Eh ! L'ami !

Rien ne nous trompe autant que notre jugement. Leonard de Vinci

Un instant s'il-vous-plaît, vous avez dit ???
J'ai dit un mot après l'autre comme d'habitude
Oui... enfin, il nous faut rejoindre la quiétude
Et aussi le plus humble des abris !!

Musée de l'Architecture, Paris. Le Jugement dernier ?

A l'instar de nos pluies d'horizons inespérés
Vous me donnez un peu de raison et pas assez de grive
Nous nous contenterons des merles de la rive
Et de quelques parapluies dorés

Je vous emmène avec moi votre compte est bon
Alors partons ! il me tarde de rejoindre le Vésuve
Et jamais encore je n'ai lu Vitruve
Oui, c'est cela allons-y ! Partons !

Vous finirez par comprendre mon ami
Oui mais trop tard je le crains
Que tout se termine dans le bain

Celui qu'on appelle Pas radis ! 

Salut à toi

Accueillez la voix qui persiste

Dans son naïf épithalame

Allez, rien n'est meilleur à l'âme

Que de faire une âme moins triste !

Paul Verlaine

Salut à toi,

Comment vas-tu ? Es-tu trop prise pour envoyer des news ?

Comparses de l'aléatoire, les nouvelles nous rafraîchissent et nous rassurent

Il y a une limite éternelle à ce bouquet d'étincelles

L'étain n'est pas un métal noble et puissant

Le cheval n'a pas besoin de nos selles

Quand fleurit le rivage de mille coquilles de noix

Concassées par les flots,

Alors je parle à la mer comme un promeneur de guingois

Harassé et falot

Etang de Thau 2018 © M.M.

Si seulement les rimes pouvaient en s'entassant

Faire des gilets de sauvetage pour les passants

Et donner un sauf-conduit à nos péchés

Dans la boue et le marasme de cette année

(Dans la boue et le marasme de l'étang

Où plongent le regard sombre

Les alliés du néant et du grand vent

Comme de lourdes palombes)

Si tu peux donner signe de vie

Tu transformeras mon hallali

En un rire prolongé et mon âme

Tremblera d'un doux et prolongé dictame

Comme si le ventre de la ville

T'avait ramenée pour un instant

Sur le profond velours des ans

Et tous les souvenirs alarmés

Déboulant comme une armée

De cédilles

Avaient donné un coup au temps

Qui godille

A quand mon amie de toujours

Mon âme mon cri mon amour ?

Je t'attends encore et encore mon amour...

A charge pour toi

En écoutant les chansons de Léo Ferré

A charge pour toi d’ouvrir les valises de tes yeux

De me décrire les pleurs qui les gonflent

Dans le sombre lit de tes aïeux

Dans le plumard où tes mains ronflent

Comme il est tard tu vois le train de 23 heures

Passé comme se doit dans le sens de la peur

Tu parles sans rien dire et tu dis sans parler

On ne peut pas ne pas communiquer

Comme Léo le brave est une pure eupatoire

Ce poète survivant dans ses mots qui ex-istent

Comme lui soudain je me sens  anarchiste

J’ai envie de crier et j’ai envie de croire

A la force du vent à l’amorce de sang

- Qui prédit l’infini retrouve ses amis

Sans pouvoir les serrer tout à fait contre lui

Avec ses bras coupés et ses dorénavant -

Tu restes phénomène dans l’aube accoutumée

Tu pleures sans sourciller et tu dépenses ta vie

Fleurer le temps dans un cri souvenir sous pli

Comme le vide-ornières du pré contrecarré

Que tu nous as construit.

Le défroqué

A friend is someone who makes it easy to believe in yourself - Heidi Wills

Il y a comme un dégradé un défroqué un perd-patience
Il y a le prytanée de nos errances

Et l'imbroglio improbable de nos attentes
Tout nus dans le vers de nos proses 

Tout verts dans le nu de nos danses
Et l'impromptu de nos psychoses
Collectives éruptives disruptives

Il y a... 
Mais chut ! On vient ! fermons la porte  à clef 
Et redevenons les biches sauvages de l'apprêt

Dans les coulisses du devenir autre
Au pied des humbles hommes apôtres

De la déconvenue

Nous plaisons aux tardigrades

"Au fond, c'est une jouissance que d'attendre l'épouvante" - Henrik Ibsen, Maison de poupée

                     Une douceur de sangle                                        douleur d’exsangue                       je pense à toi et toi

dans la rue                                              je danse comme une toupie je tourne        je vire                 je volte

