L'abattoir d'Alès

Un autre drame se joue des orties brûlantes de mes joues

                            je rougis comme un malade

         le sang jaune de mes ictères

si tu veux nous irons                                                            où j’ai vu enterrer grand-mère

du côté des bouges immobiles,                                     sirupeux souvenir de nos années manquées

là où sirotent les blafards les blêmes et les                            éthérés de service

dans le creux des arbres morts,                                 où s’installent les écureuils en proie à leurs fausses couches

un drame immense qui ne fait rien que de cesser de s’écrire pour la fin des vœux et des aveux

                un carrousel affreux de lueurs sans pareilles de foutaises et de tourne-poubelles

le fouilleux interstice de nos velléités fait tomber l’archifesse de nos grands camaïeux sur les épaules avachies

de l'archimandrite d'Eurasie

demain au rôti variqueux               et après 

l’alibi    le paltoquet de nos chansons, 

                 le bibelot cru de nos soupières de nos          grimoires de magistères

        nous irons là pensifs et bas embouteillés                        de fausse joie comme portés sur les échasses de guingois 

                          qui nous servent de guides dans le maquis de nos soupirs

je mugis comme un lion de Belfort

silencieux et... mort

les humbles connaissent les transferts de public en public

jusqu’au dernier port

un autre râle pour terminer ce bout de rien un déclic pour la dernière pose

ce matin, je panse mes plaies avec du sainfoin

Les images de l'abattoir me laissent glacé et rougissant
l'insoutenable                                     à bout portant

(Les enfants manifestent à côté du Concordat,

et je pense qu’ils ont raison de vouloir vivre

et de crier la vie, la vie, la vraie (!)

avant qu'il ne soit trop tard)

comme un train de la mort

passe sur un pont

et s'éloigne 
tranquillement

septembre 2007- octobre 2015

Photos : musée Miniature et Cinéma, Lyon prises en 2013

Poste Restante

comme une lettre à la Poste restante

comme un ciseau défait de sa paire

comme un rond de serviette sans son linge

comme un oiseau sans pattes condamné à voler 
jusqu'à l'épuisement

comme un sourire tronqué 

et comme le ventre de la ville morte

comme un orang-outang aux pattes palmées

Musée Miniature et Cinéma, Lyon

koala et paresseux

coryphée d’insoumission

étrave sans eau

phare sans feu

comme un oublié de l’histoire

un substitut du remplaçant

l’Observateur du Rivage des Syrtes

le prévaricateur de la non-science

l’orage bleu et la terre inféconde

cette instance de débilité folle mais vraie

je voudrais ne plus être diarrhéique 

je voudrais folle mais vraie envie retenir le temps passé

me retrouver dans le présent

Image décomposée du match de la vie...

au lieu d’attendre un avenir cadenassé

un avenir d’épave au fond des océans trop pacifiques

je voudrais aimer.

