Amour, amour...

Il y a dans la sensualité une sorte d'allégresse cosmique

- Jean Giono

Les merveilles de tes trésors

Sont nombreuses et véridiques

Dans l'orbe si doux de ton corps

J'ai plongé mon alambic

Musée de Sens, Bourgogne, © M.M.

Tous les câlins du monde entier

Ne valent pas le temple d'amour

Que tu tendis à mon été

Comme un fol écrin de velours

Toi, toi valeureuse et fidèle

Au grand regret des colporteurs

Qui nous vendraient la bonne nouvelle

Tu me donnes le vrai bonheur

Les soupentes nées de tes arcs

Sont autant de retours sur soi

Qui tienne bien contre tes marq'

Il semble qu'il n'y a pas de loi

Alors je panse tes doux sourcils

Avec l'encre de l'habitude

Dès que j'écris le mot « souci »

Musée de Sens, © M.M.

Il tombe en désuétude

Pourtant la beauté de tes gestes

A la fois mesurés et grands

N'est aucunement funeste

Mais devient comme un océan

Océan de sollicitude

Qui donne et jamais ne reprend

De la beauté de tes études

La danse me rend intelligent

Et je te couvre de baisers

En enfant entièrement nu

Avant de venir paresser

Entre tes beaux bras étendus.

The mud flower

"Whenever you should doubt your self-worth, remember the lotus flower. Even though it plunges to life from beneath the mud, it does not allow the dirt that surrounds it to affect its growth or beauty." 

- Suzy Kassem

© M.M.

   Welcomed guest in the chest
   sometimes I feel aghast 
   my own despondency corresponds 
   to nothing maybe
   feelings are flimsy 
   and scared by the sea
the restless sea



Welcomed rat in the sewer system

© M.M. Musée de la Camargue, Arles

I work my guts out to understand
you went berserk 
when I took 
this rat
by the tail

Welcomed bat in the cave
among so few others !
yes this sneak preview 
is an everlasting purpose

a prosthesis in the mud
a black frost flower...

for your hearty smile
my dear Odile


September 26th, 2018

Blorpicème à plumitard

Ti piges kek'chose toi à c'te charabia ?

(Char à boeufs ? Char à quoi ?

Fier-à-bras ? Bras de fer ? Faire et défaire, c'est toujours travailler ?)

Bafouillage bredouillage baragouin tortillage amphigouri

Absconses ténèbres  abstruse incontinence d'un inconnu

Volapük cacographe embrouillamini verbo-dég...

      Bérévie       incontinard        dans le plusier des                     observagisants

            paralune              des lomaticorps au                                propagène du plumus

nez-taron de parafumise

Céruman rond de parophyse

    cérésie des hominidards dans le principiage                                             des oblatofs

Lacroiquéjavelle de blé-drouatier

                           un cérécrone qui promatise dans les soupranciées 

                  
     des carastrictosangsues-raies

                                               (A suirivasiger)

Sibylle et Thétis

"...la route de la Soie, ce chemin initiatique..."

Olivier Weber, Sur les routes de la Soie (2007)

Tu n'étais pas née du côté de l'Orient
Tu en avais pourtant le parfum envoûtant

Les vents violents de tes regards calmes

Me donnaient l'amour agile de l'entame

Et les mains expertes de tes abîmes sans fond

Couraient à ma perte comme autant de hameçons

Tu n'étais pas bâtie comme le grand Sanctuaire

Mais tu en avais le lapis-lazuli outremer

Oeuvre de Pierre Merlier, sculpteur qui mériterait
une meilleure reconnaissance © M.M.

Je t'aimais comme aiment les enfants

Sans calculer l'heure même du Ponant

Et nous dormions ensemble au fond d'un grand lit bleu

Au coeur de la terre du fer et des odeurs de feu

Comme si nous coulions dans les à-pics de la ville

Et renaissions aux lianes d'une forêt indocile

(Je t'aimais comme on aime le présent

Un cadeau de plus pour celui qui le prend)

Je ne saurais t'oublier désormais

Tu es celle qui as vaincu et détourné

Les Atrides et les Érinyes

Les lutins et leurs faux incubes

Les djinns et les vieilles furies

Les vieux démons et leurs succubes

Tu m'as débarrassé des fils de l'insomnie

Et m'as trempé dans le Styx de l'envie

Ma chérie ma Thétis 

Mon seul talon d'Achille

Toi mon oracle, ma Sibylle 

Oui, ma complice

24 septembre 2018

Raconter sa famille

Même sur les eaux stagnantes poussent des fleurs, en groupe familial...
© M.M.

Raconter sa famille, c’est un peu finir une histoire, se démarquer de la vacuité due à l’éloignement, à la fois trahir et aimer, poursuivre et être poursuivi, dans un jeu de miroirs entre la mise en abîme et l’embaumement d’une part, et l’exorcisme facile par la plume, prolongement de la main, qu’elle soit clavier ou stylo bille.

(...)

