yuri kago 
Berceau de la cigogne



赤ちゃんポスト

Akachan posuto
Boîte à bébé

(ou boîte à grands...)
Schweizes Babyfenster...
Fenêtre sur cour (!)
Si era español
On m'appellerait Esposito,
l'exposé, 
...déjà sevré ?...)

Je pleure comme il grêle
Et les éboueurs
Me déterrent

Ma mère j'peux pas lui en vouloir
D'avoir choisi un exutoire
Et pis j'veux pas qu'on l'accuse
Pasque j'aime bien les toboggans
C'est mon excuse rédhibitoire

Et son visage... lumière diffuse...
C'est comme un trou dans ma mémoire...
De survivant

L'hère et la chanson

Notre société masque les souffrances et la mort,

les déchets et les miasmes, les souillures et l'immonde

SDF au féminin, ombre de la rue, habillée de sacs poubelle

Hurlez chiens de morgue et de sinistre augure

Hélez la souveraine des murailles de Saumur

Faites retentir sur les toits sombres

La grande nouvelle venue des ombres

Lazare est mort enseveli

Le dépotoir est bien rempli

Il est parti entrailles viscères

Dans le creux de la terre-mère

Ce soir

Lazare

N'est plus

Il n'a plus à chercher

Les pourboires de la rue
Les déboires de la mouise
Les squats abandonnés

Les poubelles alléchantes 

Du boulevard des Atlantes

Hurlez chiens de cariatides

Qui léchiez l'ulcère putride

Hélez la reine des murailles de Saumur

Faites savoir dans les chaumières étoilées

La nouvelle née de sinistres augures

Notre belle société peut s'en emparer
Et le canoniser :

Il a fini par crever

L'Impur

Ce faux poème est-il de moi ?

Le vrai self s'exprime-t-il là ?

Je ne suis plus un poète

Seulement un assassin

J’ai tué en moi l’être

Qui vivait sans venin

J’ai parlé au mort ce tueur

J’écris mon propre malheur

Tel un trésor que j’enfouis

Au fond de mon cœur contrit

J’écris l’infini avec la douleur

J’écris l’infamie et son impudence

Je rime de toi les dernières croyances

Comme un sombre et mauvais parleur

Oh ! ce rythme effréné des secondes

Qui bouscule le blé vert de mon monde

Et renfloue les cimes étrangères

Dans un recueil de hauteurs altières

Comme cette statue "ausculptée" de nuit à Lisbonne, et qu'une étoile éclaire, mes mots 
sont devenus des êtres austères et discrets qui éclairent -faiblement-
le sens suranné de la vie...  dans la grand'nuit de l'oubli

Las ! la ronde est folle et perverse

Je tente en vain de quitter l’averse

Sous la pluie battante de mes peurs

Mon âme est détrempée comme un pull-over

(...)

Je ne suis pas un poète

Mon art est une imposture bête

Et rien ne sert de croire en ça

Seulement la force de la joie

Ma joie elle est neuve et entière

Elle répond présente et parfois

Elle me tend une longue rapière

Pour batailler avec l'aloi

(...)

(J’ai trucidé ma poésie

A force de sanglots sémantiques

Ses jours de toute manière

Étaient comptés

Pour de bon

Mes mots ? des dents cariées

Qu’on ne saurait couronner

Il faut don' les arracher

A mon péricarde nostalgique

Et ne plus me mettre à la question

Une pitrerie de plus - ou moins...

Dans les soupentes de la raison

Qu'est-ce que ça change aux lendemains)

Tous mes objets transitionnels

Vont quitter le navire à la nage

Je suis un bien singulier pluriel

De la quatre-vingt-dix-neuvième page...