Entre les ambres et les ors

Musée Miniature et Cinéma - Lyon, 2013

Entre les ambres et les ors

Lumière tamisée sur le chemin de vie,

Un soupçon d'éternel compose son bouquet,

Éclatant silence qui mobilise nos cœurs,

Comme un regret informulé aux douceurs exquises,

Nous sommes les passagers d'un aéronef aux couleurs de la nuit

Nous sommes des étrangers dans un système transi

Nos amarres sont ailleurs, elles sont au paradis

Où le poète a dit qu'il irait avec les ânes

Avec les humbles et les petits

Nous sommes au fond d'un tableau, et dans le clair-obscur

Nous tentons de faire briller nos lampes de masures

Inconstance de la vie, brouillards encapsulés

Notre voie est tracée

Et notre galaxie

Lactée pour l'infini

Brille de mille et un feux de Bengale

Entre les ambres et les gris or

Au sein du Père et avec lui

Nos corolles ouvrent les sépales

Et laissent entrer les fragrances qui montent

Tel un encens dans le vieux temple

Tel un firmament de l'exemple

Exprimant le temps d'un sourire

Toute la mansuétude de Dieu

Musée Miniature et Cinéma, Le Parfum,
décor reconstitué

Son exacte démesure

La dormition de l'azur

Pardonnée comme un aveu

O cymbales qui retentissent

Janissaires du néant

Jusques à quand

Jusques à où

Engendrerez-vous le tourment

Cimeterres d'une armée fatale

Pour quoi l'ombre dans le regard

Pour qui l’œil sombre et le visage pâle

Fuyez loin de nos escales

Mucem, Marseille

Vous et vos yeux hagards

Nous sommes dans le coin d'un tableau

Notre présence vous semble importune

Mais nous peuplons notre infortune

De ces reflets au fil de l'eau

Sur nos tréteaux improvisés

Nous avons mis de quoi manger

Nous peuplons les instants fragiles

D'un ravissement intranquille

O cymbales qui retentissent

Épousailles du précipice

Destinées à entrer en lice

Contre la force et les délices

De la vie

Aux vertes magies

Festival de Jazz de Junas (dans le Gard) 20 juillet 2013
ambiance surréaliste pendant la montée d'un ballon musical...

O soupirs aux trompeurs accents

Dans l'attente d'un grand changement

Vous abreuvez nos solitudes

De la sève douceâtre

Des longues habitudes

Vous nous faites entrer

Dans l'art de curieux épices

Nous goûtons aux saveurs 

De la suave mélisse

Du millepertuis

Et du souci

De la voussure des cieux enflammés

Nous voici soudain infusés

Nous pénétrons les aîtres secrets

De la maison des candeurs

De la certaine et vraie grandeur

Là où puisent les beaux paysans

Dans le retour vers l'avant

Dans les étangs aux tristes splendeurs

Dans les yeux des enfants sans heurts

Au confluent de nos cœurs

Reconstruire...

Vous nous faites rêver

De plus forts nautoniers

Qui traverseraient les enfers

Pour nous guider vers la Terre

Au confluent des deux bonheurs

7 avril 2006

Work in progress : un jour de Fête du Travail

Elle bruine son crachin quand il fait beau et sourit sous l’orage

Je parle avec mes mots de vérités hors d’âge

Ma poésie résulte d’une mauvaise équation imaginaire/réalité

De prurits insensés et de cibles ratées

Ma poésie ne mérite pas son nom, ni ses sonorités

Elle a comme scissiparité la division cœur/esprit

Une sorte de conglomérat de nations ennemies

Un sigle et un portrait aux colères infinies

Aux couleurs tintamarres et aux sons vivipares

Comme un rejet vers le grand large

Des bateaux et des barges

Je parle mais est-ce vraiment moi qui oeuvre 

La bouche grande ouverte comme pour un cri

Et qui émets une virgule méprisable

De cœur manquant et l’âme coupable

Ridule sur la surface égale de ce plan d’eau

Comme une légère grimace sur un tableau

Mes poèmes enlacés se trémoussent et se traînent

Comme des racines investissent et se reprennent

L’une à l’autre le terreau qui gît tout au fond

Là où nul n’entre sauf à être lombric ou raton

Je perds encore ma contenance devant cet hémicycle

Mes paroles sont denses avec ces mots qui giclent

Je me mets à rimer si dangereusement

Comme un pauvre églantier sur une terre qui ment

Tous mes sauts à l’élastique se perdent

Dans les espaces cadrés de mauvaises herbes

Et je meurs chaque instant de me découvrir là

Pendant et lamentable comme un grand échalas

Je me mets à laisser mon erre m’emporter

Et alors c’est la fin de mes vertes années

Je deviens sec et dru comme un coup de bâton

Mon art lui s’ingénie à demeurer baron

C’est la fin d’une chanson jetée aux candidats

Les mots s’alignent et pleurent de leur orphelinat

Je compte les pieds comme on compterait les ronds

Mon coeur a froid soudain et c’est comme un ronron

Que de peurs subalternes sont ainsi entamées

Qui finissent de pourrir du côté du grenier

Je périple ma vie en un grand entonnoir

Finirai-je mes jours comme dans un roman noir

Le work in progress se délite lui à souhait

Débouté de l'amour et sevré de l’abstrait…

1er mai 2006/2015

Embryon de poème

Formage de tes mains dans le cœur de mon sein

Dessin éventail, oeuvre d'une chinoise (Mme Cao) selon l'art
traditionnel chinois