                                 si le souvenir me hante              l’art me crotte

                     rien n’est pareil à ce demain

où s’élèveront les hautes mains                               de nos désirs où                  pleureront les délires effarants                               quand tous nous renaîtrons           comme des anges     dans     l’armistice de nos tendres gaffeurs                 nés                     nous plaisons aux                                 tardigrades

                  Ibsen l’avait dit et redit mais nous n’avons pas écouté

         LA GUERRE EST VENUE TOUTE SEULE

                COMME UNE GRANDE nous n’avons pas été vigilants

                                                       et la revue des mondes dépecés            nous a raconté le café Balmoral

                   nous sommes des sous-hommes tous autant que nous sommes                            le message est passé                                                                                         mais nous sommes restés et alors

LE MONDE ENTIER NOUS A DECORES DE CIMETIERES

                               Voltaire et Montesquieu et aussi Lacordaire

                     des apôtres                                         nous vers nus comme des sous neufs

                                                                                                                           nous trempons notre plume dans le nectar des brumes et                 nous nous heurtons aux difficiles retrouvailles avec le bœuf musqué et l’aigle blessé nous pour d’autres semailles et d’autres hivers dans la plaie ouverte de nos enfermements

 

NOUS SOMMES PERDUS 

0 SOUVIENS-NOUS ET RAMENE NOUS A TON BERCAIL PRECEDENT

                      Passage à Tabernas
                                                         et haut de hurlevent

En écoutant « Les Choristes »

"Mais qu'était donc cet appel du sujet au-delà du vide de son dire ?"

"Écrits" de Jacques Lacan (1966)

Le surgissement d’une voix

Fluette, aigrette de la joie

Dans le désert grivois

Des ormes pleureurs

Le naïf et fol espoir

Qui naît dans le soir

Tel un oiseau noir

(Il changerait de couleur

Pour marier le bonheur

Et l’aubier des heures)

Un parlêtre de l’art

En proie à la misère

Et qui dépasse les critères

Qui déterminaient son écart

© M.M.

Dans l’arbre je vois

Comme un oiseau bleu

La couleur de ces yeux

Qui retiennent ma voix

Prisonnière de la loi

Comme un enfant je dois

Dérouler mes trésors

Devant l’armée des corps

Qui périt dès l’émoi

Ce toi qui es si droit

Comme un chagrin

De peau maigriotte

Disparu sous la botte

De tant de mauvais biens

De tant de malandrins

La voix dans le désert grimé

Répond faiblement : un écho

Et dit : marche marche dans les blés

Ne te retourne jamais

Cueille, cueille les souvenirs tannés

Par le chemin qui mène en haut

Du côté de la lumière et du repos

Du côté de l’arbre à oiseaux

Bleuté par le ciel si gros

Qu’un nuage s’y grise de beauté

Balafré de milliers de farfadets

Comme autant d’hymnes à la paix

Parle, parlêtre aux blancs soucis

Peuplé de ces doux peupliers meurtris

Qui susurrent dans le vent des nuits

(Comme des abbés qui prient

Dans leur sombre abbaye)

Si le temple était rebâti

Nous ferions des tours de guet

Nous ferions des parapets

Pour les enfants de la vie

Nous chanterions comme des enfants

Comme les choristes

Avec des trompettistes

Comme des sous-fifres épatants

Armures de tant de bannières

De tant d’éclats

De tant de voix

Qui s’élèvent dans le désert grivois

Autant de fanions-liberté

Comme des ballons d’air si frais

Si pommelés de vérité

Ils y éclatent de cette manière

Qu’on attribue seulement à Dieu

J'accroche mon cœur...

J’accroche mon cœur à une étoile

Je me mets à sa glorieuse école

Dans l’espoir d’une constellation de bonheurs

Tous ces petits riens qui font la vie belle

Et transforment l’aride en fleurs de safran

J’accroche mon âme à un grand voilier

Un albatros aux ailes si amples

Que le poème en est grevé

Je me fais poète de la mer

Océanographe ou navigateur

J’accroche ma vie à une pendeloque

Je fais des croche-pieds au temps qui passe

En attendant le renouveau

La force que nous confère l’âge

Quand on a fini par comprendre

Le pourquoi de nos amouraches

Art mineur pour mon majeur

                                                                               J’ai parié tard

                                                      sur le puisard

                                       et ma bonbonne

                                   bobonne

                                                        est encor' à retardement

                          mon aviron

                                                à réaction

et le beau temps

qui fiche le camp

                                                                                                                                                                                           J’ai juré fort

                                                        ennuyeux

                                 paraphant

                                                                       ma paraphrase

                                                        d’un sparadrap

                                 de périphrase

                                                                                                         avec emphase

et le beau temps

qui met les bouts

                                                                                                                                                                                  J'ai aimé tant

                                                    verbeusement

                                 comme un manant

                                                                         

