Saisir au vol cet instant privé,
privilège de l’âge et de la pierre philosophale gravée des
hiéroglyphes de la vie en société, entre souvenir et devenir perchés.
Savoir dompter le compte inexorable de nos années perdues, c’est
ce que je cherche, ce vers quoi je tends.
Essai transformé en quête inassouvie, comme un carré rouge qui regrette le bleu de son insomnie.
Car le compte est double,
il y a celui de l’aller et celui du retour, celui du lancer et
celui du ramasser.
Opéra en un acte, (cataracte ?), pour le souvenir de
nos vertes saisons.
De nos années sauvées.
Je rime avec bonheur, je ne suis pas à
l’heure, je gravis les montagnes sous-marines avec un remontant,
avant de m’enfoncer, perdant, dans les dorénavant.
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