Comme un radeau ivre sur la mer des montées

étonnant ce radeau médusant ce fromage

si l’art nous est conté comme un autre sévère

que Septime le septième du centenaire centime

de nos centaines d’années

(un ruineux dispendieux somptuaire concasseur)

cette lune qui répond à l’abstrait par son sourire vengeur

le sourire d’une Joconde au bord des larmes

le temporaire dégoût face aux vineuses décences

un rien dans un tout à l’égout

et ainsi le fœtus va pourrir

dans la station d’épuration

au milieu des non-sens et des alluvions de l’incontinence

comme un fétu de paille dans un grand tourbillon

entraîné dans les espaces et les allusions rhétoriques

tout un spasme de friture

de fric et de ratures

dans les derniers recoins de la prairie exfoliée

dans les ex-libris de nos retombées

le drame n’est pas là, mais dans l’arithmétique

des ex-voto

Nous avons été tués à Muttur

 Nous avons été tués à Muttur

menés à l’abattage comme des souriceaux un bétail de sérail

ô lumières et dérision simonie et parcimonie

nous avons été tués comme de simples moucherons nous dévoués à une cause humaine notre corps gît sans                              vie sur le parvis de votre sanctuaire

                                           périlleuse mission et pauvres missionnaires

                 dérisoire mémoire qui se rappelle à nous nous qui sommes muets du mutisme des morts des                                                    boires et des déboires rester là au milieu des combats

                           nous sommes des saints laïcs nous sommes des meules à bras

                    nous avons aiguisé l’œil perçant des aiglons et notre déchéance a fait leur triomphal cortège

                              nous sans arme et eux bardés de munitions

                                             nous en larmes et eux riant comme des curés

                leur gâchette était lâche

                                  et nous étions sans vous

                      si un blanc avait été là nous aurions pu sauver nos âmes mais voilà

                   nous sommes le sang des martyrs

                                         nous sommes virils jusque dans notre repos éternel

                   car au fond il y a la peur vrillée

                                      en nous pénétrant avant la balle qui nous transperce

                                17 sri-lankais tamouls ou musulmans pour vos talmuds

                                                 toute la rangée de vos bréviaires

                                                        guerre aux haltères que vous nous avez voulu voir porter.

                              guerre à la guerre   

dimanche 24 juin 2007

Le 4 août 2006, 17 travailleurs humanitaires d’une célèbre Ong qui oeuvre contre la faim dans le monde étaient exécutés dans la ville de Muttur située au Nord-est du Sri Lanka. Ce massacre constituait le crime le plus grave perpétré contre une organisation non gouvernementale. Trois enquêtes ont été engagées au Sri Lanka et aucune n’a abouti. Après ce qui vient de se produire en Afghanistan, je me permets de donner la voix à ces "éliminés" par erreur (???)... pour vous livrer ce petit texte. Simple dommage collatéral ?? Loin de prendre parti dans cette affaire je m'efforce de rester neutre, bien sûr, dans ce conflit. Les responsables sont toujours impunis.