                                                                      J’ai croqué la pomme

                                 comme un homme

et le voici

dans son falzard                               l’hiver ranci

                                                                                                                                                                                 J’ai fait mon testament

                                 à contretemps

                                                                                 juste avant de clamser

                                         dans mon placard

de ce costume

d’odeur posthume

je vous écris

                                       c'est là mon art 

                                               pariétal

Toi mon cornac, mon érudite

Je suis jeune homme et vieil enfant

Je suis comme un éléphant blanc

Allégorie d'un grand départ

Offert par des dieux qui réparent

Toi magicienne, fais-moi voler

Je suis le vent qui nous défait

Et mord déluré le vieux talus 

Sans maître sans loi sans paraplu'

Toi commerçante, fais-moi crédit

Je suis l’historien de ma vie

Je m’invente pour qu’on me trahisse

Il n’y a qu’amour qui me ravisse

Et que tes seins qui me détournent

Je voudrais tant que tu m'chantournes...
Toi mon cornac

Mon érudite
Donne moi la gnaque
Ma favorite

Avec tes yeux comme des agates

Ici ou bien à Ouarzazate

O mon amour pas de dédite

Retrouvons-nous ! 
Au bout du monde si on est fous,
Mais au plus vite... 

Les anciennes clés de notre amour...

A cent lieues de penser à toi céans
Toi
Presqu'île plantée dans la cambrure du temps
Tu me rappelles à l'ordre d'un seul coup de dés
D'un seul
Mini-courrier

Et c'est comme si le grand désordre permanent
Des années passées
M'était revenu à la figure

© M. M. Les anciennes clés de notre amour.

Oiseau de bon augure ?

Ou trousseau d'anciennes clefs...

Alors...
Les bras levés comme quelque ancien combattant
Qui se rend
Ou comme en jubilation pour les quatre éléments
Chromatique
Tonique
J'attends

Le parfum de ton pas domine mon allée

Et c'est le grand séminaire des étoiles fracassées
Qui voulaient simplement venir ici t'embrasser

Amant... amante...

Amant                       amante                             nos cœurs                    

           se sentent                   les aubes aussi                                      font         du joli

nous                 nous amis                     ou bien sans rire                  nous sommes foutus 

                                                  de nous aimer

                        comme des ratés

Amant...   amante                                    et amarante                                                 les mots se suivent                           dans leurs vacuoles

de plaisir frivole               de durée atone                                              de prairie riante

comme des années                               d'attente

                                     confiante

Amant/amante                                          nos airs                          se marient                                                                                        nous sommes unis                          comme des oisillons

                                                        à leur nid

et nous voguons sur le Grand Fleuve à la limite de nos royaumes

alors                      alors                                   alors                 c’est la vie            qui gagne

                                                    à tout prix

              

Musée d'Art moderne, Paris, © M.M. - pour les 2 clichés

Le festin de la vie

Lors d'un mariage...

La demande, la requête d'amour est pour moi comme 

l'attente du repas pour une couvée d'oisillons, qui le bec ouvert, tendus vers leur mère nourricière, tentent d'avoir un peu de cette provende terrestre, un peu de ce suc vital, de cette victoire sur la mort toujours possible. 

Une demande qu'un peu retarde, fait perdurer, prolonge, que beaucoup comble, quand le surplus fait une couronne à la satiété. 

Mais aujourd'hui, tellement de nos contemporains semblent blasés, ayant déjà tout entendu, tout vu (ou le prétendant). 

Mais c'est dans les choses simples de la vie, dans une poignée de main chaleureuse, dans un regard de sollicitude et d'attention, dans les cercles -vertueux- de l'amitié, dans un petit d'homme, dans la force d'un orage ou la violence d'une débâcle, dans le spectacle renouvelé d'une nature qui se réveille ou au contraire replie ses ailes pour s'endormir pendant la saison froide, dans l'hymne à l'amour que nous chante le printemps, dans les 

Repas à Istanbul, dans une gargote

symphonies éclatantes ou discrètes du souvenir, quand l'âme se retrempe dans la douce nostalgie de l'enfance, dans les détours d'un chemin ombragé, dans le sillon du laboureur fatigué, dans le repu d'un repas plantureux, dans le souci de l'autre qu'on aime tant, dans le friselis des glaçons sur le bord du toit, à l'orée du monde, au plus secret de la matière, là où palpite l'univers microscopique, où se marient les couleurs et les sons, le goût des choses vraies, la potentialité présente en chacun. 