Souvenir d'une amitié

De l’amitié comme une courroie

Flexible et tendre à la fois

Elle retransmet à distance

Passions vraies et vraie portance

Si nous sommes séparés, dis-moi que tu me feras un signe, un signe doux et discret, comme un air fredonné, comme un soupir échangé

Dis-moi pourquoi le temps passé a passé aussi vite plus vite bien plus vite le scélérat que ce que je voulais

Nos âges différents nous ont cadenassés, nous repoussions les différences, nous tentions l’image de notre errance, nous trépignions dans notre attente

Nous étions liés comme des années, qui se succèdent ou se précèdent

Nous avions connu l’incertain, ouvert nos mains à ce chagrin, la maladie comme si fouaille, comme si harasse nos écrins, comme si le temps nous était vain

Nous allions bras dessus bras dessous quand tout à coup plus de vérité plus de lutrin cette absence accumulant la douleur de nos présences le chagrin de nos essences

Dans la rue les bruits quotidiens

Comme une âme épinglée, cette figure de cire...

L’horloge chante son refrain

Il ne faut pas faiblir demain

Nous allions comme deux âmes en peine, perdus dans l’océan des voitures

Chercher des provendes et revenir las

Chargés de ces fruits de ces mains

Couleur de vie et de lendemain

Nous errions fixés sur un but, englués de partages vains comme sériés par la douceur du retour

Dans les rues par les champs face aux tours

Si nous pouvions retenir le sable dans nos mains ramasser tous les coquillages de cette plage où somnolent des restes de crustacés, où gisent les algues et les embruns

Nous aurions une fête tous les matins nous ferions rire nos élans, habités par la froideur vive de l’air sec d’un hiver sans fin

Nous ferions le tour de nos détours, nous irions encore à Sigean, à la ville et à la garrigue, ramasser des trésors sains

Oh douleur aux messages pareils qui faisaient déchirer les vêtements des rois dans l’Antiquité émerveillée de nos regards de guingois

Oh que d’eau est demeurée immobile sous le pont des ans qui nous ploie

Que de prisons nous ont libérés, que de mots séparés puis réunis dans la joie

Que d’heures se sont déroulées comme un tapis sous nos pas

Nous allions comme deux âmes en peine, perdus dans l’océan de verdure

Avec nos souliers et nos lois, étudiant le moindre cri le moindre pas

Tu reconnaissais la dytique, tu étudiais l’éphippigère, la mante, les cétoines les scarabées et les copris tu faisais des houles une prière, du vent contraire un appui

Toujours première pour la guerre à l’ignorance qu’on nous a prise

Toujours en face de la maladie, de la force qui faiblit, de l’âme qui plie

Ψυχή, en grec, veut dire âme ou papillon...

Nous restions dans l’ombre légère

Deux arbres plantés de travers

Nous allions toujours vers plus de lumière

Dans l’espoir fou et sécant de la terre

Ces arbrisseaux que tu semas

La vie quotidienne  du passé est comme fossilisée
dans ce château musée (St Fargeau, 89)

Poussent aussi de leur force juvénile

Vers le grand couvercle de plomb

Qui fermait ton horizon

Si les valeurs se perdent autour

Jamais pour toi il n’y a de bourde

Tu gardes droite ta tête lourde

Et tu unis vie et amour

(...)

Comme deux alcooliques de l’amitié

Deux espèces de reliques passées

Dans un encor’ retentissant

Aux mornes et douloureux accents

Liberté de vivre emmurés

Claquemurés exactement

Dans le malheur la maladie

Une espèce de prison-étang

Liberté de vivre las

Dans la minceur et le trépas

Comme deux animaux surpris

Par le piège qu’ils ne pensaient pas

Maintenant de vie à trépas

Les sabots crottés sont si bas

Pour coller un peu de sa glaise

A nos semelles de mélèze 

Pour cueillir un peu de c'te terre

Et en faire une bel' misère

Le symbole vrai d’un pourquoi

Pour cueillir un peu de l’amer

Tenter une fois encor'

Une fois de plus bis et ter

Entonner ce chant de la mer

Et retrouver la force et la joie

Dans un glorieux corps

Cette fois

Amers nous allons vers la fin

Comme des étourneaux 

Dans le fumant fourneau 

Du fond du puits voir l’œil du ciel...