Des hymens et des hymnes

Le maximum de confort de lecture

pour un minimum d’effort de compréhension

c’est la route que j’emprunte quand je déchiffre la vie

          comme si je dribblais l’incurable

et je parle je parle comme un enfant de larme

          je descends sur ta joue

pour un départ brisant

                            après la griserie de manille

le mûrissement lent dans mes chais

          se passera de tes pourritures nobles

et je prête à chacun le crédit de mes primes

          comme si la déprime cassait la routine

et je parie certain que mon cheval gagnant

           sera comme un mistral dans la bouche de l’égout

tout se passe comme si nous avions à revendre

          les dernières pommes du vieux tremble

tu mens comme si tu pouvais respirer sans mentir

          tu me protèges derrière le roman de ma vie

la munificence de l’indécent fait des ronds de fumée

          des ondes de polluants envahissent ma pensée

et je prévarique avec tes mots comme un enfant du métro

          un Gavroche attardé

                              un horla de sémiose

rien ne sert de pâtir quand on fait dans l’abscisse

          l’ordonnée n’est pas loin

                              qui décrit nos désirs

Le pseudo-mort a parlé l’as-tu entendu

          Tous ses mots alignés font une faran-faribole

                         et je plagie ta vénusté de faïence délicate

                                   comme une tige de fleur sur l’eau opaque

L’angoisse de la page blanche, et rouge...

L’angoisse de la page blanche

Cymbale retentissante

Henri Dunant, créateur de la Croix-Rouge,
première ONG au niveau mondial, initiée
lors de la bataille de Solférino

Oripeau d’infini

C’est la hantise du dilettante

Qui vous écrit

Elle parle de ventre moche

De moustaches raccourcies

Et de ces vilains boches

Qui ont les paradis

(...)

Car l’art est une chanson

Qui s’arrête à l’hameçon

Et mord sans se blesser

Le vers que l’on a fait

Il festoie dans la nuit

Comme une poussière d’étoile

Qui remuerait amie

Les couleurs de tes toiles

Si zut pouvait compter

Comme un pied sans orteils

Le thé serait comblé

D’un vertueux réveil

A la fraîche et comme gris

Zigzaguant les sentiers

Battus par tant d’armées

Que le fol ennemi

A bel et bien souillés

De ses bottes tannées

Amateur de surprises

L’ennui est une lise

Qui borne mon chemin

Et me rend plus mesquin

Qu’un artiste raté

Il est un assassin

De mes vertes années

Et des baisers si vrais

Dont j'aurais tant voulu

Il change mon portrait

Dans un rire étouffé

Et me fait un poilu

La mine ébouriffée

Dessin de l'auteur,
d'après un tableau de MC Escher (?
Je ne me rappelle plus qui l'a peint...)

Dire je c’est parier

Sur un futur réel

C’est signer de plus belle

Au bas d’un beau papier

Dans l’herbeuse vallée

Où gémissent prostrés

Les soldats déboutés

Un rongement des chairs

Une gangrène au désert

C’est à Solferino

La bataille achevée

C’est à Solferino

Henri humble et discret

Que tu as condamné

L’horreur et son credo

Tous ces corps déchirés

Portaient le lourd fardeau

Des combats inégaux

Et de leurs héritiers

Là un sbire estourbi

Quelqu’un à amputer

Un enfant de la vie

Aux membres écartelés

Frontispice égueulé

Des canons mortifères

Un autre appelle sa mère

Dans son sang écrasé

Le champ est en labour

O vide et désamour

Semailles ensanglantées

Qui reviennent nous hanter

Aux esses et aux détresses

Un cadavre accroché

Fait mine de paresse

Quand il est remué

Un vent fait la promesse

Détestable caresse

Des échangeurs de paix

Contre cet art abstrait

Les travailleurs poètes

N’ont que faire de vos fêtes

Armistices écuelles

Aux souffreteux cruels

Dans l’étouffoir farouche

La croix vermillonnée

Épouvantail aimé

Vient apposer sa bouche

Sur les abandonnés

Cariatide

"I will return the cities my father took from your father, Ben-Hadad offered."You may set up your own market areas in Damascus, as my father did in Samaria."

