Souvenir d'une amitié

De l’amitié comme une courroie

Flexible et tendre à la fois

Elle retransmet à distance

Passions vraies et vraie portance

Si nous sommes séparés, dis-moi que tu me feras un signe, un signe doux et discret, comme un air fredonné, comme un soupir échangé

Dis-moi pourquoi le temps passé a passé aussi vite plus vite bien plus vite le scélérat que ce que je voulais

Nos âges différents nous ont cadenassés, nous repoussions les différences, nous tentions l’image de notre errance, nous trépignions dans notre attente

Nous étions liés comme des années, qui se succèdent ou se précèdent

Nous avions connu l’incertain, ouvert nos mains à ce chagrin, la maladie comme si fouaille, comme si harasse nos écrins, comme si le temps nous était vain

Nous allions bras dessus bras dessous quand tout à coup plus de vérité plus de lutrin cette absence accumulant la douleur de nos présences le chagrin de nos essences

Dans la rue les bruits quotidiens

Comme une âme épinglée, cette figure de cire...

L’horloge chante son refrain

Il ne faut pas faiblir demain

Nous allions comme deux âmes en peine, perdus dans l’océan des voitures

Chercher des provendes et revenir las

Chargés de ces fruits de ces mains

Couleur de vie et de lendemain

Nous errions fixés sur un but, englués de partages vains comme sériés par la douceur du retour

Dans les rues par les champs face aux tours

Si nous pouvions retenir le sable dans nos mains ramasser tous les coquillages de cette plage où somnolent des restes de crustacés, où gisent les algues et les embruns

Nous aurions une fête tous les matins nous ferions rire nos élans, habités par la froideur vive de l’air sec d’un hiver sans fin

Nous ferions le tour de nos détours, nous irions encore à Sigean, à la ville et à la garrigue, ramasser des trésors sains

Oh douleur aux messages pareils qui faisaient déchirer les vêtements des rois dans l’Antiquité émerveillée de nos regards de guingois

Oh que d’eau est demeurée immobile sous le pont des ans qui nous ploie

Que de prisons nous ont libérés, que de mots séparés puis réunis dans la joie

Que d’heures se sont déroulées comme un tapis sous nos pas

Nous allions comme deux âmes en peine, perdus dans l’océan de verdure

Avec nos souliers et nos lois, étudiant le moindre cri le moindre pas

Tu reconnaissais la dytique, tu étudiais l’éphippigère, la mante, les cétoines les scarabées et les copris tu faisais des houles une prière, du vent contraire un appui

Toujours première pour la guerre à l’ignorance qu’on nous a prise

Toujours en face de la maladie, de la force qui faiblit, de l’âme qui plie

Ψυχή, en grec, veut dire âme ou papillon...

Nous restions dans l’ombre légère

Deux arbres plantés de travers

Nous allions toujours vers plus de lumière

Dans l’espoir fou et sécant de la terre

Ces arbrisseaux que tu semas

La vie quotidienne  du passé est comme fossilisée
dans ce château musée (St Fargeau, 89)

Poussent aussi de leur force juvénile

Vers le grand couvercle de plomb

Qui fermait ton horizon

Si les valeurs se perdent autour

Jamais pour toi il n’y a de bourde

Tu gardes droite ta tête lourde

Et tu unis vie et amour

(...)

Comme deux alcooliques de l’amitié

Deux espèces de reliques passées

Dans un encor’ retentissant

Aux mornes et douloureux accents

Liberté de vivre emmurés

Claquemurés exactement

Dans le malheur la maladie

Une espèce de prison-étang

Liberté de vivre las

Dans la minceur et le trépas

Comme deux animaux surpris

Par le piège qu’ils ne pensaient pas

Maintenant de vie à trépas

Les sabots crottés sont si bas

Pour coller un peu de sa glaise

A nos semelles de mélèze 

Pour cueillir un peu de c'te terre

Et en faire une bel' misère

Le symbole vrai d’un pourquoi

Pour cueillir un peu de l’amer

Tenter une fois encor'

Une fois de plus bis et ter

Entonner ce chant de la mer

Et retrouver la force et la joie

Dans un glorieux corps

Cette fois

Amers nous allons vers la fin

Comme des étourneaux 

Dans le fumant fourneau 

Du fond du puits voir l’œil du ciel...