Nous reposons nos tristes combats

Dans la tourbe de nos derniers pas

Amers nous allons vers la fin

Pensifs nous tournons nos cœurs vers la foi

Demain sera-t-il bien pour nous ou pas

Le doute meurt doucement dans nos bras

Et nous nous couchons dans le froid

Comme des oiseaux de grand frimas

Pour nous enfin sonne le glas

Hautains nous ne l’écoutons pas

Nous demeurons, absents, 

Absents et... et pourtant

Tellement là

Famine verbale et pneu crevé

                                                                           on voit pas quoi

                                                   on voit pas pourquoi

                                on sait pas quoi

           on sait pas pour quoi

                                                                                      les mots ne marchent pas

                        les géants courent le monde

                        comme des dératés                 au fil des secondes                             comme des rats

                                                 je pense que la vie reste coite

                                                        oui coite        il faut le leur dire

                          que les mots ça marche                       ça vous dédouane de la violence

                 même si parfois

                                           je pense au pneu crevé de ma couleur préférée

                                                         et je parie fort bien             que            tout cela est sans (grande)                                   conséquence

                                  Je pourparle et tu t’assois dessus

              ô les larmes que ton corps laisse passer

                                     ah ! et les parangons de l’abstrait les paradis du baiser raté        je me            hisse sur le mât de misaine et                                                          je zyeute le passé de mon avenir

                                alors me dis-je c’est raté            ma vie est ratée je crois bien

               qu’un jour je comprendrai ça             je serai las à ce moment précis et fatigué de vivre entre                   guillemets

                                               comprenez mon espoir gâché mon sentier bouché

           ma crise économique

                                                  et surtout ne parlez pas restez là à écouter comme des soldats de plomb                                      comme des santons de néant

                                                           ah non pas comme des santons

                     des plantons sans arme chargée 

                                                 si vous voulez si vous voulez 

              comme vous voulez

les mots me manquent                           les mots à moi                       ils ont déguerpi du côté

                       de l'abstrait                                     de l'absence                       et des lois

                                                             c'est une fin tu vois                      une fin de non recevoir

             pour cet espoir                   de mettre fin                         à la guerre des hommes

                                                                                 contre la faim
pourtant                     pour autant                              il suffirait                         de  presque rien
                        alerte                             aux morts                         des mots                           aux   mots
                                                                                                    des morts

"O quelle éternité d'absence spontanée

Vient tout à coup de s'abréger ?...

Une feuille qui tombe a divisé l'année

De son événement léger."

Paul Valéry. Equinoxe. Elégie (To look...)

ce matin en rentrant j’ai trouvé une feuille verte et brune,

Tableau-broderie réalisé par un(e) jeune artiste chinois

mais sans excès

par terre

sur le carreau

je l’ai admirée comme un cadeau du ciel comme un oiseau apprivoisé

qui serait venu manger dans ma main

c’est une feuille d’acanthe ? c’est une feuille d’acanthe ?

je ne sais que penser de la vie qui se meut comme une bataille gagnée

gangrenée de souvenirs

qui s’effritent dans ma tête et font la queue en attendant la suite le grizzli de mes ombres et mes doutes partagés

ce midi j’ai trouvé le signe que j’attendais

je le dis dès maintenant

je voudrais t’épouser

mardi 18 septembre 2007

J'aime le bazar, le souk, la profusion exotique et les colifichets de toutes sortes...

Vernet-les-Bains, en été...

C’est dimanche. Peu de choses ont plus d’importance. Le temps réservé à soi, aux autres, à l’Autre. La vie coule comme une boucle du Yangtsé, un méandre nécessaire et un mal contingent. Les horreurs se diversifient et se pragmatisent, qui déballent leur camelote dans les rues de mon temps intérieur, de mon temple extérieur. Des soldats passent, chemise brune pour des soirées de rodomontades. Derniers petits cachalots dans la Mare Nostrum de mes centres d’intérêt. Clientélisme de l’absence et démarque ultime du printemps passé, en plein cœur de l’hiver. Un hymne à la douceur de la paresse et à la nonchalance de sa mansuétude. (...) Les oliviers sont flous, comme étirés par leur portée, comme tendus pour le dénoyauteur crédule des heures. (...) Nous sommes la proie de nos organes déboutés, de ce matériel qui nous équipe et nous rend mal bienheureux. Que faire de nos simplicités d’âme, de nos silences de prolongement, de notre accorte inélégance. 