Ahab said, "On the basis of a treaty I will set you free."1 Kings 20:34 - NIV

Cariatide

Callipyge éternelle nuages de l'oubli

Comme une cicadelle sur ma main refermée

Comme un roseau panserait les jours d’assuétude

Les sourires dépensés et des cadenas ouverts

                      (Une telle dépense onc ne dessert)

Œuvre de l'artiste chinoise Wang Xiao Yan (WXY) peinture sur bois 2015

Je puise dans le cœur de l’insoupçon

Et je ridule le feu de mon art supplanté

Mon arme est la patience, qui s’énerve tranquille

Sur les rues enfermées, dans le dos des études

Sur les sentiers croisés qui indiquent la mort

                         Qui s’enfoncent dans le temps avec la force molle

De ceux qui savent la fin proche qui sont découragés

                          Et qui croient qu’un instant peut les reformuler

Dans la honte des années perdues

A rechercher à farfouiller à se départir de ses tripatouillages

Comme si

                                  Et aussi le prétoire où parlent les femmes au dos des keufs

Là où se jouent les libertés conditionnelles

                                  Les serpes qui retombent au cou des prisonniers

Tous les souvenirs hantant les tourelles de l’ennui

Oiseaux noirs et glauques dans le courant des nuits passées

Passées à espérer à échafauder des théories

                                                                         à déambuler lugubres

Dans la cellule noircie par tant de cigarettes

Dans le formidable tir des poubelles qui tombent

                                             Au fond du camion qui emmène les cadavres

                 Et défait nos lits au carré

Comme si

Et puis les formidables matraques qui s’abattent sur la tête

Les coups de poings les serre-dents et les autres péris

Tout un camouflage d’alibis

                                une série printemps gris

Tant que

Les tanks ne seront pas surpris dans la ville

                     Que les roquettes tomberont comme des pluies de puits

            Pour une archéologie de la haine

Toute une série de sirènes sans bruit

                   Qui défilent porteuses de la morgue des thrènes

Des anciennes chansons pour boire l’insomnie

                                                                     Et la non-vie.

                                  Dans l’arbre mort j’aimerais trouver un coin de miel

                                 Mais il n’y a que de vieux papiers gras et des bouteilles

                Des canettes de bière et du soda évaporé

Comme lui.

Objection, votre Honneur !

- Pourquoi es-tu distrait : qu'est-ce qui ne va pas ?
- Laisse-moi tranquille, ne t'occupe pas de moi !

- Mais tu es d'une humeur massacrante, pourquoi  ?
Je ne t'ai rien fait, j'espère, allez, dis-le moi !

Dessin de Plantu, dans le journal Le Monde,
pour les XXVIIIes rencontres de Pétrarque, 2013

- Comment ne serais-je pas inquiet quand mon frère souffre
Comment me savoir libre et lui au fond d'un gouffre

Mon frère est emprisonné, il est bâillonné
On ne le comprend pas, on le vêt d'un droguet

Il souffre pour ne jamais faire souffrir quiconque
Il attend sa sentence comme un coup de gong

Il prie chaque jour, chaque nuit

Le monde entier est devant lui
Je sais qu'il n'a pas d'ennemi

Il donne sa liberté pour ne pas laisser perdre
Leur raison de vivre aux ennemis de l'Hydre

Étau autour de lui les barreaux se resserrent
Les murs dérobent la lueur bleue de l'éther

Il étudie la moindre parcelle de la Loi,
Fait du cachot un temple à son Dieu Jéhovah

Rien ne le trouble comme la rumeur des bottes
Le bruit noir des canons et la charge des chars

Il ne peut en conscience œuvrer pour nulle guerre
Son nom est inconnu mais sa chandelle est fière

Dehors la vie remue telle un fleuve impassible
Les enfants sont joyeux et tirent sur des cibles

Les chiens jappent gaiement ou pour une menace
- Inaudible à leurs maîtres - au centre de la place

- Pourquoi es-tu inquiet pour un soldat de moins
- Eh ! T'a-t-il nui l'ami de quelconque manière