Raconter ça, c’est tomber mal, tomber et se faire mal, se décider à dégoiser les paroles qui fument, les paroles qui enflamment, les propos hors de propos, les cassations sans pourvoi, les condamnations sans appel, les prévoyances ratées, les regrets paternels, les petits plats mijotés de celle qui fait la mijaurée, la pimbêche, ou la pasionaria effacée.

Raconter ça, c’est grandir les contours de sa vérité filiale, de sa filiation quelconque, du hasard éternel qui revient à chaque génération avec les numéros gagnants de sa loterie dantesque et fantasmatique. Nous, les M***, nous sommes un peu des parias, des maudits, des mi-hommes, mi-humains, mi-animaux de ménagerie, objets des regards, si pas des paroles, objets du mépris pour notre situation de non-riches, de misérables traficoteurs de néant, petits parmi les petits, épouvantés par les commérages, les ragots, tout le gossip de notre gros bourg de 3150 habitants à tout casser.

Avec les Braque, les Schatz, les Mortin du village... tous les pauvres, les gueux, les douteux, les merdeux...

Raconter ça, c’est s’ouvrir le ventre et compter ses boyaux, gratter ses intestins de tous les affronts, de toutes les rebuffades, des anti-sinécures de notre anti-monde, de notre univers rétréci, couloir absurde et encombré, corridor sombre et sans issue valide, comme celui de la rue du Marché, si vous voyez ce que je veux dire, qui débouchait sur le Faubourg, mais était habité du tas de chutes de bois que papa achetait à bas prix pour le chauffage parcimonieux de notre maison aux murs épais.

(...)

(A suivre)

Le trèfle à 5 feuilles

Ceci n’est pas un poème

Une chance de gagner sur la haine

Une provision de divine providence

Un artefact de dame nature

Une nature morte plus vraie que la vie

C’est un trèfle à cinq feuilles.

©M.M. photo retouchée -une fois n'est pas coutume...

Ma déclaration (d'un pot) d'amour

Je t'aime (tu le sais maintenant)
Les mots si faibles pour traduire le vrai sens
Sont des écrins d'où les diamants de la pensée et du sentiment
Ont souvent disparu dans ce monde froid et techniciste


Mais ils recèlent leur forme, les gestes traduisent leur couleur, les yeux leur substance même
Ils ont la vie en eux, comme imprimée à l'envers
Et tu sais que ces mots ont vraiment un sens finalement


Un sens profond, réel, porteur
Parce qu'il exprime la force de mon cœur
La vie et le sang de mon âme

Je t'aime te le redire me renforce dans l'idée que j'en ai mille et une raisons solides
Te le redire le plus souvent possible, parce que tu es bonne
Et que tu gardes les miennes portes secrètes

Fermées pour d'autres, ouvertes seulement à toi
Pleines de tes fibres, des tes muscles, de ta vigueur
Et de ta solide ossature
De sportive

Je t'aime
Comment te le signifier pour entrer au plus profond de toi
Pour toucher le centre caché, ténu, fragile
De ton être

Mais sans te forcer en quoi que ce soit
Sans te donner un poids mort au fond de toi
Sinon celui des ailes qui te permettraient peut-être de t'envoler
De te rapprocher des nuages légers de l'été

Je t'aime
Et de gravir les montagnes du son même, du sens même, de la teneur même des faits
Ce fait tout simple, ce fait tout nu, ce fait si grand en quelque sorte :
Je t'aime.
Voilà ce que je voulais te dire, te répéter, à l'infini de nos désirs.

Le tambour et le xylophone

Un oreiller tendre et doux comme un appel de Sirène

je pense à toi qui m’as aimé et au xylophone silencieux à présent           au grenier

Près de Sermizelles, Yonne. © M.M.

je me distingue et je ne te distingue plus                                      c’est ainsi que la vie nous a séparés

je parle à vide comme un tambour

hein tu me comprends      toi là-bas     toi là-haut                        toi l’amie

je n’ai pas une seule parole de consolation…

mieux vaut me taire pour aujourd’hui

Fuir, fuir, fuir encore.

Fuir, fuir, fuir encore. 

Ce soir-là, je veux marcher dans la brousse, au clair d'une lune incandescente, avec un seul but en tête : comprendre, me comprendre. 

Pourquoi j'échoue sans cesse à garder mes pensées équilibrées, à me laisser gagner par la ligne droite en mon cœur, comme tracée à la craie sur le pavé de mon enfance, comme un jeu de marelle ou d'osselets sans nombre, comme un retour au pays de mon innocence. 

Sangsues au souk d'Istanbul. Ma vie comme sucée par des sangsues...

Pourquoi je bute sans cesse sur mon indigence mentale, mon débris visionnaire de pansement mal fagoté, comme une surinfection dans mon âme litigieuse et même presque lithique. 

Alors je prends la voiture, je vais au bout du chemin, et je marche, je me voyage comme aurait dit Julia Kristeva, je me transporte vers les confins de moi-même. 

Je crible mes instants d'interrogations souterraines, de velléités et de volitions, de pourquoi et de comment.

Je marche, je marche dans la brousse, tout droit, en suivant le rivage de loin, en me laissant bercer par ces vagues de l'océan Pacifique qui effraient leur devenir dans une révolte sans fin. 