C'est là sans aucun doute que se joue l'essentiel du vibrion vivant et du mariage de la matière et de la pensée.

Et pourtant ce ne sont que des mots qui habillent pauvrement les réalités si riches, si crues qu'elles en semblent rebondies, replètes sans perdre pour autant leur part de rêve, de bonté et de joie. 

Le réel que les philosophes nous disent inaccessible, nous le retrouvons pourtant autour de la table du festin de la vie.

Nous le touchons comme nous mêmes touchés par le doigt de Dieu.

Le bug de l'abbé Mol majeur

Abbé dans ton grand pays

Comme au fond de ton abbaye

Tu rêves à un autre être-là

Un enfant sauvé du trépas

Tu bugues, pantelant, comme un regard qui luit dans la touffeur de la vie

Avec des fuyards dans la nuit

Il reste des suffragettes et des arrête-de-vivre

Comme des cimeterres cachés au fond des livres

Il reste à déterminer le flux et le reflux

Toute l’armada des rixes et guerres de malotrus

Tout le printemps qui va vers toi 

Dans un habit de gala

Oh si je voulais je pourrais pourrir

Si je pouvais j’aimerais tant courir

Et puis les vacances sont de mise dans l’arbre de villes

Où pétaradent les rimes et les rires de Granville

Tu panses pensée et je pense panser

Nous sommes les valets de la vraie déboutée

Arrêtons-là les dégâts et les en-cas sans rien d’autre

Vivre dans les gravats et mourir dans un lit de mauvais apôtre

Comme si nous étions foule et gabarit de ce bas monde

Comme si nous étions anoblis par les fichaises de nos arondes

Encapuchonnés et encapsulés comme l’hémoglobine dans son globule

Et désireux de passer telles des ombres dans l’utopie des nuls

Car le monde n’est pas possible hein !

Cela on peut le prouver

C’est bien le problème des cartes à l’échelle 1/1

Et tout le fatras de tes bondieuseries qui sévissent

Alors qu’autour de nous meurent les braves et les peaux-rouges

Il faut retenir le vent - avant

Et après il faut retenir  - l’apprêt

Et transmettre tout en un don

Unique et vrai

Minuscule géant

Adieu donc puisqu’il nous faut partir

Abbé, tu fugues, je ne saurais te retenir...

Ô regard !

© M.M. 2018, Maroc

« Le peintre, à celui qui doit être devant son tableau, donne quelque chose qui, dans toute une partie, au moins, de la peinture, pourrait se résumer ainsi : - Tu veux regarder ? Eh bien, vois donc ça ! Il donne quelque chose en pâture à l’œil, mais il invite celui auquel le tableau est présenté à déposer là son regard, comme on dépose les armes. C’est là l’effet pacifiant, apollinien, de la peinture. Quelque chose est donné non point tant au regard qu’à l’œil, quelque chose qui comporte abandon, dépôt, du regard. » 

- Lacan Jacques, Le Séminaire XI, Les quatre concepts fondamentaux de la psychanalyse, Paris : Editions du Seuil, p. 116.

Ô regard

Regard d’or

Qui pénètre les replis

Sacrés de l’âme

Qui entre dans les chambres intérieures

Et secrètes

Le répit tu nous donnes

Comme un habit de moine

Qui ne trompe personne

Sauf que c'est idoine

Pour l’Argentalet 

De nos recels

Ô remeil

Remeil d’art

Où poussent les jonquilles d’ambre jaune

Où passent les ombres folles

Qui habitent le marais

Et sortent au soir si blond

Pour faire un grand ballet 

Un ballet costumé

Larme à l’œil

Goutte de rosée

Qui bataille avec le nez rond

Dans les traits enflammés 

De l’entre-deux soirs

Une nèpe aux reflets argentés

Par la réverbération

S’enfonce lentement dans la vase

Avec la grâce d’une soucoupe volante

Et la douceur d’une graine ailée 

Qui se poserait

Sur le pré humide et pâle

D’un vert mordoré

Regard : ami ennemi

Tu plantes tes dards dans l’abri

Où nous nous sommes repliés

Pour la nuit

¡¿Quoi ?!