Que dire après tant d’autres moi, lovés dans l’indifférente marée humaine de nos prédécesseurs. L’originalité de la pensée, le biseautage de l’intellect, l’ornement post-rhétorique, tous les petits encarts de notre ami intime,

长江第一湾, courbe du Yangtsé, 2011

semblant se faire appeler Désiré(s). Car nous avons tout le saint-frusquin de nos plèvres, de notre sternum, de notre dure-mère et de nos méninges. Entassés dans les courbes de notre crâne ou de notre cage thoracique. Gagner de la place pour que perdre la vie soit une énigme insupportable. Évoluer vers la conscience de ce néant qu’est la mort. Je me perds dans ces friches très connues, comme si je prétendais explorer le coin sombre de notre impasse, de nos impossibles, de nos indicibles.

Car si loin que nous allions, c’est toujours au bout de nous-mêmes, et le vaillant caparaçon que nous nous sommes offert pour ce tournoi absurde est un carcan qui nous immobilise, une concrétion calcaire au bouge de notre déploiement silencieux. Bouge, bouge, bouge. Toujours le trirème de notre incompétence, et même de notre sauvagerie  tellement refoulée, régurgitée pourtant dans les mots. Notre inappétence à la sève même de la vie. Tentés d’y mettre une majuscule, nous la noyons dans notre vaine et dérisoire tentative d’opuscule. Nous sommes les maîtres de ce que nous mangeons. Point. Comme des arbres, nous nous recroquevillons dans notre enracinement, cachés comme l’aubier derrière l’écorce rugueuse et souvent habitée. Ah si seulement je savais rire. Si seulement nous étions libres de rire et par là-même d'enchanter ! 

La nature n'est-elle pas profuse en ses mains tendues ?

Une boutique à Villefranche-de-Conflent (Pyrénées-Orientales)

Que de ramures épaisses et vraies dans le cyprès de nos remords. Je serais libre de dire rats morts, si ce n’était pas une vanité de plus. Une boursouflure. Une sorte de codicille à mon insuffisance, à ma préférence de cachalot dans la Mare Nostrum de mes cent intérêts. 

Si et seulement si. Avec l’humour déteint le linge, et les couleurs criardes de la vérité s’amortissent ainsi. Les convocations du rire sont bifides. Je voudrais dire les comparaisons. Elles s’ameublissent en mottes de beurre sous un couvercle translucide. Méta amphores de mes impavides moiteurs, Nicéphore Niépce comme lors de la découverte tremblotante de la capture de la lumière. Comme reflet, certes, comme leçon, pas. 

Les mots sont là pour me piéger, avec leur évidence d’hermétiques. Ils ont une pâleur d’indigènes et un pastel de natifs.Car les fumigations sont partout présentes dans le désert hurlant. Et rien ne saura les remplacer plus vite que le feu sans fumée de nos intolérances gastriques.

« L’homme sait d’abord, ensuite il comprend, tertio il voit ou croit voir et brode. De même le vrai poète crée, puis comprend… parfois. » (1) Je ne suis pas sans doute un poète, car je ne comprends pas ce que j'écris, et si mal ce que d'autres ont dit, donné, partagé, au vent mauvais...

(1) H. Michaux – Misérable Miracle. La mescaline. Gallimard, 1972, p. 66

Attention peinture fraîche

Demain à la fraîche

J’irai voir si tes tempes ont grisonné

Si les sourires de tes yeux ont creusé

Leurs sillons

Saint Léons, Aveyron

J’irai voir si tes reins ne sont plus alanguis

Si tes mains écrivent toujours 

les arabesques de l’ennui

Ou si tu chantes guillerette et enjouée

Avec l’amour pour aiguillon et même si l’année

Passée à m’attendre n’a pas privé tes doigts

De temps et de pavois

Attention peinture sèche

Mon âme est craquelée

Comme une terre brûlée

Et je suis tête-bêche

Avec mon air d’y croire

Contre vents et marées

Mais je ne t’en ferai pas accroire

Toi qui as tant vécu de rêves

Et qui, au contraire d’Ève

As vaincu le dragon laineux

Le serpent venimeux

Taille de guêpe, Micropolis...