Nous reposons nos tristes combats

Dans la tourbe de nos derniers pas

Amers nous allons vers la fin

Pensifs nous tournons nos cœurs vers la foi

Demain sera-t-il bien pour nous ou pas

Le doute meurt doucement dans nos bras

Et nous nous couchons dans le froid

Comme des oiseaux de grand frimas

Pour nous enfin sonne le glas

Hautains nous ne l’écoutons pas

Nous demeurons, absents, 

Absents et... et pourtant

Tellement là

Famine verbale et pneu crevé

                                                                           on voit pas quoi

                                                   on voit pas pourquoi

                                on sait pas quoi

           on sait pas pour quoi

                                                                                      les mots ne marchent pas

                        les géants courent le monde

                        comme des dératés                 au fil des secondes                             comme des rats

                                                 je pense que la vie reste coite

                                                        oui coite        il faut le leur dire

                          que les mots ça marche                       ça vous dédouane de la violence

                 même si parfois

                                           je pense au pneu crevé de ma couleur préférée

                                                         et je parie fort bien             que            tout cela est sans (grande)                                   conséquence

                                  Je pourparle et tu t’assois dessus

              ô les larmes que ton corps laisse passer

                                     ah ! et les parangons de l’abstrait les paradis du baiser raté        je me            hisse sur le mât de misaine et                                                          je zyeute le passé de mon avenir

                                alors me dis-je c’est raté            ma vie est ratée je crois bien

               qu’un jour je comprendrai ça             je serai las à ce moment précis et fatigué de vivre entre                   guillemets

                                               comprenez mon espoir gâché mon sentier bouché

           ma crise économique

                                                  et surtout ne parlez pas restez là à écouter comme des soldats de plomb                                      comme des santons de néant

                                                           ah non pas comme des santons

                     des plantons sans arme chargée 

                                                 si vous voulez si vous voulez 

              comme vous voulez

les mots me manquent                           les mots à moi                       ils ont déguerpi du côté

                       de l'abstrait                                     de l'absence                       et des lois

                                                             c'est une fin tu vois                      une fin de non recevoir

             pour cet espoir                   de mettre fin                         à la guerre des hommes

                                                                                 contre la faim
pourtant                     pour autant                              il suffirait                         de  presque rien
                        alerte                             aux morts                         des mots                           aux   mots
                                                                                                    des morts

"O quelle éternité d'absence spontanée

Vient tout à coup de s'abréger ?...

Une feuille qui tombe a divisé l'année

De son événement léger."

Paul Valéry. Equinoxe. Elégie (To look...)

ce matin en rentrant j’ai trouvé une feuille verte et brune,

Tableau-broderie réalisé par un(e) jeune artiste chinois

mais sans excès

par terre

sur le carreau

je l’ai admirée comme un cadeau du ciel comme un oiseau apprivoisé

qui serait venu manger dans ma main

c’est une feuille d’acanthe ? c’est une feuille d’acanthe ?

je ne sais que penser de la vie qui se meut comme une bataille gagnée

gangrenée de souvenirs

qui s’effritent dans ma tête et font la queue en attendant la suite le grizzli de mes ombres et mes doutes partagés

ce midi j’ai trouvé le signe que j’attendais

je le dis dès maintenant

je voudrais t’épouser

mardi 18 septembre 2007

J'aime le bazar, le souk, la profusion exotique et les colifichets de toutes sortes...

Vernet-les-Bains, en été...

C’est dimanche. Peu de choses ont plus d’importance. Le temps réservé à soi, aux autres, à l’Autre. La vie coule comme une boucle du Yangtsé, un méandre nécessaire et un mal contingent. Les horreurs se diversifient et se pragmatisent, qui déballent leur camelote dans les rues de mon temps intérieur, de mon temple extérieur. Des soldats passent, chemise brune pour des soirées de rodomontades. Derniers petits cachalots dans la Mare Nostrum de mes centres d’intérêt. Clientélisme de l’absence et démarque ultime du printemps passé, en plein cœur de l’hiver. Un hymne à la douceur de la paresse et à la nonchalance de sa mansuétude. (...) Les oliviers sont flous, comme étirés par leur portée, comme tendus pour le dénoyauteur crédule des heures. (...) Nous sommes la proie de nos organes déboutés, de ce matériel qui nous équipe et nous rend mal bienheureux. Que faire de nos simplicités d’âme, de nos silences de prolongement, de notre accorte inélégance. 

Que dire après tant d’autres moi, lovés dans l’indifférente marée humaine de nos prédécesseurs. L’originalité de la pensée, le biseautage de l’intellect, l’ornement post-rhétorique, tous les petits encarts de notre ami intime,

长江第一湾, courbe du Yangtsé, 2011

semblant se faire appeler Désiré(s). Car nous avons tout le saint-frusquin de nos plèvres, de notre sternum, de notre dure-mère et de nos méninges. Entassés dans les courbes de notre crâne ou de notre cage thoracique. Gagner de la place pour que perdre la vie soit une énigme insupportable. Évoluer vers la conscience de ce néant qu’est la mort. Je me perds dans ces friches très connues, comme si je prétendais explorer le coin sombre de notre impasse, de nos impossibles, de nos indicibles.