Son droit est de dire non au bruit des cartouchières
Son silence est un long et douloureux témoin

Comme si demain un grand conflit mortifère
Allait ensanglanter son pays attaqué

- Son amour pour ses frères va-t-il donc l'emporter
- Si déjà il acceptait d'apprendre la guerre

- Gott mit uns ! disaient les nazis à la Seconde
Lui se tait et remet ses pensées dans son cœur

(Mais on frappe à sa porte : objecteur c'est ton heure
Voici venu du temps des juges la faconde

De refus d'obéissance il te faudra répondre
Tu moisiras des années dans ce cachot sombre

Vrai prisonnier de l'espérance
Porte le seul flambeau qui danse

Pulsion de vie pulsion d'amour
Contrecarrent encor plus fort
La pulsion de mort...)

Champs Élysées, statue de De Gaulle

25 septembre 2006

Les riverains du fleuve sont privilégiés par leur proximité avec le bonheur, ou plutôt avec la douleur d'être heureux, ce qui n'est pas exactement le bonheur même. En fait. Tempus fugit et les ardoises à régler sont aussi vraies que les marrons qui dégringolaient tout à l'heure dans cet espace vert où logent les passants, fleurant bon le cyprès (et aussi le sapin). Nous sommes cernés par la ville, écartelés entre passé et futur, à la merci des vents contraires qui font ployer le navire et menacent notre traversée. Ce n'est pas bien d'écrire quand on n'a rien à dire. Mieux vaut arrêter là et se taire, en attendant que les voiles gonflent et que le bateau reparte. Même si c'est en sens inverse.

Golem duplicata

Voici un texte un peu difficile

écrit il y a bien longtemps...

quand son identité vacille

on s'exprime en grisant

les marges du codicille

 que l'on croit rétractile

Rédige ton testament il te reste un printemps

dans l’âtre brûlent tes dernières journées

                                   et tu percoles ta mort

en humble roturier tu meurs

regarde-toi en face, dans la glace qui fond

                                                     tu es comme un coupable avant la décapitation

ton sang se coagule dans tes yeux injectés

                                     et tu arbores une mine défaite comme un vieux manteau

tu trembles sans bouger tu conduis comme un fou

alors qu’à deux pas les gens rient et sont saouls

Source tarie et son bassin (on appelait ça une pile dans notre jargon familial)

                     si seulement ton or pouvait servir à te racheter

                l’âme aurait un second souffle tu serais ranimé

mais las ! les marins ont perdu pied et l’arme passe à gauche

                      tes espoirs envolés                  font des froufrous des libertés           statues

et toi tu t’enfonces dans la glu de demain, dans l’arbre déconnecté

je pense à toi qui pleures et moi aussi je pleure

                       tu pleures de peur                                           j’ai peur de pleurer

         tu frissonnes comme un sergent-major dégradé

                                           un prêtre défroqué face à la mort qui l’appelle

et moi je range mes souvenirs dans la malle au grenier

je pense à toi malingre je me tais

si tu voulais tu pourrais griller toutes tes journées               mais tu attends l’impassibilité

                          et tu rages de vouloir tout casser et de ne pas pouvoir

je me garde un recoin pour rêver, une cachette d’espion, un nid d’aigle

                                                     et tu me rejoins là soudain

             avant que s’abatte le couperet

Reflet sur la ville ou la ville n'est-elle qu'un reflet ? A-t-elle son double dans les replis secrets de notre cerveau ?

