L'armée de terre...

Il me reste un brûlot un bûcher et un croc

Que répondre à ceux-là qui disent que j'en fais trop

Creuse, creuse, souviens-toi des trésors

Cachés au nœud des ondes et des décors

Qui roulent leur force étale dans les aubes

Chine, Terracota soldiers, © MM 2011

Éclatées par tant de forces que dérobent

Les printemps passés, les étés d’hier

Les sculptures brisées les mauvaises prières

Approfondis les vérités dernières,

Les soucis éphémères

Et les pouvoirs secrets

De magnifiques versets

Scellés dans la tourbe

De tes beaux yeux courbes

Un rien végan

Il suffirait de presque rien, peut-être...

Serge Reggiani

Un rien trois fois trop gros

pour faire le tour de ce portail

comme un ruminant qui fumerait du H

et si tu veux ça peut durer l’histoire d’une éternité

trente-six morts sur la route de ton bonheur

tous suicidés par la faute de tes yeux enjôleurs

comme pour te dire fais attention

un enfant tombe à ton côté

Dessin d'O. Pakara

là-bas

un rien trois fois trop pourtant

quelque dérèglement sans fin

qui telle une vis trompeuse

va jouer un tour de force sur la poudreuse

de tes yeux

ruminant éclectique qui descend comme Homère

des aèdes convaincus qui ont chanté son âme

et ont ramené l’art à une simple attitude

ce présage sans parole qui fait de l’ombre une étude

ici-bas

et cela

nous rend seuls

aveuglément et folâtrement seuls

un rien pour ton rein

ton pain vaut bien mon rein

et tu redémarres sur les pentes

douceâtres de la vie qui va

tu es une force qui vague

et moi une farce qui vogue

cochonnet sans remake de nos humbles requêtes

et cela

comme si demain s’avançait à grands pas

se traînant comme un ivrogne

que j’aime ce mot d’un amour ambivalent

et cela

comme si

Canard laqué, Beijing, Chine

de-ci de-là

tu passais sur le ventre

de toutes les années pendues au désespoir

comme à une esse de boucherie

bêtes d’embouche

préparez nos assiettes

et taisez nos silences

car nous sommes votre épouvante

de dernier sentiment

viande stressée

qui va orner comme une guirlande

nos petits légumes embaumés.

Les rades inconnues

Sur le chemin humide de la beauté cachée

Sur les fanions primés de la course effrénée

Dans les étoiles d’un monde où l’amour n’a pas d'prix

Face aux lumières fanées d’un autel vert-de-gris

Aux anses impensées d’un drôle de parapet

Avec l’aube pour cachet et la moire pour souci

Rien ne semble parfait : pourtant tout est fin prêt

Sur la courbure d’une douce mélodie

Quand on sait débarquer aux rades inconnues

Sous le soleil aux dards imprévus

Quand l’ombre croît tel un grand oiseau gris

Se posant sur le sol, à côté du ruisseau

Compulsion de faconde vers le haut

De nos rires, primevères indociles

Aux caresses du zéphyr

A l’angle de l’hiver

Nîmes, Jardins de la Fontaine, © M.M.

Quand rugit le silence

Et qu’entrent dans sa danse

Les insectes graciles

Chassant le triste sire

De leurs ailes de bourdons

Comme bourdonne l’eau qui sourd

En traçant son sillon

Un sillon de fraîcheur

Sur le fond des vallées

Déjà loin le dégel

Et le fracas des glaces

Qui tombent en se brisant

En milliers d’étincelles

La sente semble meurtrie

Qui respire comme une brasse

La sortie de la nuit

Les oisons vont bientôt

Entamer leurs sanglots

Et plus fort dans le ciel

Vont perler les nuées

Qui ourleront de miel

L’échafaud fracassé

De l'aube assassinée

Eh ! L'ami !

Rien ne nous trompe autant que notre jugement. Leonard de Vinci

Un instant s'il-vous-plaît, vous avez dit ???
J'ai dit un mot après l'autre comme d'habitude
Oui... enfin, il nous faut rejoindre la quiétude
Et aussi le plus humble des abris !!

Musée de l'Architecture, Paris. Le Jugement dernier ?