Et le sycophante méritant

La leçon que tu lui as donnée

Céans

Attention peinturlure

Badigeonne et rature

Souviens-toi des ordures

Qui t’ont traitée comme telle

Cousins des infidèles

Fieffés montreurs de Jézabel

Comme revenus à la raison

Mais fous si fous tout au fond

Attention : le symptôme

Cache la forêt des hommes

Et te fait vider la place

Comme par contumace

Attention peinture fraîche

Amie tu restes fraîche

Et je t’aime comme un rai

Dans un grenier

Soleil perché

Amour empenné de misère

Matrice de nos douces rémissions

Dans l’harmonie de belles terres

Tu fonds mes crues rédhibitions

北京, Beijing (Pékin) détail d'une 四合院 (maison traditionnelle)

Amour saluant la rivière

Qui coule entre nous et l’autre

Tu nous fais mauvais apôtres

Des rimes aux poudres délétères

Amour ô vraie âme du jour

Comme la Reine Esther

Un sel minéral impair

La trouvaille de nos atours

Amour aux sangs mêlés

Aux rythmes renoncules

Amour aux tanches tranquilles

Dans mon cœur minuscule

La clandestinité

 Xi'an (西安), détail de la tête d'un soldat de l'armée de terre cuite

Des vases tu remues

Tu nais et tu meurs nu

Sur les murs de ma ville

Tu me parles d’éternité

Amour cadeau empoisonné

Quand tu es emprisonné

A dose infinitésimale

C’est alors que tu fais mal

Simple cueillie sur le chemin

Graminée brize intermédiaire

O toi ma plante florifère

Tu nous conduis jusqu'à demain

Tel un Vaporetto cinglant

Petit radeau au fil du temps

Qui nous amène vers cet îlot

En clapotant tout doucement

Vers le feu unique et si beau

Vers le Père qui est en haut

7 janvier 2007            "J'ai barre par les mots sur la réalité", Louis Aragon

          Dimanche, jour d'ennui et de mortifications...

Le concert n'a pas encore commencé...

          Jour où la pluie descend le long des vitres, où dansent les reflets sur la peau de la vie, replet de satiété creuse et d'ennui créatif. Je suis là, tu es là, nous sommes à bout de course, enfumés par la broussaille de nos cheveux en bataille, les yeux embués de demi-larmes, dans le semi-deuil de nos années perdues, dans le vitrail glauque et profond de nos globes riboulant comme des billes dans un flipper. Nous sommes visités par deux abeilles au calme doux, à la suave haleine de notre café. Comme revenus vers la campagne duveteuse, aux rythmes lents, sans saccade, aux danses en habits traditionnels, menuets éclos dans les après-midis comme des œufs qui laisseraient - enfin – échapper leurs oisillons curieux de tout. 

          Nous sommes fous d'amour, fous de tout. Deux enfants au cœur du monde dérivant tels des filets qu'on (« on » est énigme) récupérera un jour dans l'assaut des vagues du littoral. Un soupçon, l'ombre d'un doute, le bord d'une mer en effet, une cuillerée de vaniteuse dérision, et nous nous armons de la patience vaporeuse de notre cafetière, mauvais percolateurs, engins troubles entre le blanc cassé de la vie et le noir du café.

ou c'est l'entracte... Opéra Berlioz à Montpellier

Je crois avoir vraiment perdu confiance en moi, me laisser égarer par les mots qui fuient le réel en le recréant...

          C'est comme si j'avais avalé une sorte de détrompe-la-Mort avant l'heure, tout un hémicycle de députés en proie à une fébrile agitation (j'allais écrire « adoration » : c'est que le centre les regarde, et que, insensiblement, il les attire ; il faut un point focal à notre déraison parlementaire.) 

          Écrivons sans avoir rien à dire, me souffle le vent, n'écrivons que pour la beauté du geste, pour le doux délire de vivre un peut-être d'éternité. Alors nous aurons admis notre petitesse, le flou de la pensée, l'imprécision qui fonde nos décisions. Laissons nous donc emporter là, là où l'incandescence est vivante, comme un œuf déposé dans un autre œuf, qui se perce et éclate et berce le néant. Et peut-être demain le mystère s'éclaircira qui vibrant et têtu, comme un champignon hallucinogène, empoisonne le fétu de nos râles.

