29 octobre
Chose bizarre, sa voix que je connaissais si bien, dont on dit qu’elle est le grain même du souvenir
(« la chère inflexion… »), je ne l’entends pas. Comme une surdité localisée…
(« la chère inflexion… »), je ne l’entends pas. Comme une surdité localisée…
R. Barthes, Journal de deuil
Comme un reflet penché sur le
rivage du monde, il y a l’insoumise qui nargue les nuages, il y a
l’intruse et la souveraine un rien volage, et nous sommes arrimés à nos
simplicités…
Le moteur tourne mais à vide, et nous pataugeons
plus qu’autre chose dans la grenouillère marécageuse, dans le labyrinthe souvent bleuté de nos regards.
 |
| © M. MM |
L’orme de l’amour est atteint d’une maladie rare et d’une
épidémie mortelle, il s’étiole en gémissements contenus, en craquements de troncs noueux dans les vents forts et en écartèlements de silences
ajourés.
Les feuilles sont-elles encore vivantes qui bruissent d’un
dam et d’une souplesse feints ?
Les fruits sont gangrenés de cet
ego qui fuit à l’approche du vent.
Je suis tétanisé, et
l’armoire est fermée. La clé en est jetée.
Elle, l'armoire à glaces, recycle le tronc, avec des palissandres
qui jouent, tendres clepsydres, à meubler l’infini de nos vertes
allées et venues.
Aller retour sirotés dans les gares
sans visage, revenus bien tassés dans l’ensouple des tisserands,
navette et aussi pour l’aéroport, comme une robe tissée à
travers le temps et l’espace pour décider le monde.
Un subit
entendement récite nos pouvoirs de poussières et nous sommes
escaladés par le déclin des notes graves.
Car en anglais 'grave' c’est la
tombe, et là les problèmes s’amenuisent pour de bon en effet, comme
portés par le temps et ses sinistres rejets.
Ses surgeons éponymes, ses impassibles déchets aussi... ses retours sur soi, dans le pli des draps blets.