A l'instar de nos pluies d'horizons inespérés
Vous me donnez un peu de raison et pas assez de grive
Nous nous contenterons des merles de la rive
Et de quelques parapluies dorés

Je vous emmène avec moi votre compte est bon
Alors partons ! il me tarde de rejoindre le Vésuve
Et jamais encore je n'ai lu Vitruve
Oui, c'est cela allons-y ! Partons !

Vous finirez par comprendre mon ami
Oui mais trop tard je le crains
Que tout se termine dans le bain

Celui qu'on appelle Pas radis ! 

Salut à toi

Accueillez la voix qui persiste

Dans son naïf épithalame

Allez, rien n'est meilleur à l'âme

Que de faire une âme moins triste !

Paul Verlaine

Salut à toi,

Comment vas-tu ? Es-tu trop prise pour envoyer des news ?

Comparses de l'aléatoire, les nouvelles nous rafraîchissent et nous rassurent

Il y a une limite éternelle à ce bouquet d'étincelles

L'étain n'est pas un métal noble et puissant

Le cheval n'a pas besoin de nos selles

Quand fleurit le rivage de mille coquilles de noix

Concassées par les flots,

Alors je parle à la mer comme un promeneur de guingois

Harassé et falot

Etang de Thau 2018 © M.M.

Si seulement les rimes pouvaient en s'entassant

Faire des gilets de sauvetage pour les passants

Et donner un sauf-conduit à nos péchés

Dans la boue et le marasme de cette année

(Dans la boue et le marasme de l'étang

Où plongent le regard sombre

Les alliés du néant et du grand vent

Comme de lourdes palombes)

Si tu peux donner signe de vie

Tu transformeras mon hallali

En un rire prolongé et mon âme

Tremblera d'un doux et prolongé dictame

Comme si le ventre de la ville

T'avait ramenée pour un instant

Sur le profond velours des ans

Et tous les souvenirs alarmés

Déboulant comme une armée

De cédilles

Avaient donné un coup au temps

Qui godille

A quand mon amie de toujours

Mon âme mon cri mon amour ?

Je t'attends encore et encore mon amour...

A charge pour toi

En écoutant les chansons de Léo Ferré

A charge pour toi d’ouvrir les valises de tes yeux

De me décrire les pleurs qui les gonflent

Dans le sombre lit de tes aïeux

Dans le plumard où tes mains ronflent

Comme il est tard tu vois le train de 23 heures

Passé comme se doit dans le sens de la peur

Tu parles sans rien dire et tu dis sans parler

On ne peut pas ne pas communiquer

Comme Léo le brave est une pure eupatoire

Ce poète survivant dans ses mots qui ex-istent

Comme lui soudain je me sens  anarchiste

J’ai envie de crier et j’ai envie de croire

A la force du vent à l’amorce de sang

- Qui prédit l’infini retrouve ses amis

Sans pouvoir les serrer tout à fait contre lui

Avec ses bras coupés et ses dorénavant -

Tu restes phénomène dans l’aube accoutumée

Tu pleures sans sourciller et tu dépenses ta vie

Fleurer le temps dans un cri souvenir sous pli

Comme le vide-ornières du pré contrecarré

Que tu nous as construit.

Le défroqué

A friend is someone who makes it easy to believe in yourself - Heidi Wills

Il y a comme un dégradé un défroqué un perd-patience
Il y a le prytanée de nos errances

Et l'imbroglio improbable de nos attentes
Tout nus dans le vers de nos proses 

Tout verts dans le nu de nos danses
Et l'impromptu de nos psychoses
Collectives éruptives disruptives

Il y a... 
Mais chut ! On vient ! fermons la porte  à clef 
Et redevenons les biches sauvages de l'apprêt

Dans les coulisses du devenir autre
Au pied des humbles hommes apôtres

De la déconvenue

Nous plaisons aux tardigrades

"Au fond, c'est une jouissance que d'attendre l'épouvante" - Henrik Ibsen, Maison de poupée

                     Une douceur de sangle                                        douleur d’exsangue                       je pense à toi et toi

dans la rue                                              je danse comme une toupie je tourne        je vire                 je volte