          Il mesquin qui me semble. Qu'avant j'avais des idées, que soudain quelque chose s'est figé, en se brisant, sans éclats, sans débris, sans rien en fait. Une fausse persévérance aux ameublements hautains. Je ne suis pas écrasé, mais je m'écrase. Je ne suis pas boueux, mais je m'ensable, je dépéris, je m'envase. Je heurte le sens commun, et je me fais mal, je me décante. Ecclésiaste des mots, je me dépatouille comme je peux, rameutant leur troupe, dansant comme un gymnaste déréglé et déporté par le courant. Celui des idées perdues, des jamais sortants... Je mure mon silence dans notre conversation. Je me cogne contre la vie, comme auprès d'une source sous-marine, dans le déversoir de toutes les eaux usées collectées par sondes. Mon art ne subsiste que dans mes allumettes grillées. Des fêlures sans discordance, des désirs sans lendemains. Des brisures dans la glace qui ne permettent pourtant pas de connaître l'humain. Cet humus qui respire, ce terreux qui s'encolore et qui nous encolère. Quoi, cette vaguelette, ce rien, et cet impact de météorite au beau milieu d'une terre désertique.

          Car le désert avance !

                     ... A l’angle de l’hiver

Quand rugit le silence

Et qu’entrent dans sa danse

Les insectes graciles

Qui chassent le triste sire

De leurs ailes bourdonnantes

Comme bourdonne l’eau qui sourd

Et trace très longtemps

Un sillon de fraîcheur

Sur le fond du vallon

Déjà loin le dégel

Et le fracas des glaces

Qui tombent et se brisent

En milliers d’étincelles

On perçoit très confus

Le trépas de la Nuit

Dans sa robe de moire

Et son grand châle gris

File doux assassin

Qui cassais nos pantins

Qui cinglais nos visages

De tes sombres nuages

Dans l’arbre au paradis

Il y a des mirages

Et si l’été est sage

C’est promis c’est promis

Nous en cueillerons le fruit

Nous en cueillerons le fruit

Comme, enfants,

nous partions

Par les bois enchantés

Ramasser aux orées

Les pousses de champignons

Sorties de leurs cocons

Maintenant au soleil

Vont perler les nuées

Qui ourleront de miel

L’échafaud fracassé

La porte du sommeil

Et l’ampleur du grand ciel

Sous la toison vermeille

De nos vertes années

Point d'orgue

Retrouver la veine prophétique, le souffle ou le halètement du long accouchement de soi-même, c'est peut-être ce que j'aimerais. Mais le néant m'appelle, le vent m'emporte, le temps se délite. 

Peu m'importe. Il faut continuer, poursuivre la tâche, aller de l'avant. Ne pas, ne plus être infantile tout en restant enfantin, mais ne plus s'engluer dans l'enfance, le non-dire, l'absence de paroles, se diluer dans son insouciance, dans sa relative précarité, son provisoire qui dure. Ouvrir mes mains et accueillir le temps qui vient et qui risque d'être fécond. 

Je n'ai plus de style propre, je suis contaminé par le sombrissime discours à l'amertume facile, à la livrée d'automne. Je rive mon sentiment à cette emphase, à cette boursouflure évidente du ressenti. 

Mon arme est chargée, et je crois tirer quand je la décharge : en réalité je prends la plume sans but précis, sans volonté vraie, sans plan préétabli. Je me rive aux mots au lieu de m'en décentrer. Je rumine, je mâchouille, je mégote, je n'ai plus de partage vrai.

C'est le début de la déprime, je crois, un passage vers l'aigreur du néant. Un hymne à la bêtise vétilleuse et bêtasse. À la procédure paperassière. À la paperasserie procédurale. À l'embrun abandonné sur la grève, par une vague décédée, qui ne participera plus à la joyeuse montée à l'assaut des berges ou des dunes, mais tel un cadavre vivant, croupira là jusqu'à sa désintégration totale. Vision pourtant béatifique à souhaiter et pont-aux-ânes de ma vie. Reste de couleurs automnales qui s'étiolent en soupirs.