Je vois les crabes des cocotiers qui grimpent prestement sur les arbres à mon arrivée, qui migrent comme souvent je les ai vus au crépuscule, migrer vers leur lieu privilégié de villégiature. 

Je marche, je suis marchant comme un enfant marche en rond dans le ventre de sa maman. 

Je veux savoir, comprendre, oui je veux aller au bout de la terre pour comprendre, saisir enfin l'insaisissable, l'inavoué, le véritable. 

Je suis têtu, comme si le cliché sur les bretons se réalisait sur moi, en moi, qui suis d'origine bretonne par mon père... ce que je hais au fond de moi, comme un jeu de quilles à renverser, comme un rêve à chasser, comme un cauchemar à bannir de mes souvenirs.

Comme une fuite au fin fond de l'abîme intérieur.

Extrait d'un futur roman (?) intitulé : Germain

Il y a là tout le tintouin du monde, comme une mare aux reflets mordorés, comme un critère de perfection dans une absurdité de dartre laid et même hideux. 

Tu restes un instant devant ce spectacle sans nom, sans sens, sans vertu, et tu te retournes soudain, habité par cette unique pensée : cela ne sert à rien de chercher pourquoi tu es ce que tu es, pour quoi tu vis ta vie sans tain, pour quoi tu meurs à toi-même dans le sainfoin du sang.

Tu n'es rien d'autre qu'une énigme, au fond, tu n'es rien d'autre qu'un déviant peut-être, ou un malade, ou une bordée d'injures à l'état larvaire, un grouillement d'incertain et de veulerie, une sorte de primat des primates, un singe hurleur dont on aurait coupé les cordes vocales. 

Tu n'es rien, et ça ne sert à rien de chercher ton identité, les raisons profondes de ta pâle figure, de ton destin sans but, les horreurs de ton moi semblent retarder à jamais le printemps de ta vie, tu n'es pas un secret pour les autres, mais tu l'es à toi-même, à tes passions, à tes pensées intimes.

Tableau de Jean Recart, Photo © M.M.

Au moment même où tu te tournes, où tu renonces, où tu veux marcher en sens inverse, une pensée t'atteint, comme une flèche son cœur de cible, et te transperce le cœur. 

Tu es en colère, Germain, en colère depuis ta jeunesse, depuis les prémisses de ta vie, depuis le surabondant cortège des jours passés à pleurer, à chercher, à chercher à pleurer. 

Germain, tu es comme ce petit enfant qui se mettait dans des colères destructrices parce qu'il manquait d'amour, parce qu'il manquait de l'essentiel, que tu avais lu avec intérêt dans un mensuel :

"Un jeune New-Yorkais de 14 ans était constamment d'humeur coléreuse et n'arrêtait pas de se battre. Grâce aux investigations d'un médecin, le garçon a finalement reconnu : « Je n'admettais jamais que j'avais besoin d'aide, que je voulais quelqu'un à qui parler. (…) On a peur de ne pas être aimé." 

C'est toi, Germain, ce petit d'homme en colère contre le monde entier.

Tu es profondément, dans ton anabolisme même, en rogne, en rage, en révolte, en soulèvement permanent, mais de façon sous-jacente, de façon invisible à l'œil et à l'oreille, de façon viscérale sans qu'une traduction littérale de ta bible interne ne soit jamais parvenue aux oreilles d'un parent, ou d'un ami tout simplement.

Que ce papillon vive...

« Les armes de Satan c’est la sensiblerie

C’est censément le droit, l’humanitairerie,

C’est la fourberie et c’est la ladrerie. » 

 Péguy, Tapisserie Ste Geneviève et Jeanne d’Arc, 1913, p. 85

Musée du papillon, Avallon (89) © M.M.

Dans la brûlure tu ressens le vide absolu de ce regard qui te transperce pourtant comme un poignard gravé de signes hiéroglyphiques que toi seul sais déchiffrer. 

© M.M. 

Le temps qui sépare l'armure et la guerre en réel est de plus en plus court, tu sais. 

Tu le sais, n'est-ce-pas ? 

Que reste-t-il de tous ces gens qui avant toi ont gravi le monde, ont espéré aimé vaincu pour survivre ? 

Des cendres grecques et des poussières latines, comme dit le poète... 

Mais chaque vie vaut pourtant la peine d'être vécue, chaque instant pesé, chaque jour porté. 

Dans l'art si honnête du vent il y a la dérision vaine, cette ironie mordante du néant, qui scande à notre être : tu passes tu passes tu passes tu es bientôt passé, te voilà presqu'envolé... 

Et nous finalement, aux portes de la mort, nous répondons tels de faibles échos pavanés d'insouciance : encore une fois, encore une fois, un jour, une heure, obstinément...

Ce papillon mort de la chaleur d'une lampe, croyait-il ? 

Avait-il besoin de voir pour croire ? 

Et il a vu. 

Que ce papillon vive et alors nous vivrons et croirons, nous surpasserons nos antiques aïeux, nous dormirons dans les hamacs joyeux, nous baignerons nos corps aux hammams d'encens et d'essences de cardamome, de benjoin et de cinnamome.