                                                              que la veuve noire te plaise

                 et que j’aille l’embrasser

                       pour une exécution pour les basses marées                            des œuvres basses

                        je galope vers la vie tu m’entraînes vers l’ennui

                   je trace tu me rattrapes et me happes comme un vulgaire moustique

                                     je suis le puceron d’une pucelle enfermée

        (je brûlerai avec elle)

comme un brasier                      tes yeux semblent briller d’une haine forte et dense

et je sens soudain                          que tu saisis mes mains

                        me voici ! laissez donc partir l’autre

                                         mes hommes ont combattu pour tu sois livré

                   si tu recommençais le parjure de la vie

                                         tu ferais même chemin jusqu’à cette infamie infâme

               tu loverais ton sourire dans cette victoire de lâche

              surprise au bout d’un fil

                                                     (le pendu est détruit - quel est ce jeu stupide)

et je suis sans moi-même

                                                            devenu aussi gris qu’un marbre de tombeau

qu’un granit du Morvan posé sur ta dépouille

                     ci-gisent bien enlacés

                                                 moi et mon double

profané

samedi 21 avril 2007

Démission

Un pas vide

                           des ortho lents

                                                 quels sont les pris 

                                                                                                                        de nos braves paris

je reste las                                                                  tel un renard

                    dans sa tanière

                                                forte de ses petits

    l’arme est toujours fatale

                                                                                       le regard gris

                              et les soupçons fondés

Un pot vide

                                          des armistices

                                                   quoi de plus honnête

                                                                                   que l’argyronète

                                               je plante les mâchoires

                   de mon étau

                                                     et je rabote

     j’ai larme facile

                                          mon soupir de prisonnier

             et les soupers à la grimace

Un mot vide

                                   des abris bus

                                                         quelle est la joie

                                   de mes intrus

                                                                         vous qui restez

                                             ne demeurez jamais factices

                                                               comme des bouteilles d’exposition

dans la grand'cave 

                         

de l'oubli

Un mot ride

                                                       et son prix...

Ce retard coutumier

Ah ! Douleur incessante au regret amer

Comme des pépites de chocolat pur et sans miellat

Le supplice du goutte à goutte, de date à date

Comme des pavanes insolites dans un ballet nuptial

Ces sertissures de paroles

De mauvais engagements qui cerclent le printemps

Je me charge de moi comme d’un ânon bâté

Comme d’un rire pour de faux

Comme d’une tignasse à recoiffer

Et tous les gens autour qui crient leur désamour

Qui criaillent et qui piaillent dans leur basse-cour

Nous laisseront-ils rêver un dernier temps d’aimer

Toi, toi entière comme un sourcil dressé

Une écoute si précieuse pour mon cœur esseulé

Ce délicieux indispensable et impensé

Retard coutumier

La danse sur le bord du monde

J’ai dansé sur le meuble effort de tes jours

ma stupeur de ne pas te connaître avant la fin du monde

c’est un abécédaire de l’inconnu qui serpente entre nous

comme une chanson mutique et un rythme sans ordre le bord du monde

penser c’est d’une fatigue sans nom

il faut ramener le désespoir à de justes propensions et le fin du fin c’est la fin d’une onde

je me partage entre deux boulevards au Monopoly des starisations

et du hasard des provocations

si tu veux nous irons nous chauffer sur le radiateur à silence

et alors nous prendrons une bonne tranche de vie dopés à l’infini de la chaleur blonde

et à la fin du monde nous irons en chantant vers l’échafaudage de nos vingt ans

© MMM

J’ai pleuré sur le mol essor de nos biais

si tu veux nous opterons pour la craie bleue

nous écrirons sur la carte blanche

nos peurs rouges et le danger sur tout ce qui brille

le discobole de nos quadriges

de nos imbus

je panse les chevaux de tes reins un rien retourné et c’est un rein

corrompu par l’ablation sublime de tes mains au fond de nos regards un hymne à la foi comme un pommier dans l’azur

comme une fleur dans un désert et le pourquoi pas de nos rires

cédille inconsciente de nos désirs

ô syllabique majeure de nos doigtés mellifères

nous dormons au cœur de nos affaires

comme des répliques sans passiflore

et des chemins sans bas-côté

comme le sillon d’un bateau enivré de lumière phosphorescente

dimanche 7 octobre 2007