Mais la vague ressuscite en se retirant, laissant derrière elle une écume du jour passant.

Je suis comme anesthésié par la douceur de vivre, comme achalandé de rivières et de rimes... visiteurs impromptus, clients sans argent, mais curieux de tout, et de tout le reste... mes phrases esquivent les problèmes – ce mot affreux - et se laissent bercer par le ressac tremblant de la vie d'un mortel.

Ainsi finalisé, mon être par débrouillardise se laisse emporter vers d'autres plages horaires, vers le changement du monde dans un devenir autre, comme si tous les matins du monde, gorgés de soleil  nouveau, revenaient à la charge en mon âme inquiète, pour éclairer un peu plus mon austère vision, et donner le printemps contre l'hostilité, la vie contre la menace, le vide étonnant contre le néant...

Azzar, vous avez dit Azzar ?

Permettez-moi de vous présenter un grand ami

Un génie

Monsieur Azzar alias prestidigi’

L’animateur de notre engeance

Consolateur de l’imprudence

Permettez-moi sans alibi

D'énumérer ses acabits

Et de compter ses abattis

C’est lui le Tout le Vrai le Grand

Le créateur de l’éléphant

Du thé du cassoulet du brie

Du tourbillon et de l’ennui

Voire de la danse des galaxies

C’est lui le grand prestidigi’

L’agitateur de nos consciences

Commutateur de l’impudence

Il sait faire des soupes originales

Des tas de machines infernales

Il a accouché l’ADN sans douleur

Il répond toujours

Même au courrier du cœur

Des amis de la vie

Certes nécessité fait loi

C’est pourtant lui le roi des rois

Il scand' le temps depuis l’Aurore

Jusqu’à minuit et plus encore

Il légifère avec bonheur

C’est qu’il est le génie créateur

C’est lui le grand fauteur de troubles

La Cause première le designer

Et il travaille pour pas un rouble

Désintéressé au grand cœur

Que les savants les ingénieurs

Tous les apprentis Shakespeare

Et tous les enfants de chœur

Les Jean-Sol Partre les J'm'en inspire

Envient convoitent copient sans peur

Et en tout bien tout honneur

Le Maître espéré le Moteur

Chapeaux bas messieurs un génie

Sans contredit c’est bien lui

L’ordonnateur

Le concepteur

De l’univers et de la vie

Agent de change des années-lumière

Cerveau de la bande à Fizeau-Doppler

Joliot Curie

Pierre et Marie

Sous son égide bienveillante
L'univers gris est un détail
Qui n'est pas bien sur ses rails

Le Big Bang s’est enclenché

Avec son appui dilettante

L’évolution s’est ébranlée

Il fut l’auteur incontesté

Le ribouldingue

De nos cellules miraculées

De la valdingue 

Aux pouvoirs insoupçonnés

...Et de beaux monstres prometteurs

Dont il se fit le promoteur

Beaux et grands et vieux lézards

Singes moqueurs pour les bazars

Il a tout fait histoire de voir

Com' ça, sans jamais trop y croire

Il n’a rien corrigé du tout

Car c’est la diagonale du fou

Qui s’est chargée du sale boulot

Des dernières et ultimes finitions

Et de l’instinct de conservation

Monsieur Azzar… Votre chapeau ???

      -  Je l'ai oublié cette nuit

                                                           

Alors ce soir pas d’numéro ???

      -  Non c’est fini
          J’ai épuisé la dynamique

(Il tombent à pic,
Le multivers
et son envers

L'anthropocène

Tous ses mécènes

Et le principe
Anthropique...)

Mais moi je suis au bout

Du rouleau… (ipse dixit)

Quelle déception pour les amis

Le roi des sciences et ses audits

Monsieur Azzar je suis contrit

Et continuer cette homélie

Ne me va plus

Je suis… ému

Mais quoi ! Vous n’écoutez plus !

Monsieur Azzar, vous, endormi !

Réveillez-vous !

Sans quoi malheur

Dieu pourrait revenir

Sait-on jamais !

(Pour quoi faire mon bon ami ???)