Car si loin que nous allions, c’est toujours au bout de nous-mêmes, et le vaillant caparaçon que nous nous sommes offert pour ce tournoi absurde est un carcan qui nous immobilise, une concrétion calcaire au bouge de notre déploiement silencieux. Bouge, bouge, bouge. Toujours le trirème de notre incompétence, et même de notre sauvagerie  tellement refoulée, régurgitée pourtant dans les mots. Notre inappétence à la sève même de la vie. Tentés d’y mettre une majuscule, nous la noyons dans notre vaine et dérisoire tentative d’opuscule. Nous sommes les maîtres de ce que nous mangeons. Point. Comme des arbres, nous nous recroquevillons dans notre enracinement, cachés comme l’aubier derrière l’écorce rugueuse et souvent habitée. Ah si seulement je savais rire. Si seulement nous étions libres de rire et par là-même d'enchanter ! 

La nature n'est-elle pas profuse en ses mains tendues ?

Une boutique à Villefranche-de-Conflent (Pyrénées-Orientales)

Que de ramures épaisses et vraies dans le cyprès de nos remords. Je serais libre de dire rats morts, si ce n’était pas une vanité de plus. Une boursouflure. Une sorte de codicille à mon insuffisance, à ma préférence de cachalot dans la Mare Nostrum de mes cent intérêts. 

Si et seulement si. Avec l’humour déteint le linge, et les couleurs criardes de la vérité s’amortissent ainsi. Les convocations du rire sont bifides. Je voudrais dire les comparaisons. Elles s’ameublissent en mottes de beurre sous un couvercle translucide. Méta amphores de mes impavides moiteurs, Nicéphore Niépce comme lors de la découverte tremblotante de la capture de la lumière. Comme reflet, certes, comme leçon, pas. 

Les mots sont là pour me piéger, avec leur évidence d’hermétiques. Ils ont une pâleur d’indigènes et un pastel de natifs.Car les fumigations sont partout présentes dans le désert hurlant. Et rien ne saura les remplacer plus vite que le feu sans fumée de nos intolérances gastriques.

« L’homme sait d’abord, ensuite il comprend, tertio il voit ou croit voir et brode. De même le vrai poète crée, puis comprend… parfois. » (1) Je ne suis pas sans doute un poète, car je ne comprends pas ce que j'écris, et si mal ce que d'autres ont dit, donné, partagé, au vent mauvais...

(1) H. Michaux – Misérable Miracle. La mescaline. Gallimard, 1972, p. 66

Attention peinture fraîche

Demain à la fraîche

J’irai voir si tes tempes ont grisonné

Si les sourires de tes yeux ont creusé

Leurs sillons

Saint Léons, Aveyron

J’irai voir si tes reins ne sont plus alanguis

Si tes mains écrivent toujours 

les arabesques de l’ennui

Ou si tu chantes guillerette et enjouée

Avec l’amour pour aiguillon et même si l’année

Passée à m’attendre n’a pas privé tes doigts

De temps et de pavois

Attention peinture sèche

Mon âme est craquelée

Comme une terre brûlée

Et je suis tête-bêche

Avec mon air d’y croire

Contre vents et marées

Mais je ne t’en ferai pas accroire

Toi qui as tant vécu de rêves

Et qui, au contraire d’Ève

As vaincu le dragon laineux

Le serpent venimeux

Taille de guêpe, Micropolis...

Et le sycophante méritant

La leçon que tu lui as donnée

Céans

Attention peinturlure

Badigeonne et rature

Souviens-toi des ordures

Qui t’ont traitée comme telle

Cousins des infidèles

Fieffés montreurs de Jézabel

Comme revenus à la raison

Mais fous si fous tout au fond

Attention : le symptôme

Cache la forêt des hommes

Et te fait vider la place

Comme par contumace

Attention peinture fraîche

Amie tu restes fraîche

Et je t’aime comme un rai

Dans un grenier

Soleil perché

Amour empenné de misère

Matrice de nos douces rémissions

Dans l’harmonie de belles terres

Tu fonds mes crues rédhibitions

北京, Beijing (Pékin) détail d'une 四合院 (maison traditionnelle)

Amour saluant la rivière

Qui coule entre nous et l’autre

Tu nous fais mauvais apôtres

Des rimes aux poudres délétères

Amour ô vraie âme du jour

Comme la Reine Esther

Un sel minéral impair

La trouvaille de nos atours

Amour aux sangs mêlés

Aux rythmes renoncules

Amour aux tanches tranquilles

Dans mon cœur minuscule

La clandestinité

 Xi'an (西安), détail de la tête d'un soldat de l'armée de terre cuite

Des vases tu remues

Tu nais et tu meurs nu

Sur les murs de ma ville

Tu me parles d’éternité

Amour cadeau empoisonné

Quand tu es emprisonné

A dose infinitésimale

C’est alors que tu fais mal

Simple cueillie sur le chemin

Graminée brize intermédiaire

O toi ma plante florifère

Tu nous conduis jusqu'à demain

Tel un Vaporetto cinglant

Petit radeau au fil du temps

Qui nous amène vers cet îlot

En clapotant tout doucement

Vers le feu unique et si beau

Vers le Père qui est en haut