                                 si le souvenir me hante              l’art me crotte

                     rien n’est pareil à ce demain

où s’élèveront les hautes mains                               de nos désirs où                  pleureront les délires effarants                               quand tous nous renaîtrons           comme des anges     dans     l’armistice de nos tendres gaffeurs                 nés                     nous plaisons aux                                 tardigrades

                  Ibsen l’avait dit et redit mais nous n’avons pas écouté

         LA GUERRE EST VENUE TOUTE SEULE

                COMME UNE GRANDE nous n’avons pas été vigilants

                                                       et la revue des mondes dépecés            nous a raconté le café Balmoral

                   nous sommes des sous-hommes tous autant que nous sommes                            le message est passé                                                                                         mais nous sommes restés et alors

LE MONDE ENTIER NOUS A DECORES DE CIMETIERES

                               Voltaire et Montesquieu et aussi Lacordaire

                     des apôtres                                         nous vers nus comme des sous neufs

                                                                                                                           nous trempons notre plume dans le nectar des brumes et                 nous nous heurtons aux difficiles retrouvailles avec le bœuf musqué et l’aigle blessé nous pour d’autres semailles et d’autres hivers dans la plaie ouverte de nos enfermements

 

NOUS SOMMES PERDUS 

0 SOUVIENS-NOUS ET RAMENE NOUS A TON BERCAIL PRECEDENT

                      Passage à Tabernas
                                                         et haut de hurlevent

En écoutant « Les Choristes »

"Mais qu'était donc cet appel du sujet au-delà du vide de son dire ?"

"Écrits" de Jacques Lacan (1966)

Le surgissement d’une voix

Fluette, aigrette de la joie

Dans le désert grivois

Des ormes pleureurs

Le naïf et fol espoir

Qui naît dans le soir

Tel un oiseau noir

(Il changerait de couleur

Pour marier le bonheur

Et l’aubier des heures)

Un parlêtre de l’art

En proie à la misère

Et qui dépasse les critères

Qui déterminaient son écart

© M.M.

Dans l’arbre je vois

Comme un oiseau bleu

La couleur de ces yeux

Qui retiennent ma voix

Prisonnière de la loi

Comme un enfant je dois

Dérouler mes trésors

Devant l’armée des corps

Qui périt dès l’émoi

Ce toi qui es si droit

Comme un chagrin

De peau maigriotte

Disparu sous la botte

De tant de mauvais biens

De tant de malandrins

La voix dans le désert grimé

Répond faiblement : un écho

Et dit : marche marche dans les blés

Ne te retourne jamais

Cueille, cueille les souvenirs tannés

Par le chemin qui mène en haut

Du côté de la lumière et du repos

Du côté de l’arbre à oiseaux

Bleuté par le ciel si gros

Qu’un nuage s’y grise de beauté

Balafré de milliers de farfadets

Comme autant d’hymnes à la paix

Parle, parlêtre aux blancs soucis

Peuplé de ces doux peupliers meurtris

Qui susurrent dans le vent des nuits

(Comme des abbés qui prient

Dans leur sombre abbaye)

Si le temple était rebâti

Nous ferions des tours de guet

Nous ferions des parapets

Pour les enfants de la vie

Nous chanterions comme des enfants

Comme les choristes

Avec des trompettistes

Comme des sous-fifres épatants

Armures de tant de bannières

De tant d’éclats

De tant de voix

Qui s’élèvent dans le désert grivois

Autant de fanions-liberté

Comme des ballons d’air si frais

Si pommelés de vérité

Ils y éclatent de cette manière

Qu’on attribue seulement à Dieu

J'accroche mon cœur...

J’accroche mon cœur à une étoile

Je me mets à sa glorieuse école

Dans l’espoir d’une constellation de bonheurs

Tous ces petits riens qui font la vie belle

Et transforment l’aride en fleurs de safran

J’accroche mon âme à un grand voilier

Un albatros aux ailes si amples

Que le poème en est grevé

Je me fais poète de la mer

Océanographe ou navigateur

J’accroche ma vie à une pendeloque

Je fais des croche-pieds au temps qui passe

En attendant le renouveau

La force que nous confère l’âge

Quand on a fini par comprendre

Le pourquoi de nos amouraches