Pour nous dire :

Ne prenez pas les courbes de Gauss

Pour des graffiti

Dont on se gausse
A l'infini

(Et pour quoi faire mon bon ami ???)

Mais pour grimer des paradis

Multispire

Et aussi pour aimer

Tous les pauv's affamés 

(Mais pour quoi faire mon bon ami ???)

Pour jouer aux dés

Ou diriger la symphonie…

Du devenir

Et de nos vies

Vézelay

Richesse ambrée, douleur cassée

Un rien étouffe un tout libère

Je prends le virage vers le temps

Celui qu’on prend, celui qu’on perd

C’est pour lundi après-midi

Un doux souvenir et un rappel

Comme si la lune valait plus cher

Que tous les temples de l’après

Musée du Louvre

Douce retouche sur le tableau

Un peu décati par l’usure

Des couleurs reviennent et revivent

C’est un cadeau de l’art abstrait

Un rien qui décore ton enfer

Un rire un sou un empire

Tu fais le tabellion manqué

Comme si demain, demain venait

En s'insinuant dans le présent

Ricercare doré sur fonds de commerce

Un peuplement danse et me transporte

Et fait des ruines de me

s cohortes

Flanquées d’un flambeau vacillant

Dans le brouillard des rues grisées

Sur le buvard évaporé

Comme une tache, une patte de mouche

Qui signe la toile de nos amours

Sur le dôme étiré de la colline éternelle

Éphémère et repliée sur elle-même.

PENSÉES COLLECTÉES PAR UNE AMIE

(mon amie Aline, décédée du cancer dans de terribles souffrances)

Chaque pomme est une fleur qui a connu l’amour.

Félix Leclerc

L’art de bien dire est l’art d’atteindre. Mal dire ou donner un mauvais arrangement à ses paroles ou à ses pensées, c’est prendre son épée par la pointe ou par le milieu, vouloir la faire entrer par le pommeau !

Joseph Joubert

Les écureuils, dit-on, amassent leur nourriture dans des cachettes qu’ensuite ils ne savent plus retrouver. Un tel oubli me semble lumineux et mystérieusement sage.

Christian Bobin

Être vivant, c’est être vu, entrer dans la lumière d’un regard aimant !

Christian Bobin

Ce qu’on apprend dans les livres, c’est la grammaire du silence, la leçon de lumière. Il faut du temps pour apprendre. Il faut tellement plus de temps pour s’atteindre.

Christian Bobin

Le désenchantement est plus à craindre que le désespoir. Le désenchantement est un rétrécissement de l’esprit, une maladie des artères de l’intelligence qui peu à peu s’obstruent, ne laissent plus passer la lumière.

Christian Bobin (Autoportrait au radiateur)

Je trouve mes lectures dans la lumière du ciel. C’est le livre le plus profond qui soit – et ce n’est pas moi qui en tourne les pages !

Christian Bobin

Deux biens sont pour nous aussi précieux que l’eau ou la lumière pour les arbres : la solitude et les échanges.

Christian Bobin

De la discussion, rien ne sort : c’est de la bonne entente que jaillit la lumière. Elle donne de l’éclat aux avis qui se ressemblent.

Jules Renard

Il est un moment à chaque aube où la lumière est comme en suspens, un instant magique où tout peut arriver. La création retient son souffle.

There is a moment in every dawn when light floats, there is the possibility of magic. Creation holds its breath.

Douglas Adams

Quand nous désertent le désir de vivre et la force d’aimer, le monde nous apparaît inhabité. Nous ne percevons plus du vent que sa course sans but, du ciel que sa lumière aveugle, de l’espace que son impassible démesure. Sans doute, s’il en est ainsi, c’est que ces lieux où vont nos vies ne sont rien d’autre que les reflets exacts de nos âmes.

Henri Gougaud

Avoir l’esprit ouvert n’est pas l’avoir béant à toutes les sottises.

Edmond Rostand

L’imbécillité est une chose universellement partagée. Chez les personnes instruites, c’est un peu plus long à dépister.

Albert Brie (Le mot du silencieux)

"Nothing happens unless first we dream." Carl Sandburg