¡¿Quoi ?! Rien qu'des rimes sans fin

Une sorte de souffreteux chagrin

Un mesclun mesquin

Un pleureur pleurant

Un saule qui rissole

Un assassin assassiné

Une espèce d'abbé qui abat

Un abat-jour qui aboie

Un ormeau sans ornière

Une oeillère sans oeillets

¡¿Quoi ?!

Un enfant qui louche sur la louche

Un chelou qui chaloupe la chaloupe

Un étang qui étanche la soif des temps

Présents passés inconnus dirimants

Un passif alourdi par mes dettes personnelles

Dans les comptes de la nation des puissants et rebelles

Un hortensia qui Hortense ! Ne connaît pas le plagiat

Alors que le coucou du couscous secoue la rescousse

Que la rascasse t'agace et le temps s'éternise doucement

Doucettement même je devrais dire

Plutôt Pluto que Médor au grand tirage au « sors 

Le chien qu'on lui compte les pattes ! »

les passes les chiasses les brasses

les crasses

¡¿Quoi ?!

Un apéro sans un seul héros

Un hélico sans écho

Un Cairote qui rote

Un stambouliote qui pleurote

Un jerrycane sans sa cane

Un mouroir sans encensoir

Une pissotière sans ses graffoutus

Un clafoutis sans frontière !!!

¡¿Quoi ?!

Une sorte d'espèce de genre de sexe

Sans braguette ni trompette

Un générique sans son Eric

Un poussif sans poncif

Un puritain sans rupin

Un maritain sans marmite

Un potin sans potier

Une course en sac sans anse !!!

L'Anse Mitan sans sa mi-temps...

Décidément...

Larmes automatiques

Comment peut-on faire croire qu'en vendant des armes on apportera la paix ? 

- Roland Poupon, internaute. 

Mise à feu automatique

de toutes les forêts aquatiques des chevelures d’anges et des coiffures de titans

dans le bourbier de nos naissances un regard nous transcende

c’est le devenir de tout un chacun

mise à feu par aube interposée

dernière manière de danser sur les vaguelettes de l’hamour

enamourés que nous sommes à l’humour sans vergogne

à l’âtre de nos cœurs, à l’hormone sauvageonne

et nous allons portés par des courants sans fond, des vides sans fin, des rumeurs blondes

enseignés à la révolte, écartelés de l’hôte qui nous dévore tranquille

comme porte-drapeaux de l’inconnu du pays des insus

du pays des mort-nés et du pays des blés

de l’épeautre et des apologues,

de la mitraille du monde

La mort cerne la vie comme l'arbre est cerné dans son intérieur même
© 6/2018 M.M. à Montpellier.

car au fond, ce qui se joue en chacun, c’est le petit bruit de la monnaie au fond d’une poche

ou sur le zinc

mise à feu et à sang

cent et mille

mille et cent

détruits comme des varlopes détruisent l’aspérité

et nous dans tous les états écartelés

transfrontaliers de l’inconnu du pays des insus

comme dribblés de lumière

auréolés d’instinct

nous mourrons de nos morts violentes et assassines

bariolés de ce sang pour sang

celles dont la mise à feu serait automatique

qui seraient capables de tuer dans les angles et derrière les murs

l'arme capable de transformer l’anoure

et nous...

comme dribblés de poussière et de vaine gloriole

enseignés à mourir

dans les doux souvenirs…

d'un monde inabouti.

Dans la peau d'un desperado... inoffensif.

C’est une via dolorosa

Appassionata

Je perds mon temps dans les dédales de tant de labyrinthes

Que je pense à abandonner

A vouer ma vie à Bandon

Pour en finir avec le rire

Qui est comme des épines sous une marmite

Et je parle comme à travers la ville

Une ciboulette de printemps

Dans un rouleau de néant

Je pensionne mes chats comme si c’étaient des soldats

Et tout est à reprendre

Le plan est remanié

Tour d'horizon dans le Luberon © M. M.

Le déroulement doit changer pour de bon

Le panoramique 

De la panique

Et c’est camino doloroso

Desperado

Comme un livre qu’on referme

Avant d’avoir fini

Pour toujours

On n’en connaîtra pas la fin

Car on n'a plus envie de le parcourir

A la recherche d'un dessein

Ou d'un souvenir

Perdu

En chemin

dimanche 12 novembre 2006 - mardi 3 juillet 2018